Шрифт:
Ночью прошел дождь, и летнее хмурое утро нехотя заглядывало в окно к дежурному следователю Сергею Васильевичу Бизюкову. Дежурство подходило к концу, и Серега, забросив ноги на казенный истрепанный стол, скатывал руками крепкие, маленькие газетные шарики и, прицеливаясь, метал их в человечка на схеме эвакуации, висевшей на противоположной стене. «Если попаду в него десять раз подряд, бывшая сама сегодня позвонит. Черт, до чего же не хочется возвращаться в пустую квартиру».
Предательски зазвонил телефон, изгадив до конца настроение.
– Да. Дежурный Бизюков слушает.
– Серега,
– У вас?
– И у тебя тоже! Машина сейчас подойдет. Медик уже выехал.
– Начинайте без меня, я тут кое-какие дела доделываю.
Шарик пролетел мимо. Серега сплюнул, ведь почти получилось!
– Какие, блин, дела! Не доспал что ли!
Серега кинул трубку, зло поглядел на недопитый чай, истерзанную газету и походкой идущего на эшафот двинулся к двери, разминая затекшие ноги. Не могли их чуть позже замочить?
В глазах рябило от мокрой зелени: блестела листва на высоких тополях, трава, чавкающая под ногами, даже дом неподалеку мерцал советской зеленой краской через легкую утреннюю дымку. Серега неприязненно взглянул на трупы, замершие в нелепых неестественных позах: на животе, лицом в траву, ноги-руки скрючены. В этот раз картина усугублялась тем, что жертвами оказались крепкие здоровые парни лет под тридцать.
– О, какие люди! Никак сам Сергей Васильевич пожаловал. А то в прошлый раз стажера вместо себя прислали. Сегодня некого было? – трепался медэксперт, одновременно осматривая убиенных.
– Не гуньди, Тарасюк. Чего скажешь по жмурикам?
– А что я тебе скажу, мил друг, хотя какой ты мне друг. Вообще не могу понять, чем их того, жизни лишили. Здоровенные бугаи. Одежда вся целехонька, чистейшая, как только что из магазина. Не с рынка. Ты смотри, на пальце след от кольца. Женатый, видимо, был, или просто снял.
Серегу передернуло, сам недавно кольцо снял.
– Наколок нет. Даже парфюм чувствуется. Ох, не наш товарищ.
– Кто обнаружил?
– Вон, в окне на первом этаже бабуля мельтешит.
Бабуля как будто уловила главную для нее фразу в разговоре, чуть не выскочила из своего наблюдательного пункта, но передумала и через пару минут с накинутым пестрым платком и в домашних стоптанных тапках возникла в подъезде шестиэтажной хрущевки.
– Товарищ полицейский, плохо сплю по утрам. Совсем не сплю, особенно, когда вертолетчики пьяные под окнами горланят.
– И сегодня горланили.
– Нет, сегодня тихо так было. Я думаю, что так тихо. Только подумала, как вдруг совсем не тихо стало. Слышу возня какая-то. Глядь, местные эти, темные, узбеки или кто они там, этих здоровяков задирают.
– Что значит задирают? Обзывают что ли?
– Нет, товарищ полицейский, они у них что-то отбирали, кажется.
– И сколько узбеков этих было? Не томите, женщина.
– Двое. На голову их ниже. И надо же как-то убили, – сокрушенно покачала головой свидетельница.
– Что значит, как-то? Вы не видели, что ли?
– Товарищ полицейский…
– Сергей Васильевич мое имя.
Врач хихикнул
– Очень приятно, Сергей Васильевич, – заулыбалась женщина. –
– Завтра придете в участок, мы все запишем.
– Хорошо, Сергей Васильевич, обязательно приду. Может вспомню еще чего.
Она все кивала, улыбалась, кутаясь в свой платок, и не собиралась уходить. Серега как можно противней сплюнул и достал сигарету. Снова стал накрапывать колючий дождик. Трупы отфотографировали, упаковали, чтобы увезти. Надо еще какие-нибудь сведения подсобрать для отчетности. Завтра бабку еще покрутим. Они на другой день больше сведений сообщают, почему-то.
Он огляделся. Трава мокрая, естественно, никаких следов. Про машину эта гражданка ничего не упоминала. Василь-евич поежился, застегивая на молнию легкую ветровку, пошел за деревья, которые росли здесь довольно плотненько и наткнулся на низкий забор из штакетника. А совсем недалеко, шагов десять-пятнадцать виднелась калиточка и, удача, административный домик алкоголиков-вертолет-чиков. И от дождичка тебе спрятаться и поболтать с мужиками можно.
Мужиков не оказалось! Еще одна шустрая бабушка-техничка поливала буйно цветущую герань на окне. Она так обрадовалась гостю, что выплеснула целый литр воды на бедное растение и кинулась к порогу.
– Здравствуйте, вы, наверное, наш новый командир бригады.
– Нет, я старший следователь Бизюкин. Вы ночью находи-лись здесь?
– Нет. Только вот недавно зашла. А что-то случилось?
– Случилось, случилось. Два тощих узбека завалили двух спортсменов-качков. Прямо у вас тут под носом.
– Ох ты, боженьки! У нас узбеков нет. Ребята крепкие есть, конечно.
– Нет. На ваших алкоголиков не похоже. Я тут осмотрюсь пока.
– Можно, конечно. На каких алкоголиков? У нас ребята непьющие. Как бы их к полетам допустили, – озадачилась старушка.
Все комнаты чистые, по-армейски убраны, в шкафах, на столах полный порядок, ничего подозрительного. Но чутье старого следака подсказывало, что этот стерильный домик чем-то все-таки запачкан или, по крайней мере, связан с этой нехорошей историей.
– А что это у вас за раритет такой? Как память что ли стоит?
В комнате начальника на рабочем столе стояла старая давно не востребованная ЭВМ еще с дискетами.
– Не, какая память. Он рабочий. Константин Аркадьевич всегда его включает, когда на работе. Поставили давно, меня здесь не было, лет тридцать назад.
– Включить можно?
– Ой, давайте, когда Константин Аркадьевич придет, – умоляюще посмотрела на Серегу женщина.
Он махнул на это рукой. Что может содержать полезного этот пережиток советского прошлого. Выглянул машинально в окно и притормозил. Ему представилась картина из постапокалиптических фильмов. Старый полусгнивший запорожец с неродными колесами большего размера. На корпусе накручены болты, смотаны провода, что-то похожее на антенны, только квадратной формы, а из-под багажника тянулись толстые перемотанные кабеля и шли прямо к зданию. Еще валялись круглые полосатые диски.