Лучшие романы о любви для девочек
Шрифт:
Меня накрыла ледяная волна ужаса. Сегодня я находилась у преступника в берлоге. И как только я выбралась оттуда живой? Наверное, я еще легко отделалась – поцелуем…
Я схватила телефон и написала Артему сообщение: «Артем! Я в шоке! Я только что узнала, что Вася – маньяк, сбежавший из тюрьмы».
Ответ пришел незамедлительно: «Откуда сведения?»
«По телевизору передавали, что из тюрьмы Малых Якорей сбежал преступник. Я сопоставила факты и поняла, что это – Вася».
«То есть у тебя одни предположения? Доказательств
«Какие доказательства тебе еще нужны? – гневно отстучала я. – Он меня без спросу поцеловал! Разве это не доказательство? Я была в лапах самого настоящего маньяка».
Меня всю трясло, я не могла успокоиться. Да и кто был бы спокоен, узнав, что недавно общался с первостатейным маньяком?
«Поцелуй – это не доказательство того, что он маньяк», – возразил Артем.
«Ты с ним заодно!» – написала я и от возмущения выключила телефон.
«Так, успокойся, – подумала я, стараясь восстановить дыхание. – Да, ты только что была у маньяка, все хорошо закончилось, и это главное. Теперь надо разумно решить, что делать дальше со всем этим».
Разумно решать я отправилась в свою комнату. По пути услышала голос мамы, болтающей по телефону. Она с кем-то консультировалась по поводу наряда на предстоящую свадьбу теть Томы с полтергейстом.
– Сумасшедший дом какой-то, – пробормотала я себе под нос и закрыла дверь в комнату, тем самым отгородившись от маньяков и разговоров о полтергейстах.
Через час я стояла у дома, где все лето обитал Марат. Я намеревалась очень серьезно с ним поговорить, избавиться от всех возникших проблем и достичь былого взаимопонимания.
Мне повезло – даже нажимать кнопку звонка не пришлось – подойдя к дому, я увидела Марата, идущего с батоном в руках. Заметив меня, он резко затормозил и остановился. Сильно взволнованная, я подошла к нему.
– Марат, давай поговорим, – сказала я.
Между нами повисла неловкость. Хоть мы прекрасно знали друг друга, были в последнее время самыми близкими людьми на свете, но сейчас сделались словно чужие. Вернее, память обо всем, что было, осталась, но сегодняшний случай отдалил нас. Мы были и близки, и одновременно очень далеки друг от друга.
– О чем нам разговаривать? – спросил Марат, глядя не на меня, а на кустарники, растущие рядом.
– Ты сам прекрасно знаешь, о чем.
– Нет, не знаю.
– Да неужели? А почему ты не смотришь мне в глаза? Может, потому, что ты увидел, как я целуюсь с этим бутылочником?
Марат оторвал взгляд от кустов и перевел его на меня. Однако легче мне не стало – взгляд был наполнен обидой. А подбородок был вздернут. Наверное, бессознательно Марат даже гордо поднятой головой хотел показать, что я, ничтожная, недостойна его внимания.
– Замолчи, – грубо сказал катамаранщик. – Я не знаю никакого бутылочника. И тебя тоже не знаю.
– То есть как это? – опешила я.
– А вот так это. После того, что я увидел, знать тебя больше не желаю. Как
– Я не знала, что ты там стоишь, – глупо заметила я, и Марат тут же этим воспользовался.
– Вот! Замечательно! Не знала, что я там стою! – воскликнул Марат, энергично жестикулируя батоном. – О чем тут еще можно разговаривать?
– Ты меня не так понял! Я не то хотела сказать. Он сам меня поцеловал. Сам. Я не хотела. У меня это было первый раз в жизни…
Марат испытующе посмотрел мне в глаза и эмоционально заговорил:
– И этот первый раз ты захотела попробовать именно с Васей. Что сказать, недурно… Конечно, это же, по-твоему, так круто – поцеловаться с парнем, который пишет письма, засовывает их в бутылки и бросает в море. Круто, наверное, будет потом перед кем-то похвастаться, да? Как говорит моя сестра, «хороший понт дороже золота». А тут понт не золотой, а бриллиантовый с платиновой окантовкой. Вася, значит, для первого поцелуя тебя устроил… А обычный парень – катамаранщик – нет?!
– Ты не так все понял, совсем не так.
– Отвечай на вопрос!
– Какой ты дурак… При чем тут поцелуи… Неужели ты сам ничего не чувствуешь?
– А что я должен чувствовать? – заинтересовался Марат и указал мне батоном на скамейку, мол, присаживайся, в ногах правды нет. (Как будто какую-то правду Марату можно втолковать.)
Я присела.
– Зачем нам с тобой поцелуи? У нас все другое. Совершенно другое.
– Какое? – никак не мог понять Марат.
– Другое. Выше поцелуев.
«Господи, что я говорю? – мысленно застонала я. – Разговор уходит в другую сторону».
– Если ты хочешь знать, – тихо проговорила я, – в своих мечтах о первом поцелуе я представляла только тебя.
– А променяла на Васю, – ехидно заметил Марат.
Я вскочила с лавочки и, не обращая никакого внимания на прохожих, закричала:
– Какой ты бессердечный! Не хочешь меня понять! Мне и так гадко, что так получилось, что разрушилась моя мечта, а тут ты еще специально режешь сердце тупым ножом и наслаждаешься моей болью!
– Ах, какие слова! – с иронией сказал Марат. – Хоть книжку пиши! – Далее он сощурил глаза и сквозь зубы продолжил: – Это не я твое сердце режу тупым ножом, а ты мое. Если бы ты знала, как мне больно было смотреть на вас, целующихся во дворе. Если бы ты знала… Ты ничего не знаешь! Ты слышишь только себя и не хочешь понять других. Думаешь, я ничего не понял?
– А что ты понял? – по инерции спросила я.
– Ты не выдержала испытания разлукой. Сразу, как только появилась такая возможность, ушла к другому, к тому, кто живет рядом, под боком. Правильно, зачем я тебе нужен? Я же скоро буду далеко. А Вася рядом. Что я? Голос в трубке, буквы в телефоне, а Вася – села в автобус и через двадцать минут уже стоишь во дворе и целуешься на глазах у прохожих. Хоть бы постыдилась!