Луна для Дракона 3
Шрифт:
Он снова шепчет свои странные слова и наносит символы ей на кожу, и они растворяются и исчезают в ней. Ей щекотно, и она смеется. Он крепко держит, не позволяя вырваться из его рук.
Она смотрит за окно, он говорит, что это — Луна.
Она его сравнивает с луной.
Она знает секрет. Его самообладание рядом с ней ослабевает. Она усвоила это за то время, что они провели вместе. Она облизывает губы, смотрит на него, и он издает тот рычащий, сердитый утробный звук, который заставляет ее кровь кипеть, кипеть, кипеть, потому что каждый раз, когда он так делает, она знает — он уже близок к тому, чтобы дать ей то, чего она жаждет. Но он отстраняется, ругается, говорит
— Есть нечто большее в жизни, чем страсть, Арина, — отвечает он, снова и снова.
Опять эта «Арина».
— Ты должна жить, чтобы вернуть свои воспоминания, — голос издалека.
Она думает, что охотно умерла бы, только бы вернуть воспоминания назад. Но вместо них была пустота. Теперь же на месте этой пустоты возникла еще большая пустота.
Он постоянно что-то пьет из флаконов, а потом крошит их на мелкие осколки в кулаке. Ладонь в крови. Он уходит, потом наносит мазь на свои руки. И возвращается крепко обнимая ее и тихо говорит говорит говорит… Она опускает голову на его плечо, прижимается к коже и вдыхает, они лежат, не двигаясь. Его руки обвивают ее, сильные, уверенные, надежные.
Он перекатывает ее под себя и обхватывает ее лицо руками.
— Посмотри на меня. Кто я? — голос с надрывом, с болью.
Она тянется к его губам. Он бьет подушку кулаком и встает, и она снова чувствует, как что-то щекочет ее кожу, и слышит монотонное пение.
Она — бумажный змей в торнадо, но у нее длинная нить. Она сильно натянута. Где-то кто-то держит ее за другой конец, и, хотя это не спасет ее от шторма, но и не позволяет ей потеряться. Этого вполне достаточно.
— Ты должна отдохнуть.
Он закрывает глаза. Желваки ходят по скулам, потом открывает глаза. Они блестят как Тьма, в которой она прибывает. Это ее любимый цвет. Других она не знает. Черный теперь и ее любимый цвет.
— Я пытаюсь помочь тебе, — шепчет он и держит ее руки. Так много слов, которых она не понимает. Ее утомляет разговор. Она заставляет его замолчать и прижимается к нему. Он так вкусно пахнет. Он отстраняется. Она выгибается ему навстречу. Он рычит и опускает лицо к ее шее. И замирает. Она высказывает свое недовольство.
Когда он поднимает голову снова, она видит на его лице бесстрастное выражение, которое не обещает больше того, что она хочет, ее руки все еще пойманы в ловушку его рук.
Она толкает его головой.
Он смеется, и на мгновение она думает, что победила, но тогда он останавливается и говорит: «Спи» странным голосом, который, кажется, отзывается эхом множества голосов. Это давит на ее череп. Она знает, что это значит. Он обладает магией. Магия? Ей знакомо это слово.
Она смотрит на него туманным взглядом. Его лицо бледное. Он неподвижен, но его выдают только глаза, полыхавшие темным пламенем.
Она привлекает его к себе. Он позволяет это и с тихим стоном касается ее губ.
Она атакует его, жестко, потому что хочет получить то, что у него есть, а он отказывается дать ей это. Ее возмущает его сопротивление, и она снова атакует его, она пытается заставить его сделать то, что она хочет.
Затем что-то происходит, и внезапно она больше не ощущает себя уютно. Она в его голове. Она — это ОН.
«Мы стоим в тумане. Мы необъятны, мы сильны. Мы вдыхаем удушливо-горячий воздух. Мы одни, совершенно одни. Обжигающий ветер проносится и поднимает безжалостную бурю, ослепляя нас, так, что мы ничего не видим дальше нескольких шагов,
К нам приближается Это. Опасное, голодное, вечно испытывающее муки. И показывает ЕЕ, о ком мы горюем. Оно показывает ее воспоминания.
А потом мы хладнокровно все сжигаем. Мы Боль… Отчаяние. Страх. Неверие».
— Не делай так больше, — тихо говорит он и стремительно вскакивает, смущенный и обескураженный приказывает: «Спи» — тем странным, вибрирующим голосом. — Сейчас же.
Она сопротивляется, но он продолжает повторять это снова и снова. Через некоторое время он тихо поет, берет чернила и рисует на ее коже. Он всегда так делает. Это щекотно… но успокаивающе.
Она засыпает.
Ей снятся холодные места и крепости. Ей снится белый замок, который одновременно является створками в грезы и вратами в ад. Ей снятся невиданные животные. Она называет их Неси. Ей снятся вещи, названий которых она не знает. Она плачет во сне. Сильные руки обвивают ее. Она содрогается в этих объятиях. Ей кажется, что она умирает. Что-то присутствует в ее снах, что жаждет ее смерти. Или, по крайней мере, прекращения жизни в том смысле, в каком она это понимает. Что-то внутри нее требует пробуждения.
Это злит ее. Она не прекратит своего существования. Она не умрет, независимо от того, сколько боли это повлечет. Она дала клятву кому-то. Тому, кто является ее путеводной звездой. Тому, на кого она хочет быть похожа. Тому, кто урчит внутри нее, тот, кто требует пробуждения. Интересно, кто это?
Позже, когда она парит как воздушный шар в том счастливом, свободном месте, похожем на сумеречное небо в преддверье сна, она слышит, как он делает глубокий вдох, словно собирается заговорить.
Он выдыхает.
Сыплет проклятья.
Снова вдыхает, но опять ничего не говорит.
Он ворчит и бьет кулаком подушку. Его рвет на части, этого странного мужчину, как будто он и хочет говорить, и не хочет.
Он прикасается к ее лицу. Да! Она знает! Здесь Тот, Кто Спас Ее! Пришел за ней. Вот он — конец ее страданий. Что-то иное ощущается в его прикосновении. Такое чувство, что он прощается, и на мгновение ее охватывает паника. Но небо грез темнеет, и сонная луна маячит на горизонте.