Луна над Сохо
Шрифт:
— Какие же? — спросила Стефанопулос. — Наркотики, казино, выпивка, девочки — что именно?
— Секс, — ответил Смит.
— А конкретнее? — спросил я. — С мальчиками, с девочками, с игрушками, с овцами?
— Скорее последнее, — кивнул Смит.
— С овцами?! — нахмурилась Стефанопулос. — Хватит мне голову морочить!
— Не гарантирую, что это были именно овцы, — пояснил Смит, — но точно что-то звероподобное. Знаете, что такое девушка-кошка?
— Видел в аниме, — сказал я, — это девушки с кошачьими ушами и хвостом.
— Хорошо, что есть японцы, верно? Без них мы бы и не знали, как такое назвать, — проговорил Смит. — Вот что было нужно Джонсону. Девушки-кошки.
— То есть девушки, одетые в костюмы кошек? — уточнила Стефанопулос.
— Послушайте, — вздохнул Смит, — я ничего об этом не знаю и дал себе слово даже не пытаться ничего выяснять. Но чтобы костюмы кошек? Нет, о таком я не слышал. А слышал я о физических уродствах.
— И где он был тогда, в Лондоне? — спросила сержант Стефанопулос.
— Кто? — не понял Смит.
— Тот маг. Был он в Лондоне, когда ты затосковал по родине и решил вернуться?
— Нет, его здесь не было, — покачал головой Смит. — Я специально заранее прояснил этот вопрос, и если бы маг оказался здесь, я бы направился в Манчестер.
— Серьезно? — переспросил я. — В Манчестер?
— Или в Блэкпул, если бы мне показалось, что Манчестер близковато.
— Так где он был?
— Понятия не имею.
— Кто же в таком случае убил Джерри Джонсона? — снова подключилась Стефанопулос.
— Не знаю, — пролепетал Смит. Нога у него задергалась еще сильнее.
— Это был маг? — продолжала сержант.
— Не знаю.
— Маг или нет, черт вас дери?!
Смит замотал головой из стороны в сторону.
— Вы просто не понимаете, о чем спрашиваете, — прошептал он.
— Но ты же находишься под нашей защитой! — напомнила ему Стефанопулос.
— Да что вы знаете об этом, а? — огрызнулся Смит. — Ничего, ничего вы не знаете!
— Констебль, продемонстрируйте, пожалуйста, — велела Стефанопулос.
Я раскрыл ладонь и выпустил световой шар, для пущего эффекта сделав его ярко-красным и даже с искрами внутри.
Смит вытаращился на него с выражением крайнего потрясения, и это было прекрасно.
— Мы знаем, о чем говорим, — сказал я.
Для демонстрации я задействовал совсем слабенький магический импульс, дабы не испортить нашу электронику. Но все равно бросил беспокойный взгляд на записывающее устройство и на всякий случай выключил его.
Смит продолжал пялиться на меня.
— Ну и дела! С каких это пор у нас появились копы-маги?
— Со времен Боу-стрит, — ответил я.
— Ну да, — хмыкнул он. — И где ж вы были, когда Ларри-Жаворонку снесли башку?
Хороший вопрос. И я намеревался при первой же возможности задать его Найтингейлу.
— Это же были семидесятые, — сказал я. — Теперь все иначе.
— А вообще, ты всегда можешь вернуться в Марбеллу, — доброжелательно посоветовала сержант Стефанопулос.
— Или
— Или в Блэкпул.
— Да, будешь устраивать стрип-шоу на Фестивале света. [46]
— Есть еще один тип! — вдруг выпалил Смит. — Еще один чертов волшебник, откуда только взялся?! Не было, не было, и вдруг раз — и вот он!
— Когда именно? — спросил я.
— Летом, — ответил Смит, — через пару недель после пожара в Ковент-Гардене.
— Ты его видел?
— Нет, не видел, — покачал головой Смит, — и никто не видел.
— Тогда как же ты узнал, что он появился? — спросила Стефанопулос.
46
Фестиваль света — ежегодное празднество, проходящее в Блэкпуле с конца августа по конец октября. Практически весь город украшен немыслимым количеством лампочек, гирлянд, световых установок, светящихся картин.
— Вы, современные копы, думаете, что все и всегда можете разнюхать, — усмехнулся Смит, — но я вам вот что скажу: Сохо — моя вотчина и моя территория. А я, как тиф, всегда чувствую на своей территории чужих. Черт возьми, да если кто-то открывает в Сохо новую кафешку — я узнаю об этом в тот же день. И соответственно, как только туда вторглось что-то враждебное, я сразу это почувствовал. — Он глянул на нас с презрительной жалостью. — Копы старой закалки тоже это почувствовали бы, даже такой кретин, как Джонсон, просек бы, что что-то не так.
— И принялся бы искать, с кого бы теперь стрясти взятку? — предположила сержант Стефанопулос.
— А чего ж еще-то ему делать? — пожал плечами Смит.
— Почему же ты не смылся? — поинтересовался я.
— Теперь я не лезу в дела, в которые лезть не надо, — ответил Смит. — Я развлекаю совсем другую публику и честно зарабатываю деньги. Чего мне бояться? И потом, я ведь вложил в свой бизнес все, что имел.
— Ну так в чем же дело? — не понял я.
— Думаю, дело в вас, — сказал Смит. — После нашей первой встречи, не успели вы уйти, как явился он и уселся в то же кресло, где сидели вы.
— Кто явился? — переспросила Стефанопулос.
— В том-то и загвоздка — не знаю! — покачал головой Смит. — Голос запомнил и что он сказал тоже, а вот лица не помню.
— Как это — не помнишь лица?
— А вы всегда помните, черт побери, куда дели ключи? — огрызнулся Смит. — Вот и я так же: помню, что он приходил и сидел напротив меня, но как выглядел — не помню, хоть убейте.
— А откуда ты тогда знаешь, что это был именно маг? — не унималась Стефанопулос.
— У вас что, с ушами проблемы? Думаете, я с ума сошел? Коровье бешенство подцепил? Я не могу вспомнить лицо человека — это, по-вашему, нормально?!