Lvl 2: Рок-н-ролльное сердце
Шрифт:
Ну что ж, Грой — не первый и не последний падкий до п**ды лошок, поплатившийся за своё увлечение свободой или жизнью. Хотя «пожизненное», по факту представляющее собой вечность — это немного через край, как по мне. Я вообще сторонник неогуманизма в пенитенциарной системе. Так, я считаю, что практически за любое преступление можно просто отп**дить человека арматурой. Кого — до смерти, кого — до инвалидности, кого — просто так, чтоб месячишко в больнице повалялся. И не надо никаких тюрьм, вот этого всего. Арматура — решает. А всякого рода насильникам-рецедивистам-педофилам можно
Но это всё херня. Плевать мне на Гроя и на пенитенциарную систему. Зато не плевать на Вивьен. Это уже не просто сука. Это Супер-Сука. Настоящая проблема. И ведь сообразила свалить, когда Мэйтата проп**делся, что я, вероятнее всего, спасу Коляна. Потому что спасу не спасу — это, конечно, вилами по воде, а вот то, что Колян может мне рассказать, прежде чем я реснусь — это уже смертный приговор для Супер-Суки.
И где теперь эта б**дина? И что замышляет? К чему готовиться?
Из глубокой задумчивости меня вывел звон ключей.
— Вы свободны.
— Наконец-то, б**дь! — вскочил я со шконки, и вот тут уже о**ел.
Открыта была дверь соседней камеры.
— Грой, вы свободны, — повторил вертухай. — За отсутствием состава преступления.
TRACK_63
В принципе, всё было логично. Грой чалился за непонятное полуубийство Коляна. Я Коляна вытащил, убийства не получилось. А то, что Грой на него сзади с мечом напал — так это просто насилие. За эту чепуху он уже всяко отсидел.
— За**ись, — сказал я пустующей тюрьме. — Это, получается, я же этого мудака ещё и освободил, я ему одолжение сделал. Я теперь, значит, тут сижу, а он там ходит, баб трахает, всякую х**ту про меня рассказывает. Одно, сука, радует: Колян сильно повзрослел и больше не поведётся на такой тупой развод.
Плюс, Колян сильно озверел. Так что велика вероятность того, что он Гроя ё**ет, как увидит. Впрочем, если у Гроя есть хоть дэцл серого вещества — он постарается Коляну вообще на глаза не попадаться, из города свалит в страхе. Хотя откуда у Гроя мозги?.. Костный разве что. Без него, говорят, люди вообще не живут нихрена.
Водки у меня не было, гитары — тоже. Попытался спать — не вкатило. Тогда я поорал и доорался до вертухая. Когда тот подошёл, я понял, что в душе не бубу, зачем его вызвал, и спонтанно попросил шахматы. Вертухай завис на пять минут, в течение которых не реагировал ни на какие доводы рассудка, то есть, меня. Потом он, наконец, отмер и заявил:
— За оскорбление интеллектуального уровня представителей власти вы можете получить дополнительно одни сутки к сроку.
— Твой интеллектуальный уровень — говно, — с готовностью отозвался я.
— Плюс одни сутки к сроку. Ваш срок составляет тридцать пять суток.
И ушёл. Шахмат не дал. Да и нахер мне его шахматы.
В общем, я начал отбывать свой срок, представляя, как это будет описано в моей грядущей биографии, которую напишет Вейдер. Ну, в смысле, сам-то он пока не знает, что напишет. Но я до него донесу эту идею. Искусство должно принадлежать народу, в лице его отдельных представителей, а конкретно — Мёрдока.
Повалялся,
— Мёрдок? — позвал тихий голос.
— Здравствуй, белочка! — обрадовался я. — Я уж думал, не зайдёшь, так одному и чалиться тут до скончания срока.
— Вот белочкой меня ещё никто не называл. Какой ты романтичный, оказывается.
Тут до меня дошло, что я рано обрадовался. Голос был реальным, шёл сверху, из крохотного зарешеченного окна. Мне пришлось отступить к самой границе камеры, чтобы увидеть, кто оттуда заглядывает.
— Здорово, старая! — поприветствовал я Сандру. — Ну что тебе сказать? По ходу, всё. Недолго музыка играла, недолго Мёрдок зажигал... Найди себе другого алкаша с огромным членом, только смотри, чтоб стоячий был, а то сама понимаешь — толку...
— Мёрдок, я стою в коленно-локтевой позиции возле подвального окошка!
— А! В смысле, у нас «секс по телефону»? — сориентировался я и распустил завязки на штанах. — Так бы и сказала. Лады, погнали. Итак, я достаю из широких штанин...
— Мёрдок! — взвыла Сандра. — Убери свой хрен! Я имею в виду, что мне тут немножко неудобно разводить длинные разговоры и уж тем более выслушивать твою пургу. Сконцентрируйся, пожалуйста, и послушай.
— Как-то не очень возбуждающе звучит, — сказал я. — Честно, Сандра, в постели ты — просто водородная бомба, но вот завести мужика словами — этот скилл тебе ещё качать и качать. Для начала бы вообще разблокировать.
— Ха-твою-мать-ха! Будешь слушать, или я пошла?
— Жги, — пожал я плечами и завязал штаны. — Только смысл-то какой? Расскажешь херню какую-нибудь — я только расстроюсь.
— Мы пытаемся тебя вытащить.
— «Мы» — это кто? ООН? Общество защиты прав рок-музыкантов?
— Я, Рома, Иствуд, Дон, Экси.
— Вау. Прям настоящий рейд. Жучка за внучку, бабка за дедку — вытянули Мёрдока. Сэнди, тебе самой не смешно? Что вы можете сделать?
— Ну, для начала мы все затребовали внеочередной встречи со своими кураторами, — с язвой в голосе сказала Сэнди. — Все изложили одну и ту же версию: в убийстве ты вообще никаким боком не виноват, ты ведь не маг, и играть в тот момент ни на чём не мог. Почему её отшвырнуло — вообще никто не понял.
Угу. Я зато понял...
— И чё? — изобразил я интерес, вялый, как солёный огурец.
— Да ничё, — загрустила Сандра. — Лезть никто не хочет. Твоего брата, как я поняла, там не особо любят... По крайней мере, наши кураторы. Все сходятся на том, что отсидка пойдёт тебе на пользу.
Мудрецы, б**дь. Не, ну, может, конечно, и пойдёт. На самом деле я сам понятия не имею, чем для меня обернётся месяц без бухла. Может, я тут вообще в прах виртуальный рассыплюсь. А может, перевоспитаюсь и выучусь на брокера.