Любить Не модно
Шрифт:
Выхватываю распечатку у неё из рук и впиваюсь в чёрные буквы взглядом.
— Считай это факультативом, — добавляет с нажимом Мымра. — Два. Ты должна выбрать два факультатива. Судя по твоим оценкам в прошлой школе, советую выбрать математику и…
— Что? «Горим», да? — перебиваю, глядя в листок. — Скоро конец месяца, проверки и всё такое… Отчёт о посещаемости сдавать надо? Ладно! — не даю Мымре и пяти копеек вставить. — Музыка и Волейбол!
— Но «музыка» – это скорее кружок и…
— Вы сказали выбрать два пункта
— Хорошо! Но ты обязана их посещать! — кричит в спину.
***
— Ты не обязана их посещать, — с полным отсутствием какого-либо выражения на лице, Женя пробегается взглядом по перечню факультативных занятий и одновременно грызёт кончик карандаша. — Это кружки, — усмехаясь, взгляд на меня поднимает. — И их посещение – дело добровольное.
— Разве? — скептически выгибаю бровь, поглядывая на Женю, которая по какой-то непонятной причине решила разделить со мной одну парту на уроке истории. — Но… в Штатах дополнительные занятия – обязательство каждого ученика.
— Ага, но ты не в Штатах. Забыла? — улыбается, возвращая мне распечатку. — Тут скорее это принуждением попахивает.
— Или наказанием, — фыркаю, открывая учебник по истории на середине и просто, чтобы хоть чем-нибудь занять руки принимаюсь листать страницы. — Не буду ходить на них, отчислят на фиг. Может оно и к лучшем?
— Не-не-не! У нас на весь город всего три школы, и поверь на слово: ты не хочешь побывать в двух оставшихся!
Хм. Есть школы хуже этой?..
Женя всё не уходит. Видимо даже не собирается, потому что вот уже и звонок звенит, а она по-прежнему сидит рядом со мной. От её фланелевого сарафана малинового цвета уже реально рябит в глазах. А волосы?.. Боже… ну кто сейчас носит две рыжие тугие косички с бантиками? Она что, первый раз в первый класс пришла?
— Что у тебя с руками?
— А? — поворачиваю к ней голову и тут же спохватываюсь; смотрю на подсыхающую корочку на костяшках пальцев, кожу на которых содрала, будучи прижатой к асфальту.
— Побила кого, чтоль?
— Да. Нет. Вроде того, — прячу руки под парту.
— Я на музыку тоже, кстати, хожу, — переводит тему Женя, вновь улыбку мне широкую адресуя, и я только сейчас замечаю две глубокие ямочки на веснушчатых щеках. Мило. — Туда вообще половина школы ходит. Даже дополнительные часы директор выделил.
— Все такие фанаты музыки?
— Неее… — хрюкающе усмехается. — Все на учителя поглазеть приходят. Точнее, - почти все. Я музыку и вправду люблю.
— Что ж там за учитель такой? — откинувшись на спинку стула, незаинтересованным голосом протягиваю. Был бы в этой школе хоть один стоящий мужик, уж я бы сразу заметила.
— Ну, он не совсем учитель, — пожимает плечами Женя. — Точнее, в состав школьных педагогов не входит.
— И на чём играешь?
— А? Я? — И смущённо: — На гитаре. На акустической.
— Ммм… круто.
— Ой, спасиииибо. Сегодня вечером занятие будет. Приходи обязательно! Тебе понравится!
О, да.
Понравится.
Только не в этой жизни.
И только не в этой школе.
***
И только не с этим учителем!
Вот теперь, пожалуй, стоит серьёзно задуматься над тем, какой такой великий грех я совершила в прошлой жизни, что приходится так сильно расплачиваться за него в этой?..
Или же я попросту проклята?.. Может талисман от сглаза прикупить, или бабку-колдунью поискать?..
Что ещё мне делать остаётся?!
Как всё это называется?!
Судьба? Карма?! Нет, - точно проклятие!
Пять часов вечера. Небольшой актовый зал в совдеповском стиле встречает меня приглушённым жёлтым светом, несколькими рядами кресел в пошарпанных велюровых обивках вишнёвого цвета, старым потёртым паркетом под ногами, и несколькими десятками разукрашенных а-ля «Вырви глаз» женских физиономий, что, стоило тяжёлой скрипучей двери сообщить о моём визите, тут же обратились ко мне. Все до единой! Глаза сощурили и так внимательно смотрят, настороженно, будто я - самка из другой стаи, их единственного здорового самца отбивать пришла.
А вот собственно и самец.
Умереть и больше не вставать. Никогда.
Выскочка, замерев на маленькой полукруглой сцене, смотрит на меня, высоко вскинув брови, явно пребывая в не меньшем замешательстве, чем я. Практически сдутые цветные шарики, и плакат с поздравлением ко дню учителя служат его высокой фигуре, облачённой в видавшего виды джинсы и свободную серую футболку, катастрофично нелепым фоном.
Вижу, как медленно выдыхает, так и не сводя глаз с застывшей в проходе меня, и… чёрт… ненавижу… пробегается мало заинтересованным взглядом по моей фигуре, и будто в первые в жизни меня видя, расслабленно интересуется:
— Новенькая?
«Нет. Твоя смерть», — крутится в голове. Не могу язык от нёба отлепить, не могу даже глаз своих стеклянных от лица Выскочки оторвать. С места сдвинуться не могу, даже вдох полной грудью сделать не выходит…
Я проклята.
Я точно проклята!
Господи, за что?
— Ой, Америкоска наша припёрлась, — с какого-то ряда раздаётся знакомый женский голос с хрипотцой, и я заставляю себя оторвать взгляд от лица Мити, и найти это мерзкое подобие девушки в одном из кресел.