Любовь для начинающих пользователей
Шрифт:
Поднималась на четвёртый этаж на лифте и звонила в дверь.
Звоночек там ещё такой, с мелодией, па-пара-па-пам, па-пара-па-пам…
Она нажимала и ждала, а на лице у неё появлялась дурацкая улыбка.
Дурацкая, идиотская, дебильная.
Улыбка влюблённой дуры.
Влюблённой идиотки, дебилки и тому подобное.
Как бы ей себя еще назвать?
Дегенератки, вот!
Ей открывали дверь, и она проскальзывала в квартиру.
Она не знала, чья это квартира, ей было
Просто квартира, в которой она была счастлива и в которой её любили.
Затылок заломило, Симба поняла, что вспомнила обо всём этом зря.
Есть вещи, которые положено забывать раз и навсегда, пусть даже от них и остаются следы — например, на запястье левой руки.
До сих пор она не может себе простить, что сделала это.
Оказалась такой маленькой, такой слабой, что взяла и…
Гораздо лучше брать дротики и кидать в мужское лицо.
Замечательное, красивое.
Лицо человека, который открывал ей дверь.
Подъезд был распахнут, Симба подошла к нему и задумалась.
Можно войти, подняться на четвёртый этаж и позвонить в дверь, хотя наверняка ей никто не откроет.
А можно и пройти мимо, но надо решаться.
В жизни всегда надо решаться на что-нибудь.
Нажать на Enter и ждать, что будет.
Майка стала мокрой, Симба стянула её с себя.
Она сидела в кресле перед компьютером, голая, обливающаяся потом, и хотела одного: чтобы всё это скорее закончилось.
Но выйти из игры она не могла.
Что-то ей мешало.
Wait… I’m loading…
Симба вошла в подъезд. В доме явно никто не жил.
Давно, очень давно, полгода, год, может и больше.
Когда она сама была здесь в последний раз?
Симба подошла к лифту — естественно, тот не работал.
Лестница была грязная и такая же безжизненная, как и весь дом.
Почтовые ящики на площадке второго этажа склабились как-то совсем уж мерзко, будто у них выбили зубы и выдавили глаза.
Ещё одна струйка пота потекла по спине Симбы — от основания шеи.
Вот она достигла лопаток, Симба миновала третий этаж и стала подниматься на четвёртый.
Струйка спустилась ниже лопаток, Симба поднялась на один пролет, четвёртый этаж совсем рядом.
Кожаное кресло становится мокрым от пота, капельки видны даже на груди.
Надо уходить, улепётывать.
Бежать со всех ног.
Симба поднимается на площадку четвёртого этажа, нужная дверь — слева.
На площадке три квартиры, и все двери открыты.
Всё такая же тишина, в лесу хотя бы чирикали птички.
Пели, чего-то там насвистывали.
Давали понять, что они живы, а значит — жива и ты.
— Эй, — почему-то очень громко говорит Симба, — тут кто-нибудь есть?
Странное лёгкое
— Есть… есть… есть…
Когда она приходила в эту квартиру прошлым летом, на улице стояла такая же жара, и она первым делом шла в ванную.
Долго принимала душ, плескалась, поливала себя, пока тело опять не становилось тем телом, которым Симба гордилась.
Дверь в ванную из коридора налево.
В прихожей нет света, но всё и так хорошо видно: вот здесь было зеркало, но сейчас его нет, лишь квадратный след на обоях.
Хотя мебель в комнате есть, видна, например, кровать.
Симба заглядывает в ванную и видит, что здесь учинён полный разгром.
Ванна на месте, но душ выломан, выломан и унитаз.
И шкафчики, и даже кафель.
Интересно, кому всё это понадобилось?
Wait… I’m loading…
Она закрывает дверь, из окна начинает тянуть ветерком, голая Симба чувствует, что её слегка подмораживает.
Занятно, только что было жарко, а теперь подмораживает, но она не может встать — что-то её не пускает.
Наверное, надо снова нажать на Enter, и всё это закончится.
Какой дурак так над ней подшутил, кто прислал ей эту бредовую ссылку?
«Ненавижу, — думает Симба, — нашла бы — яйца оторвала!»
Она идёт дальше, заходит на кухню, тут разрухи меньше, но на полу какое-то большое, засохшее, бурое пятно.
Ей опять не по себе, холодильник на месте, в нём обычно были сок и шампанское, за то лето она выпила столько шампанского, что сейчас смотреть на него не может, пила его на кухне, в комнате, на балконе, в постели.
На той самой большой кровати, что до сих пор стоит на своём месте.
У правой стены, изголовьем к окну.
А рядом должна быть тумбочка, надо проверить, жива она или нет.
Склад ненужных вещей, который когда-то был почти что домом.
И вещи были необходимы для жизни.
Симбе становится совсем холодно, она поднимает с пола брошенную красную майку и опять натягивает на себя.
Самое мерзкое, что при племяннике ничего такого позволить себе она не сможет.
Ни раздеться, когда захочется, ни снова одеться.
Ладно, всего две недели, перетерпит.
Пусть только он постоянно не торчит на глазах, надо будет его чем-нибудь занять.
Но — чем?
У неё дома один компьютер, второй ей как-то ни к чему.
Нет даже телевизора.
Телевизор — он тоже в компьютере.
И музыкальный центр — там же.
Симба входит в комнату, в дальнем углу, в большой чёрной напольной вазе, стоит знакомый букет.
Засохшие мелкие хризантемы, сейчас они блёкло-бурые, а когда-то были жёлтыми, интересно, они всё это время здесь?