Любовь на спор
Шрифт:
— Я, наверное, сама. Мне тут недалеко, — пячусь я назад, машу тем, кто уже загрузился в ниссан, и разворачиваюсь, чтобы идти в сторону дороги.
По пути хочу втыкнуть наушники, но один из них вдруг кто-то выхватывает. Оборачиваюсь резко и вижу того же Дениса.
— Ты меня преследуешь? — спрашиваю подозрительно, забираю наушники из длинных, как и он сам, пальцев и убираю в сумку.
— Решил сделать доброе дело.
— Я слышала, что сегодня ты поменялся с Риммой территориями. Вроде как разгрузить ее, а на самом деле потому что компании оставляют
— Ну и что, — криво усмехается он, делая движение, которое позволяет ему отбросить челку назад. Пижон. — Я же разгрузил Римму.
— От денег.
— Ну и это тоже, — смеется он, и я отворачиваюсь, иду вдоль дороги, а он подстраивается под широкий шаг и смотрит на мой профиль. Мелкий засранец. Думает только о своей наживе. Вот интересно, как бы в этой ситуации поступил бы Марк. Наверное, так же, а потом бы утешил Римму в подсобке. Судя по всему, у него слабость к блондинкам.
— Слушай, а ты больше с тем боксером не встречаешься?
Поворачиваю голову и поднимаю брови в недоумении.
— Каким боксером?
— Синицыным. Я даже ставки одно время на него делал. Жалко, что он перестал.
— И ничего не жалко! Нечего ему в боях участвовать! — возмущаюсь я и тут же задумываюсь. С чего бы. Он предал меня. Он унизил меня. Он связался с теми, кто так или иначе связан с моим несчастьем. Пусть хоть сдохнет! Ненавижу его! Ненавижу.
— Так вы расстались или нет.
— Мы и не встречались! — сразу говорю я и поворачиваюсь с подозрением, рассматривая острые скулы и курносый нос Дениса. — А к чему допрос?
Денис пожимает плечами, на мгновение отводит взгляд, отвлекая тем самым и меня, и вдруг целует. Вот уж точно неожиданность. А я что… Мне интересно. Это получается не Марк. Не Кирилл. Это чужой и все во мне сразу бунтует. Отталкиваю с силой, способной свалить и кабана.
— Не надо так делать.
— Почему. Ты свободна. Я свободен.
— Этого недостаточно! — говорю я довольно резко и вздыхаю. С облегчением, когда звонит телефон. Сразу отворачиваюсь, чтобы ответить незнакомому абоненту. Хотя обычно трубки не беру.
— Алло?
— Даша.
Меня прошибает стрелой насквозь мороз и страх. Это Марк и такого голоса я не слышала у него никогда. Хриплый. Болезненный. Мне даже за интерес к другому парню тут же стыдно становится. Но ведь это глупость. Марку я ничего не должна. Поэтому хочу уже отключиться, но слышу.
— Даша, Даша, не бросай трубку.
— Что?.. — сглатываю. — Что у тебя с голосом.
— Меня порезали. Я, кажется, умираю, ты можешь приехать.
Гнев, злость, страх, паника, ужас, все это коктейлем смешивается во мне и выливается в крик.
— Так какого хрена ты звонишь мне, а не в скорую! Марк!
— Они уже не помогут. Приезжай. Хочу сказать тебе… — еле выговаривает он, пока я задыхаюсь от неверия в происходящее.
В трубке начинается шипение, и меня потряхивает.
— Марк! Марк! Адрес! Скажи адрес!
— Да, да, приезжайте скорее, — ору я в трубку, и меньше всего меня заботит
Решил умереть и не платить по счетам!?
Тогда я умру с ним и найду его в аду! Буду преследовать на каждом из кругов ада! Буду вариться с ним в одном котле, чтобы никогда не забывал, как он разрушил мою жизнь.
— А можно побыстрее! — мой вопль заставляет водителя дернуться и закатить глаза. Да знаю, что движение плотное, но можно же хоть сейчас сделать исключение.
— Девушка, нам пара перекрестков, дольше ехать, чем идти.
Тут же кидаю ему пару нужных купюр и вылетаю из Тайоты. Бегу в нужном направлении. Судя по названию улицы, это недалеко от клуба, в котором Марк теперь заправлял. Так какого хрена он шатался по темной улице. Неужели шутил, что умеет драться? Или что еще могло произойти!!! Такого можно навыдумывать. Вплоть до инопланетян, собирающих ДНК красивых людей.
Звоню на номер Марка, приблизившись к нужному дому, и слышу вдалеке звонок. Он как будто эхо, и я только ускоряюсь как собака, идущая по следу.
Не берет. Неужели уже умер, неужели я не успела сказать, что мне плевать на прошлое, на обиды. Он должен жить, просто должен жить, даже если будет мучать меня все время. Я потерплю… Ради него я все вытерплю…
Застываю, когда вдалеке замечаю мигающий звонком гаджет. Но мое внимание привлекает крупный объект рядом. Тело молодого мужчины, которое я любила ласкать. Я срываюсь на бег, кричу от ужаса, падая на колени и замечая, как по белой футболке расползается пятно… В сумраке темное, от чего страх иглами жжет кожу.
— Марк, Марк… — проверяю я пульс и облегченно вздыхаю, когда он прощупывается. Но Марк при этом не шевелится. — Марк! Скоро скорая приедет, я вызвала. Марк, ну, пожалуйста!
Трясу я его и пытаюсь в панике вспомнить основы оказания первой медицинской помощи.
— Марк, не надо умирать! Не смей умирать, — смотрю и вижу рану на шее. Возле нее как будто запекшаяся кровь. Отрываю часть своей юбки и прикладываю туда. — Марк!
Кричу на истерике, уже не видя ничего от слез.
— Не умирай. Я же люблю тебя идиота! Делай, что хочешь, трахайся, с кем хочешь, обманывай меня, предавай, только живи! Ну где эта скорая!!! Помогите!
Ору раненой волчицей в сторону окон домов, но всем плевать. Всем плевать.
— Помогите мне!
Придавливая рукой тряпку на шее, начинаю давить на грудь, делая непрямой массаж сердца. Но Марк остается неподвижным, тогда я делаю последнее, что в моих силах. Зажимаю его нос пальцами и вдыхаю в рот воздух, плотно прижимаясь губами.
Раз, другой, пока вдруг талию не накрывает что-то тяжелое.
Не успеваю подумать, как пальцы впиваются в тело, плотно придавливают меня к раненому, и я, ничего не понимая, бьюсь в конвульсиях страха.