Любовь по наследству, или Сундук неизвестного

Енодина Анастасия

– Да, – ответил парень уверенно и зачем-то взял визитку.

Хоть мужчина и не рассказал о своей схеме, молодой человек каким-то немыслимым образом уже отлично знал её до мелочей. И мог подтвердить, что она действительно безумна, опасна и на грани абсурда.

ГЛАВА 1

/Ксюша/

Начала колоситься пшеница. Не знаю, почему, но это радовало меня, городского жителя, которому до всех этих полей и колосьев не должно было быть дела, да и не было обычно. Но сегодня колосящаяся пшеница пришлась как нельзя кстати. Причиной тому явилась фотосессия. Вот ведь

жизнь в большом городе: кроме как пофотографироваться и не выберешься за город!

На мне красовалось длинное струящееся васильковое платье, совсем не такое, в каком в действительности можно встретить человека, прогуливающегося по полям. Сшитое из лёгкой ткани, оно приятно касалось тела, а подол трепетал на ветру.

Отличное место и отличная погода! То, что нужно! И свет такой красивый, мягкий, вечерний. Льётся из облаков на землю, обволакивает каждую травинку… Пшеница зелёная, но в этом свете кажется жёлто-рыжей, так что отлично будет смотреться с моими волосами, заплетёнными в косу вместе с цветастыми тонкими лентами: сиреневыми, синими, голубыми. Русская красавица прямо! И поле. Всё подобрано идеально – фотографии должны получиться отменные, чтобы можно было выставить в интернет, и все обзавидовались. А главное, чтобы сразу и всем стало ясно, что я – романтичная особа, мечтательница и утончённая натура.

– Татуировку видно, – вздохнул Миша. – Косу на левое плечо перебрось, может, нормально будет!

Я посмотрела на парня, прищурившись. Сам он, кстати, весь покрыт татуировками: руки, спина, плечи… Хорошо, без брюк его не доводилось видеть! И при этом он не любил мою стрекозу, что притулилась на плече. Если честно, он не любил не только её, а вообще не любил, когда у девушек татуировки. Это часто становилось предметом наших затяжных споров, поскольку Мишаня обладал странной особенностью: считал, что ему можно всё, а другим – ничего. Особенно если эти другие женского пола. Вроде как он объяснял это тем, что девушка должна быть лучше, чем мужчина, а иначе она не интересна. Он свято верил, что курение, нецензурная брань, выпивка и тем более татуировки – это удел мужчин. Наверно, в этом было нечто логичное, но согласиться с Мишаней – это противоречило нашим взаимоотношениям, построенным на вечном противостоянии.

Он – мой друг. Довольно близкий, если вдуматься, но всё больше отдаляющийся из-за своей девушки. Я её понимаю: никому не хочется, чтобы у её парня была подруга, даже если это стопроцентно просто подруга.

Я перебросила косу на левое плечо.

– Тощая коса-то у тебя, Ксюш, – хмыкнул Миша. – Ладно, я потом подправлю, чтоб не видно было этой гадости, – это он про стрекозу. – Давай, прикинься милой, ты же хочешь красивые фотки!

После этой фразы прикинуться милой получалось с трудом, но красивые фотки и правда хотелось бы получить. Лично я вообще не фотограф, и для меня загадка, чего он так долго возится с каждым кадром. Но я терпеливо позировала.

– Ладно, вроде норм, – сказал он, наконец. – Пойдём на дорогу выйдем – на дороге красиво получится!

Спорить не стала. Мишаня пошёл вперёд, а я – следом. Добрались до дороги и нафоткались там. Получалось и правда очень красиво. Даже как-то волшебно и завораживающе, особенно когда Мишка обработал каждую фотографию и передал мне. Хоть я и не любитель выставлять свои фото в соцсетях, но эти выставила – они радовали глаз, и на них я казалась себе каким-то чужим человеком: женственной, утончённой

и задумчиво-романтичной. Это способствовало тому, что все эти изображения были доступны любым пользователям – на них присутствовала моя внешность, но совершенно не было меня самой.

***

Последние полгода всё шло прекрасно! Да и сейчас мою жизнь омрачало лишь то, что сегодня Миша собрался тащить меня по магазинам. Из нас двоих хорошим вкусом обладает лишь он, так что считает своим долгом помогать мне в выборе одежды на торжественные мероприятия. А оно как раз намечалось – Мишка собрался жениться. В это верилось слабо, но, тем не менее, оставалось фактом. Впрочем, это меня не очень-то беспокоило – в последние годы работа и домашние дела не позволяли общаться с друзьями в прежнем темпе, так что вряд ли свадьба смогла бы усугубить это.

Я надела своё простенькое цветастое платье и балетки, готовясь выйти на улицу, но тут мне позвонили в дверь. Настороженно подошла и спросила:

– Кто там?

– Здравствуйте, Ксения, я звонил вам вчера. Помните? – раздался голос по ту сторону двери.

– Чёрт! – выругалась я, глянув на часы.

Время ещё есть, можно и пустить человека, но вот впускать не хочется от слова совсем. Он и правда звонил вчера. Но я была сонная – он связался со мной уже поздно вечером, за что долго извинялся – и мало что поняла. Вроде как помер кто-то. Какой-то Константин, хотя я сроду никаких Константинов не знала. В моей жизни вообще с разнообразием имён туго. Обычно вокруг Миши, Лёши и Саши, а люди с другими именами около меня не задерживаются и в родственниках не числятся.

Короче говоря, вчера вечером мне было совершенно плевать на Константина и на то, что его угораздило что-то там мне завещать. Но теперь за моей входной дверью стоял человек, а мне нужно было уходить, и что делать, я не представляла.

Нельзя открывать незнакомым людям. Это я знала твёрдо.

Посмотрела в глазок. Так, ради праздного любопытства. Быть может, окажись на лестничной площадке необычайной красоты незнакомец, сердце одинокой девушки бы и дрогнуло, а рука потянулась к засову, но человек оказался, во-первых, пожилым, во-вторых, несимпатичным, а в третьих, довольно подозрительной наружности.

– Простите, я вчера была пьяна, – соврала я. – Напомните, кто вы?

– Вообще-то, я почтальон, – ответил мужчина спокойно, поправляя кепку, и я даже сквозь мутный глазок разглядела седину его волос. – И к вам у меня письмо. Его просили передать срочно и лично в руки…

"И заплатили немало денег за эту просьбу?" – очень хотелось спросить, но я смолчала по этому поводу.

– Знаете, я не сторонник открывать дверь незнакомым… – с наивностью и непосредственностью призналась я. – Могу открыть на цепочку, а вы подадите мне конверт… У вас ведь конверт для меня? – вроде как кроме конвертов в его сумку ничего вместиться не могло: она была хоть и большая, но плоская.

– Да, конверт, – ответил он. – Но мне нужна ваша подпись… – Он снова поправил кепку, явно растерявшись и не зная, что делать: заказ наверняка был не из простых, чтобы пускать его на самотёк.

– Зачем вам подпись? – спросила я. – Этот Константин помер же, значит, и отчитываться не перед кем!

– Откройте дверь на цепочку, а я просуну письмо и бланк, который надо заполнить при получении.

Я вздохнула. И верно, что-то совсем голова не думает. Этому человеку надо отчитаться за переданное письмо.