Любовница своего мужа

Хаан Ашира

– Садись уже. Адрес есть?

Я продиктовала, но навигатор его не понял.

Антон забрал у меня

из пальцев телефон и перепечатал улицу вручную. А потом открыл контакты и вбил туда номер:

– Будь добра, позвони мне в следующий раз, если снова будут проблемы.

Я фыркнула.

– Не фырчи. Если б я не услышал, как твой Егор рассказывает, что ты к нему переезжаешь, черт знает, чем бы твоя прогулка закончилась.

– Сам сказал, что тут не Москва.

– Да ты где угодно способна найти приключения на свою прекрасную задницу.

Пока он выруливал

из переулка, я пыталась понять – про задницу это был комплимент или наезд? Что-то я отвыкла от его фирменного пассивно-агрессивного сарказма за шесть-то лет.

Я демонстративно смотрела в окно, пока мы ехали. Ничего умнее мне в голову не пришло. Не выяснять же с ним отношения! Ну не сказал, что женат, так ведь он мне дружить предлагал – как честный человек, безо всякого вот этого вот. Мало ли что я сама себе надумала, дура такая.

Мы проехали по мосту над бурной маленькой речкой и свернули на узкую улочку.

– Вот твой адрес. Ключи он хоть дал?

Конец ознакомительного фрагмента.