Маг. Попаданец с другой стороны...

Перемолотов Владимир Васильевич

Он закрыл глаза, потянулся к той искорке, что тлела где-то совсем, совсем рядом.

Тут!

Ему даже показалось, что магия просвечивает сквозь кулак заводилы. Зажигалка! Вот как это тут называется! В ней, в этом кусочке пластика и таилось волшебство! Мало, очень мало, он оно там было!

– Оглох?

Он замер, словно пьяница перед бокалом вина. Его выдернули из блаженного предвкушения. Он оказался еще на один шаг ближе к своей цели...

– Часы и бумажник! Ты же не хочешь, чтоб все получилось по-плохому?

Он испытал странное чувство.

Умиление и даже, пожалуй, благодарность. Наверное боги его не оставили вниманием и в этом мире. Пришли дети и принесли ему магию. Ему надо быть благодарным, а не думать как убить их.

Убивать? Зачем? Милые дети... Меньше всего ему хотелось привлекать к себе внимание... Да и не хватит той малости, что тут есть на хорошее убийство.

Судя по фильмам, что он успел посмотреть, здешняя полиция работала очень эффективно. Без колдовства, ясновидящих и предсказателей они как-то сами могли находить убийц и воров. Правда возникал другой вопрос - почему, местные преступники, зная все это, все-таки совершали преступления, но разобраться в этом можно будет позже, когда опасность быть избитым и ограбленным исчезнет.

Взгляд перебегал с одного лица на другое. Молодые. По существу, по здешним понятиям еще дети... Цену жизни еще не знают и потому могут быть жестоки.

Он улыбнулся. Есть штука получше... Он мысленно рванулся к частичке волшебства, что пряталась у кого из подростков и произнес заклинание. Раздался треск и запахло тухлятиной. Нападавшие застыли сперва с недоумением, а потом с ужасом переглядываясь друг с другом.

Маг протянул руку и спокойно сказал:

– Дай!

Вожак его не понял.

– Дай то, что у тебя в кулаке...
– объяснил Прат.
– Или хотите добавить в штаны?

Они стояли ошеломленные случившимся и даже вроде бы не слышали его.

– Как говорят ваши врачи из волшебного ящика в каждом из нас до двадцати килограммов дерьма. Хотите, чтоб все оно оказалось у вас в штанах?

10.

Сотрудник советского посольства сидел на веранде под пологом от солнца и потягивал прохладное пиво. Рядом, заголовком вверх лежала газета. Внешне он был неотличим от американцев из среднего класса, отмечавших тут конец рабочей недели - добротный костюм, галстук, но отличия все же были. Те, кто сидел вокруг него - отдыхали, он - работал. В ожидании своего агента он неспешно прикладывался к кружке, бросал чипсы в рот и поглядывал по сторонам. Агент попросил об экстренной встрече, видимо случилось нечто очень серьезное. Хотелось бы надеяться, что эта серьезность не таит в себе неприятности.

Нужный человек появился через десяток минут. Прошел к стойке, взял кружку пива и оглянулся, выбирая место. Как и было условлено, подошел к столику и спросил разрешения присесть.

– В чем срочность?- спросил чекист.- Что у вас случилось?

– Вы интересовались любыми сведениями о работах в лаборатории профессора Бахтара.

– И?

– Пришел приказ найти в городе вот этого человека.

Он незаметно вложил между газетных страниц фотографию. Разведчик

аккуратно отогнул лист. Качество изображение было никудышным. Словно почувствовав, что думает куратор, американец извиняющимся тоном сообщил.

– Все фото такие. Наверное, снимки системы безопасности.

– Как это связанно с Университетом?

– Этот человек сумел как-то пробраться в интересующую вас лабораторию и что-то там увидел.

– Он был там во время проведения исследований?
– удивился чекист, вполне представлявший степень секретности, окружавшую работы лаборатории.

– Возможно. Похоже, ему удалось пробраться туда вместе с крысобоями. Я подумал, может быть, он ваш...

– Может быть, - пробормотал чекист.
– Все может быть...

На фотографии виднелось лицо совершенно незнакомого человека. Конечно, возможно он был из ГРУ или еще откуда-то, но он его точно не знал.

– Спасибо... Если что-то изменится или просто появятся новости, вы знаете как со мной связаться...

11.

Прат вернулся домой окрыленным.

Всю дорогу он вертел в руках пластиковый цилиндрик, который только что был обителью волшебства.

Вот оно! Забытое ощущение всемогущества щекотало нервы. Осталось только разобраться как тут все взаимосвязано.

Магия была - но её уже не было. Она исчезла...

В предвкушении близкой победы и обретения могущества, он уселся за стол, положив сокровище перед собой. Гладкий цилиндрик зеленый, полупрозрачный. Что-то там внутри него плескалось. Маг смотрел на все это, примериваясь к тайне, как к кувшину вина, который нужно откупорить, чтоб насладиться...

За спиной ругался Трай, отыскивая что-то в ворохе рекламных буклетов, что загромождал стол.

– О! Зажигалка, - раздалось у Прата над ухом.
– Газовая? Отлично...

В руках Трая белела сигарета. Он подхватил её и щелкнул зажигалкой раз, другой... Огонь так и не появился. Выражение ожидаемого удовольствия, только что гулявшее на лице, сменилось раздражением. Трай тряхнул зажигалкой, для чего-то посмотрел на свет... Но огня так и не добыл.

– Не работает!

Разочарованно бросил цилиндрик на стол перед Пратом.

– Не работает, - повторил следом за ним маг, наблюдавший за всем этим.- Не работает...

Разбросав журналы хозяин, наконец, нашел на столе блестящую коробочку зажигалки. Щелкнула поднятая крышка и вверх взлетел язычок пламени. Прат мысленно рванулся к нему, но в этом огне не нашлось ни капли магии.

– Бензин!

Чернокожий хозяин с удовольствием выдохнул из себя дым.

– Зажигалки "Зиппо" можно брать с собой даже в космос! Представляешь? Вечная гарантия! Вечная! И никакой газ не нужен.

Маг протянул руку, чтоб снова убедиться в том, что и так было ясно. Стальной корпус... Откуда тут может быть магия? Он подбросил зажигалку на ладони, словно взвешивал.

– Что тут внутри?

– Ты что, и про такие вещи все позабыл?

С видимым удовольствием снова выдохнув дым, Трай объяснил: