Маг. Попаданец с другой стороны...
Шрифт:
Волной накатило странное чувство. Умиление и даже, пожалуй, благодарность. Наверное боги его не оставили вниманием и в этом мире. Пришли дети и принесли ему магию. Ему надо быть благодарным, а не думать как убить их.
Убивать? Зачем? Милые дети... Меньше всего ему хотелось привлекать к себе внимание... Да и не хватит той малости, что тут есть на хорошее убийство.
Судя по фильмам, что он успел посмотреть, здешняя полиция работала очень эффективно. Без колдовства, ясновидящих и предсказателей они как-то сами могли находить убийц и воров. Правда возникал другой
Взгляд перебегал с одного лица на другое. Молодые. По существу, по здешним понятиям еще дети... Цену жизни еще не знают и потому могут быть жестоки.
Он улыбнулся. Есть штука получше убийства... Он мысленно рванулся к частичке волшебства, что пряталась у кого из подростков и произнес заклинание. Раздался треск и запахло тухлятиной. Нападавшие застыли сперва с недоумением, а потом с ужасом переглядываясь друг с другом.
Маг протянул руку и спокойно сказал:
– Дай!
Вожак его не понял.
– Дай то, что у тебя в кулаке...
– объяснил Прат.
– Или хотите добавить в штаны?
Они стояли ошеломленные случившимся и даже вроде бы не слышали его.
– Как говорят ваши врачи из волшебного ящика в каждом из нас до двадцати килограммов дерьма. Хотите, чтоб все оно оказалось у вас в штанах?
10.
Сотрудник советского посольства сидел на веранде под пологом от солнца и потягивал прохладное пиво. Рядом, заголовком вверх лежала газета. Внешне он был неотличим от американцев из среднего класса, отмечавших тут конец рабочей недели - добротный костюм, галстук, но отличия все же были. Те, кто сидел вокруг него - отдыхали, он - работал. В ожидании своего агента он неспешно прикладывался к кружке, бросал чипсы в рот и поглядывал по сторонам. Агент попросил об экстренной встрече, видимо случилось нечто очень серьезное. Хотелось бы надеяться, что эта серьезность не таит в себе неприятности.
Нужный человек появился через десяток минут. Прошел к стойке, взял кружку пива и оглянулся, выбирая место. Как и было условлено, подошел к столику и спросил разрешения присесть.
– В чем срочность?- спросил чекист.- Что у вас случилось?
– Вы интересовались любыми сведениями о работах в лаборатории профессора Бахтара.
– И?
– Пришел приказ найти в городе вот этого человека.
Он незаметно вложил между газетных страниц фотографию. Разведчик аккуратно отогнул лист. Качество изображение было никудышным. Словно почувствовав, что думает куратор, американец извиняющимся тоном сообщил.
– Все фото такие. Наверное, снимки внутренней системы безопасности.
– Как это связанно с Университетом?
– Этот человек сумел как-то пробраться в интересующую вас лабораторию и что-то там увидел.
– Он был там во время проведения исследований?
– удивился чекист, вполне представлявший степень секретности, окружавшую работы лаборатории.
– Возможно. Похоже, ему удалось пробраться туда вместе с крысобоями. Я подумал, может быть, он ваш...
–
– Все может быть...
На фотографии виднелось лицо совершенно незнакомого человека. Конечно, возможно он был из ГРУ или еще откуда-то, но он его точно не знал.
– Спасибо... Если что-то изменится или просто появятся новости, вы знаете как со мной связаться...
11.
Прат вернулся домой окрыленным.
Всю дорогу он вертел в руках пластиковый цилиндрик, который только что был обителью волшебства.
Вот оно! Забытое ощущение всемогущества щекотало нервы. Осталось только разобраться как тут все взаимосвязано.
Магия была - но её уже не было. Она исчезла...
В предвкушении близкой победы и обретения могущества, он уселся за стол, положив сокровище перед собой. Гладкий цилиндрик зеленый, полупрозрачный. Что-то там внутри него плескалось. Маг смотрел на все это, примериваясь к тайне, как к кувшину вина, который нужно откупорить, чтоб насладиться...
За спиной ругался Трай, отыскивая что-то в ворохе рекламных буклетов, что загромождал стол.
– О! Зажигалка, - раздалось у Прата над ухом.
– Газовая? Отлично...
В руках Трая белела сигарета. Он подхватил её и щелкнул зажигалкой раз, другой... Огонь так и не появился. Выражение ожидаемого удовольствия, только что гулявшее на лице, сменилось раздражением. Трай тряхнул зажигалкой, для чего-то посмотрел на свет... Но огня так и не добыл.
– Не работает!
Разочарованно бросил цилиндрик на стол перед Пратом.
– Не работает, - повторил следом за ним маг, наблюдавший за всем этим.- Не работает...
Разбросав журналы хозяин, наконец, нашел на столе блестящую коробочку зажигалки. Щелкнула поднятая крышка и вверх взлетел язычок пламени. Прат мысленно рванулся к нему, но в этом огне не нашлось ни капли магии.
– Бензин!
Чернокожий хозяин с удовольствием выдохнул из себя дым.
– Зажигалки "Зиппо" можно брать с собой даже в космос! Представляешь? Вечная гарантия! Вечная! И никакой газ не нужен.
Маг протянул руку, чтоб снова убедиться в том, что и так было ясно. Стальной корпус... Откуда тут может быть магия? Он подбросил зажигалку на ладони, словно взвешивал.
– Что тут внутри?
– Ты что, и про такие вещи все позабыл?
С видимым удовольствием снова выдохнув дым, Трай объяснил:
– Там кремень, фитиль и бензин. Ты крутишь колесико...
Он показал, что и где надо крутить.
– Сталь чиркает по кремню, получается искра, которая поджигает фитиль пропитанный бензином.
– А тут?
Прат толкнул к нему свой трофей. Товарищ пожал плечами.
– Да везде все примерно одинаково. Только тут искра поджигает горючий газ.
Бросив зажигалку на стол, Трай пошел на кухню.
Прат остался на месте. Зажигалка лежала поверх глянцевой фотографии полуголой красотки с красивым ожерельем на шее. Девушка была хороша, но недоступна, а магия сейчас для него была еще недоступнее этой девицы. Это была загадка, вызов нового мира. Но он точно знал, что рано или поздно отгадает её.