Маг. Попаданец с другой стороны
Шрифт:
Хватило того, что он узнал их, а они - его. Маг засмеялся, и огненные птицы весело взмахнули крыльями, а нежданные гости, взмахнув полами халатов исчезли.
Все произошло и быстро и неожиданно.
Зрители смотрели на огненных птиц, и мало кто заметил мелькнувшие в темноте тела, а уж звук упавших тел и вовсе затерялся в грохоте барабанов.
40.
Упали они удачно. То, что кое-что расколотили, разломали несколько кресел и стол, в счет не шло, а уж о том, что разметали песчаный круг и говорить нечего - смести песок веником да выбросить и набрать нового пару ведер. Главное - сами целы остались.
– Что это было?
Цансалан еще не успел осознать, что случилось. Несколько мгновений страха не было - только раздражение. Страх пришел чуть позже. Враг смог это сделать! Из мира где недолжно быть магии тот смог выхватить их и перенести к себе. Как? Как у него это могло получиться? Он отыскал их мир! Как?
– Это был он...
Маг зажмурился. В это верить не хотелось, но жизнь не давала шансов ошибиться. Новый мир и старый враг. Открыв глаза Цансалан огляделся... Сломанный стол, стулья, раскатившиеся свитки... Что-то ведь было еще...Он понял, что пропало и ему стало по-настоящему страшно. До дрожи в руках.
– Где Лайзик?
Тяжело повернувшись, еще не пришедший в себя Пектор поискал глазами нового ученика, но нашел только пустоту. Пустоту, обломки мебели, запах гари и двух потрепанных в схватке магов. Он тоже сообразил, что произошло. Только мало понять "что". Больше пользы если поймешь "как". По лицу пробежала судорога.
– Как ему удалось?
– наконец спросил неизвестно кого Пектор.
– Там же нет магии...
Ни у того, ни у другого не нашлось ответа на этот вопрос. Цансалан перевернул опрокинутый табурет и с кряхтением уселся.
– Значит, она там все-таки есть.
Маги смотрели друг на друга и морщась от боли в отбитых ребрах. Мысль в головах плавала одна.
"А что же будет дальше?" И ответ на язык просился такой, что его можно было и не облекать в слова, но Пектор не смог сдержаться:
– Он попробует добраться до нас ...
– Пусть попробует...
– недобро усмехнулся Цансалан.
– Может быть мы сами раньше доберемся до него!
41.
То, что произошло на сцене остановило действо. За многоголосым восторженным ревом не было слышно голосов, но Прат этого уже не видел. Волны жара и холода попеременно проходили сквозь него, заставляя ощущать себя скалой, одной стороной стоящей в ледяном море, а другой - в потоке огненной лавы. Он опустился на доски, не в силах удержаться на ногах. Жар, дрожь, туман перед глазами... То, что он только что сделал отняло слишком много сил.
Мимо него забегали люди, замахали руками. Маг отвлекся и огненные птицы исчезли вместе с последними звуками музыки.
– Кто это? Откуда?
– Какой-то идиот залез на леса и сорвался.
– Живой?
– Покойник...
Сквозь пелену в глазах Прат увидел человека, облаченного в одежду здешнего стражника. Несколько таких стояло около сцены с брезгливым выражением на лицах.
– А этот?
Стражник наклонился над ним. Лицо нависло, заслонив весь мир. Прат попытался сказать, что он - единственный маг этого мира, но губы не послушались. Голова кружилась, словно там ходили вихри горячего ветра. Гул в голове то нарастал, то становился тише.
– Этот тоже упал?
– Нет вроде бы.
– Ты живой?
Руки стражника тряхнули его.
– Тебе плохо?
"Плохо... Еще как плохо...
–
– Но лучше, чем подлецу Лайзику..."
За волнами жара мелькнула мысль, что не пошло впрок его бывшему ученику предательство. Хотел получить новых учителей, а получил смерть...
А затем эту веселую мысль догнала другая - интересно, а как это у него так получилось. Конечно никому и в голову не придет привязывать этот труп к нему, ем более это сейчас он тут, а через час - нет его.
Прат попробовал подняться, но не смог.
Пора ему уходить от этих добрых людей. Уйти и подумать- как же ему удалось сделать это? Волну магии он почувствовал, но откуда она взялась? Неужели и тут зажигалки?
Доискаться правды ему не удалось - навалилась жаркая темнота...
42.
Полицейский участок - место серьезное и работают тут серьезные люди, не то, что тот мусор, что привезли с музыкального сборища. Шериф смотрел сквозь загородку на доставленных нарушителей и на мгновение почувствовал, что его участок превратился в корзину с грязным бельем... С мокрым и грязным бельем, которое к тому же носили негры! Он непроизвольно передернул плечами. О! Это было отвратительное ощущение!
За решеткой сидела и стояла американская молодежь. Кое-кто из них даже сумел устроиться лежа. Молодые ребята, волосатые, в драных майках, а кое-кто вообще только в джинсах.
– Откуда эти?
Из-за спины ответил помощник.
– С концерта. Ты же знаешь, что тут у нас под боком эти чертовы наркоманы устроили свое сборище...
И в его голосе радости не было ни на цент. Конечно полиции и так полагается работать со всякими отходами Общества, но эти... Эти с какой-то стороны были даже хуже воров и убийц - эти сопляки старались разложить всю Великую Американскую Нацию!
– А этот?
Шериф остановился около лежавшего в неудобной позе человека явно постарше возрастом. Кроме того, он один из всей этой грязной кучи подонков оказался одетым в приличный костюм, а не в джинсы и майку.
– Да тоже из этих, наверное... Обкурился... Да тут все такие... Торчки...
Помощник с неприязнью посмотрел на задержанных. Из-за разделявшей их решетки, казалось, несло сладковатым запахом сгоревшей марихуаны. Черные и белые вперемежку. Наверняка коммунисты и волосатые музыканты... Ему было о чем беспокоиться. Дома его ждала 14-ти летняя дочь, которая увлекалась всей этой вот дрянью. Не наркотиками, слава богу, а той дрянной музыкой, но ведь от одного до другого недалеко. Не дай Господи еще попробует какой-нибудь дряни... Повидал он на своей работе наркоманов. Нет уж... Настоящие американцы не должны быть такими! Настоящий американец подтянут, спортивен и не курит всякую дрянь! Выпить - да. Выпить настоящему американцу вполне позволительно... И у ж во всяком случае...
Он присмотрелся к лежавшему человеку. Тот как-то выбивался из общей картины.
– А этот не пьян ли?
Помощник наклонился, потянул носом воздух.
– Пьян? Возможно...
Он присмотрелся. Не то это было место, этот концерт, чтоб надираться там в одиночку. Да и не походил тот человек на своих сокамерников. Ни внешностью, ни возрастом, ни одеждой, ни даже состоянием. Сквозь решетку полицейский коснулся рукой лба.
– Пожалуй вы правы, Шеф. Ему вдобавок еще и плохо.
– А так всегда и бывает, - Шериф ухмыльнулся.
– Если сначала хорошо, то потом обязательно плохо...