Маг. Попаданец с другой стороны
Шрифт:
Все, как и всегда, испортили гражданские...
Пассажиры завопили, кто-то привстал, наклонился в проходе, загородив собой все, что только можно и Полковник на несколько секунд потерял своего мага из виду.
– Операция ФБР!
– крикнул он, поднимая вверх значок.
– Всем сесть и до посадки оставаться на своих местах!
Он выискивал глазами Прата, но уже понял, что опоздал.
Приподнявшийся при его словах с кресла маг взмахнул рукой и из полковничьей ладони выпало горлышко разбитой бутылки, а сам он, сделав
Им овладело странное чувство. Он знал, что сделал все правильно - если б в самолете произошло нечто подобное тому, что случилось около музея, то это погубило бы всех, но при этом понимал, что предотвратив все это, он все-таки проиграл...
Переступив через лежащую в проходе стюардессу, Прат подошел к тем двоим и снял с них несколько вещиц, потом повернулся в Полковнику.
– Вам не удастся сбежать. В аэропорту вас уже ждут!
Разглядывая чужие бзделушки, Прат улыбнулся.
– Вот как? Неужели я вам настолько нужен?
– Да. Нужны.
Маг кивнул в сторону противоположного ряда сидений.
– А вот там сидит еще один туземец, которому я нужен не меньше чем вам...
Он повернулся и сказал по-русски:
– Не так ли, товарищ?
Майор начал привставать и также упал в кресло не в силах двинуть ни рукой, ни ногой.
– Что тут вообще происходит - наконец возмутился кто-то из пассажиров, но маг не стал снисходить до ответа и просто погрузил всех лишних в сон.
Затем он снова повернулся к Полковнику, возвращая тому дар речи.
– Так это вы меня ловите?
– Нет. Вас ловит Правительство Соединенных Штатов.
Маг покивал, словно и впрямь понял, о чем говорит Полковник.
– Понимаете, ситуация немного изменилась... Теперь тут я диктую условия.
87.
Хотя в диспетчерской строго настрого было запрещено курить, дежурные все-таки умудрялись выкурить по сигарете. А что делать, если покидать рабочее место нельзя, а организм требует никотина? Так что приходилось приспосабливаться. Только вот в этот раз получить удовольствие от курения не получилось.
Едва окурок улетел за окно, как Старший диспетчер Сэм Перкинс позвал своего младшего коллегу и ткнул пальцем в экран.
– Вот. Посмотри...
– А что там?
По круглому экрану бегал ярко-зеленый луч и высвечивал несколько медленно приближающихся к центру с разных сторон ярких точек.
– Помнишь я ругался с директором, говорил, что работа на этом старье когда-нибудь обернется неприятностями, что оборудование надо менять?
– Ну...
– Вот тебе и "ну"! Посмотри-ка на это...
Яркая звездочка, обозначавшая подлетающий борт, застыла на краю экрана и не двигалась с места. Она подрагивала, словно хотела сдвинуться, но что-то удерживало её на одном месте. Точка висела е одном месте, о чем говорили и цифры, что горели рядом с ней.
– Он что, висит?
– Скорее уж "завис" наш радар... Говорил же шефу - менять надо это старье на что-то новое. А он: "Еще поработает, еще поработает..." Вот так и поработает...
Он подвинул микрофон.
– Борт 796. Что с вами? По нашим показаниям вы висите в воздухе. У вас все нормально?
Он оглянулся на напарника
– Какое старье нам подсовывают.
– Смотри, смотри... Теперь он вовсе пропал...
– Сел, наверное, - засмеялся старший.
Никому из диспетчеров не могло прийти в голову, что именно это и произошло.
88.
Самолет, целый и невредимый, стоял посреди редкого леса.
Как машина умудрилась там сесть спрашивать надо было Прата. Он не старался специально, но у него как-то и само-собой все получилось очень хорошо - самолет медленно опустился, словно магия превратила его в невесомую игрушку, тяжелое металлическое тело прижало несколько групп кустов, умудрившись уместиться между деревьев, почти ничего не поломав. Экипаж спал, пассажиры - также. Бодрствовали только Прат и его враги.
Магов Прат не боялся -он уже снял с них накопители и теперь враги не представляли для него никакой угрозы - ну, разве что кто-то захочет броситься на него с кинжалом. Просто два туземца. Убивать их он не хотел, а решил предоставить их той Судьбе, что они хотели дать ему - жить тут, в этом мире. Просто жить, дышать, любоваться восходами и закатами...
Глядя на неподвижно лежащих врагов, Прат усмехнулся.
– Я так понимаю, что вы вернусь сюда, чтоб меня убить?
Маги молчали.
– Значит вы даже не захотели предоставить мне выбора?
Прат покачал головой.
– Я буду щедрее... Мир у вас будет только один. Этот. И ставлю перед вами выбор. Если считаете, что жить тут без магии невозможно - выберете смерть. Обещаю, что просто убью. Мучить не стану. Если выбираете жизнь. Ну с этим и так все понятно. Так что выбор за вами - смерть или жизнь тут?
– Как нам без магии?
– А как бы мне было в Бессилии?
– ответил Прат на этот вопрос. Враги промолчали.
– Без магии, но с головой все-таки лучше, чем с магией, но без головы...
– Наконец сказал Цансалан. Уже приняв решение и не стесняясь он, глядя на товарища, мотнул головой в сторону врага.
– Этот устроился, и мы устроимся... Берем жизнь тут. Нас двое...
– А вот и нет!
– сказал Прат не скрывая улыбки.
– А вот и нет! Вас будет двое, но по одному!
Они уставились на него, не понимая.
– Потом поймете. А сейчас - спать...
Ничем не отличающиеся от туземцев бывшие маги расслабились и откинулись в креслах. Прат удовлетворенно хмыкнул. Эти двое хотели его убить. Что ж. Он поступит куда как милосерднее. Но милосердие - это не всепрощение.