Мальдивы по-русски. Записки крутой аукционистки
Шрифт:
– Тошик, – укоризненно и жеманно протянул Чурилин, – мы не одни.
– А! – отмахнулся Боков. – Считай – одни. Даша-то и так все уже знает. Правда, Даш?
Я хмыкнула, но промолчала. С завязанными глазами много не наговоришь!
– Даш, а портрет где? – вдруг вспомнил Павел.
– Мой портрет?
– Почему твой?
– Потому что ты мне его подарил! – злорадно оповестила
– Значит, все же подарил? – огорчился Чурилин. – Вот видишь, Тошик, до чего ты меня довел.
– Даш. – Зашуршали неровные шаги, и рядом со мной, чуть ли не на мои израненные ноги, тяжело опустилось тело. Единственный среди нас ходячий больной вновь сменил дислокацию. – Даш, продай мне этот портрет.
– Нет.
– Ну, зачем он тебе?
– На Sotheby's выставлю, – мстительно сказала я. – Или на Christie's. Где больше дадут.
– Нет! – крикнул из своего угла Чурилин. – Я против!
– Ты кто? – поинтересовалась я.
– Автор!
– А я – собственник.
Выговорив эту сакраментальную фразу, я поняла, что стремительно засыпаю – видно, началось обещанное действие эскулаповского укола. Мне стало как-то спокойно и благостно. Даже неопределенность собственной судьбы отступила куда-то на десятый план. За льдины, за торосы, за теплые пушистые снега, за солнечные облака и белые мальдивские пески. Среди бирюзовых льдин колосились спелые пальмы, ловкие обезьяны весело швырялись тугими бананами, желтые плоды взлетали под небеса и осыпались оттуда на снег гроздьями праздничного салюта.
– Даша, Даша, ты меня слышишь? – затряс меня за плечи противный Боков. – Не засыпай, подожди!
– Чего ждать? – едва ворочая языком, выговорила я. – Любви? Я искала ее и не нашла. Поздно!
– Что – поздно? – чуть не в ухо заорал Боков. – Ну, не согласна за лимон, плачу два! Ни на одном аукционе больше не дадут! Сама знаешь!
– Чего два? – Сон с меня как ветром сдуло.
– Долларов, не рублей же! Два лимона баксов за Пашин портрет.
– Даша, пожалуйста, – подал жалобный голос Чурилин. – Я тебя еще раз напишу! С натуры! Это будет лучше, обещаю!
– Фунты, – поразмыслив, изрекла я.
– Какие фунты? – истерично вскрикнул
– Сам засыпаешь, – парировала я. – Цены на Sotheby's – в английских фунтах.
– И что? – непонимающе и плаксиво переспросил Павлик.
– Ничего, – зевнула я. – Думайте.
– Два лимона фунтов… – присвистнул Боков. – Это же три лимона долларов! С ума сошла?
– Не мешай спать! – Я повернулась на бок.
– Тошик! Не унижайся, – страдальчески проговорил Чурилин. – Пусть подавится!
– Не подавлюсь, – уверила я. – Сами говорили – шедевр. Я его придержу, а годика через три продам. В частную коллекцию. Портрет Антона Бокова в женском платье. Класс! На Sotheby's будет фурор. Голливуд зарыдает.
– Согласен, – глухо выдавил продюсер.
– Два лимона фунтов?
– Да.
– Деньги-то есть?
– Столбим цену.
– А фильм?
– Какой фильм?
– Блокбастер про Арктиду, по моему сценарию.
– Это шантаж, – он скрипнул зубами. – Ты же никогда не писала сценарии!
– Научишь!
– Кто? Я?
– Не хочешь – не надо. Все, отстань. Я передумала.
– Даша, это нечестно!
– Кто бы говорил!
В ответ он долго молчал, очень долго, так долго, что я решила, будто он заснул, и сама начала засыпать тоже.
– Даша! – Он тряхнул меня за плечо. – Я – согласен. Два миллиона фунтов и сценарий. Все?
Я на секунду вынырнула из сладкого морока, который уже властно, по-мужски, баюкал меня в своих объятиях, приподняла от кушетки перевязанную голову и вполне серьезно сказала:
– Хочу вернуться обратно на Мальдивы. Завтра.
– Я с тобой не поеду! – испугался он. – Не могу! У меня – Павлик.
– На фиг ты мне там нужен, – презрительно отмахнулась я. – Вместе с Павликом.
– Точно? – обрадовался он. – Тогда – хоть сто штук!
– О'кей, – степенно кивнула я, окончательно проваливаясь в чудесный спасительный сон. – Договорились. Один билет – натурой, девяносто девять – деньгами.
Был ли от Бокова ответ, нет ли – я не услышала. Не потому, что уже спала. Мне было просто неинтересно.