Малиновые облака
Шрифт:
Из «Волги» выскочил директор совхоза, Виктор Николаевич. Размахивая рукой, побежал за комбайном.
Пришлось Прокою остановиться. Он не вышел из кабины, лишь приоткрыл дверь.
— Слезай, слезай, к тебе приехали, — кричит Виктор Николаевич. Одет он в черный костюм. Белая рубашка. И при галстуке.
— Ну, здравствуй, Прокопий Игнатыч, — протягивает директор руку.
Стесняясь подать свою грязную пыльную ладонь, Прокой вытирает ее подкладкой пиджака.
— Ничего, — отвечает директор, берет тяжелую пятерню, пожимает ее
— Смотрите, — кричит он. — Жаль, не поэт я. Про эту руку я бы написал поэму, стихотворение. Ну, ничего, вместо меня другие напишут.
Рука Прокол видна всем. Большая, тяжелая, широкая ладонь. Из-за того, что эта рука день и ночь держала штурвал комбайна, она затвердела, как железо. А тыльная сторона потрескалась, сморщилась. В каждой ямочке, в каждой морщине прошлогодняя, даже позапрошлогодняя грязь и машинное масло.
Совсем застеснявшись, Прокой отнимает свою руку и снова прячет за спину. К нему выходят из автобуса парни и девушки, поздравляют его. Они совсем незнакомы ему, за их плечами висят какие-то аппараты. А толстый и грузный мужчина в темных очках уже успел обойти раза два комбайн, залез в кабину, по-хозяйски осмотрел поле. А Прокой стоит растерянно, будто он в гостях у какой-то важной персоны. Стоит, оглядывается кругом, не понимает ничего и удивляется.
— Сколько гектаров осилил? — спрашивает директор.
Прокой посмотрел назад, потом вперед, мысленно взвесил кучи соломы, почесал пыльный затылок и сказал твердо:
— Тридцать гектаров.
— Сколько сможешь до вечера?
— Если комбайн пойдет так же — еще столько же. Да и косить-то осталось не больше.
— Герой ты, Прокопий Игнатыч! Молодец!
— Я у уж, сказали вы… А эти-то кто будут? Зачем приехали?
— Специально к тебе. Будут снимать тебя для кино.
— Для кино? А зачем? — удивился Прокой.
— Говорю же, герой ты. По району вышел на первое место. Телевизор-то смотришь?
— Не-ет, — мямлит Прокой.
— Теперь будешь смотреть… Себя смотреть.
— У нас все готово. Начнем, — послышался голос грузного мужчины.
— Начинайте, начинайте, — говорит директор и почему-то сует руку в карман, вытаскивает расческу… Потом проворно сбегал к машине, принес красный вымпел.
А Прокой стоит, ничего не понимает. Жалеет, что работа остановилась. Беспокойно оглядывается на другие комбайны, мягко плывущие по рыжему полю.
И закрутились аппараты. Сперва крупным планом сняли поле, колосистую рожь, комбайн. Потом — Прокоя.
— Так становись, так делай! — командует мужчина в черных очках.
Прокой и так становится, и так делает. Поднимается в кабину, спускается вниз, трогает комбайн с места, жнет, останавливается. А мужчине в черных очках все не нравится. Заставляет делать десять раз одно и то же. Прокой совсем устал, вспотел.
Очередь дошла и до директора. Он схватил красный вымпел, встал напротив Прокоя и говорит:
— Комбайнер совхоза «Кундыш» Щеголев
— Говори громче! Ничего не слышно! — приказывает режиссер.
— То и говорю, — снова начинает, повышая голос, Виктор Николаевич. — Щеголев Прокопий Игнатович вышел на первое место. Ему присуждается переходящий вымпел и денежная премия.
— Не так… По-другому надо, — кричит режиссер. — Все снова! Мягче надо, мягче… Прокопий Игнатович-то ваш работник. Так расскажите, каков он человек, как работает. Говорите просто, не стесняйтесь.
— Знаю, да… — теряется директор и начинает говорить проще.
Он рассказывает, что Прокопий Игнатович — хороший работник, много лет водит комбайн. Ничего плохого не заметишь за ним, с женой живут, как пара голубей, и книги читает запоем, и хороший гармонист, и примерный семьянин. Куда только ни вознес он Прокоя. А тот слушает и не знает, куда убежать от стыда.
— Теперь ты говори. Да не стесняйся, как красна девица… Смотри сюда, — говорит режиссер Прокою, берет его за подбородок и поворачивает лицом к аппарату.
— А что говорить? — таращит глаза Прокой.
— Ну… как будешь работать, как жить.
— А так же, — коротко отвечает тот.
— А ты говори, говори что-нибудь.
— А что говорить? Я не умею… Я лучше пойду работать. Отпустите меня, пожалыста… — его голос звучит просяще, а сам он выглядит так жалобно, точно потерявшийся в темном лесу теленок.
Киношники кончили свое дело, свернули аппараты. Режиссер крепко пожал руку Прокою и на прощание произнес:
— Завтра вечером в семь часов не забудь включить телевизор.
— Себя увидишь, — бросил напоследок директор.
Машины укатили так быстро, что Прокою показалось, будто все это происходило во сне. Он вздохнул, покачал головой. Почувствовав сильную усталость, сел на колючую стерню отдохнуть.
Петом голова прояснилась, он мысленно оглянулся назад, думая о своих прожитых годах. Как все-таки жил бестолково. Работал, ел, пил, спал. И кроме этого ничего решительно не знал и не признавал. А вот заявились, осветили, точно рентгеном, его башку. Крепко пожали руку, назвали по имени-отчеству. Значит, он нужный человек… Тогда и ему нельзя отставать от жизни, надо шагать наравне с ней, все знать, все понимать.
Он встал на ноги, проворно поднялся в кабину, тронул комбайн с места. До самого вечера не почувствовал ни усталости, ни голода, ни жажды. Сделал последний круг, оглянулся, мысленно считая гектары и центнеры.
— Пятьдесят гектаров есть! — гордо сказал он себе и повернул машину домой.
Около своего дома заглушил мотор, неторопливо вышел из кабины, зашел в горницу. Все его тело переполнилось какой-то радостью, легкостью, удалью и еще чем-то, чего он сам не понимает. Будто сбросил все пятнадцать годков. Посмотришь на него со стороны — никак не дашь сорок девять лет.