Марко, я - твоя война!
Шрифт:
За считанные секунды моя жизнь пронеслась перед глазами, как один миг…
Сначала был взрыв эмоций.
Затем, вспыхнувший в крови адреналин.
Немного скорости — и занос на песчаной косе, сродни пожару, застал меня врасплох…
Мгновение остановилось в мёртвой точке. Я зависла между небом и землёй, вспоминая Бога и Марко одновременно.
— Физическое состояние в норме, — заверяет врач скорой помощи, подсвечивая мои зрачки маленьким фонариком-ручкой. — Как вы себя чувствуете?
— Нет, — вру, потому что меньше всего хочу сейчас в больницу. — Я в норме. Всё отлично, — отвечаю на автомате, сгорая от единственного жгучего желания увидеть Марко.
Мне плевать, что он мне скажет по поводу разбитой тачки, плевать на то, что обо мне подумает. Он — единственный человек в этом мире, ближе которого на данный момент у меня просто никого нет. И я до дрожи в теле хочу видеть сейчас именно его, потому что знаю — стоит ему прикоснуться к моим ушибам, поцеловать ссадины и синяки, и боль исчезнет как по мановению волшебной палочки.
Мой любимый волшебник.
Господи, зачем я от него сбежала? Пусть он меня простит, и я клянусь, я больше не буду делать необдуманных поступков. Готова понести любое наказание, лишь бы Марк был рядом. Лишь бы не послал меня к чертям.
— Давление немного повышенное, но это нормально. Вы перенесли шок, — голос доктора всё ещё витает в моей голове на фоне бегущих мыслей. Я его почти не слушаю, лишь согласно киваю головой, когда нужно подтверждать очередную информацию. — Переломов нет. Вы должны благодарить своего Ангела хранителя за то, что спас вас. Вы чудом не пострадали. Вы это понимаете?
— Здравствуйте. Итан Сантуш. Brigada de Tr^ansito. (Бригада де Трансито — спецназ из Национальной гвардии Республики. Патруль автомобильных дорог).
Поднимаю воинственный взгляд на копа, как только слышу имя и знакомый ненавистный голос.
Дерзкие голубые глаза, впившись в меня, пристально сканируют с головы до ног, от чего тело покрывается корочкой льда. И без того дрожащие конечности принимаются ещё сильнее трястись. Не от страха, нет. От желания вмазать этому наглому копу по его смазливой роже.
Сукин сын!
— Что с девушкой? Доложите обстановку! — отдаёт приказ доктору, забираясь в скорую.
Подходит ко мне, становится бок о бок с дежурным врачом.
— В принципе, всё хорошо. Но я предлагаю провести дополнительные обследования в клинике, чтобы окончательно удостовериться в том, что здоровью девушки ничего не угрожает.
— Ваши цыгане всё ещё на месте? — не беря во внимание слова доктора, решаю, что для реванша самое подходящее время.
— Не понял, — коп приходит в короткое замешательство.
— Соскучилась по ним, — прищуриваю глаза.
Жажда мести сильнее меня. Сильнее ноющей боли в теле и здравого смысла.
Боже…
Сама того не ожидая, словно под воздействием секретного внушения, подрываюсь с каталки и, правильно зажав кулак (как когда-то учил меня отец), со всей дури впечатываю в морду самоуверенного блондина.
— Алиса!!! — моя вселенная враз взрывается на мелкие кусочки счастья, осыпаясь на голову праздничным разноцветным конфетти. Каждая жилка в теле начинает радостно дрожать. Я даже слышу завораживающий звон, похожий на тот, который издаёт «Музыка ветра».
Он нашёл меня! Нашёл! Марко примчался за мной следом. Значит, я всё ещё ему не безразлична?
— Марк..? — едва слышно шепчу, боясь повернуть голову туда, откуда задувает шквал сумасшедших эмоций. Чувствую их каждой клеточкой своего вмиг обмякшего тела.
Шмякаю попой на кушетку, глядя, как полицейский субъект по-бычьи тяжело сопя, вытирает кровь с разбитой губы.
Врач вообще выпал в осадок.
Покушение на представителя власти — это вам не цацки-пецки…
Вот же ж… зашквар…
— Отведи её в патрульную машину. Скажи, пусть мой напарник на хрен разгонит толпу, — обращается к Марко.
Голос у Итана звучит жёстко. От стальных ноток на коже мурашки высыпают и принимаются размножаться в арифметической прогрессии как кролики.
— Я перехвачу контроль над ситуацией. Алиса обязана дать показания и пройти тест на наличие алкоголя в крови. На этот раз без каких-либо шуток. Нужно придумать, как побыстрее всё замять.
Дав распоряжение, Итан уходит, злющий как черт.
Я же, подписав отказ о дальнейшем обследовании, тут же попадаю в руки не менее злого мужчины. Они бесцеремонно сгребают моё обмякшее тело и прижимают к его уютной груди, несут куда велено. Подальше от толпы.
— Идиотка! — яростно рычит Марк, позволяя встать на землю возле полицейской тачки с включёнными ослепляющими мигалками.
Встряхивает, словно душу пытается вытрясти одним-единственным рывком.
Ему почти удаётся. Если он сейчас бросит меня здесь и уйдёт — я просто умру…
— Я знаю… — виновато шепчу, практически соединяя наши губы. Приходится использовать женские уловки, чтобы хоть немного его дезориентировать. У меня не плохо выходит. Отнюдь. Я вижу, как начинают темнеть его глаза, как сложно ему сдерживаться, чтобы не впиться в мои и не загрызть меня, как поступил бы голодный лев с наивной овечкой. — Не хочешь спросить, как я себя чувствую? Может, у меня сотрясение мозга из-за подушек безопасности?
— Угу, — как-то сомнительно качает головой. — Знаешь, я заметил! — продолжает метать молнии гнева. — Сотрясение мозга скорее случилось у Итана. У тебя талант, дорогая. Талант калечить мужчин!