Марш обреченных
Шрифт:
В общем, наши парни пока держатся.
А мы ползем. Долго и с максимальной осторожностью…
Нам удалось обойти грузинский отряд с севера, не встретив на пути ни единого дозора и поста. Признаться, я даже расстроился. Если бы знал об их тупой беспечности – взял бы на пару человек больше и хорошенько ударил в тыл.
– Странно, – замечает тот же волюнтаризм Илья. – А у нас поговаривают, будто их натаскивают американские советники. Выходит, америкосы – такие же вояки?
– Тише. Лучше смотри по сторонам. Немного осталось…
Наконец
Помогая друг другу, перелазим через стену. Всё, мы внутри. Но куда бежать? Где настоятель и монахи?
Заскакиваем в ближайшее здание, даже не понимая, что это: храм или нечто другое…
– Эй! – кричу в пустоту.
Но вместо ответа слышу многократное эхо.
– Илья, займи позицию у входа. – Бегу к какой-то штуковине, кажется, называемой алтарем.
– А ты? – несется вслед.
– Там единственная дверь. Надо проверить…
Толкаю деревянную дверцу, врываюсь в коридор и… натыкаюсь грудью на стволы охотничьего ружья, которое держит тщедушного вида мужчина в монашеском одеянии.
– Что вам здесь надо? – звучит его сердито-возбужденный голос.
– Мне нужен настоятель этого монастыря.
– Кто? – переспрашивает он заметно тише.
– Иеромонах Дорофей.
Ружье медленно опускается.
– И, если можно, побыстрее, – говорю я как можно спокойнее. – От этого зависит жизнь многих людей.
– Я настоятель Дорофей.
– Тогда какого черта?..
– Не поминайте нечистого в храме!
– Извините. Меня с группой морских пехотинцев прислали из Сухуми за генералом Горчаковым.
– Вас? – его лицо меняется. – Прислали из Сухуми?..
Закинув ружье за спину, он поворачивается ко мне спиной.
– Наконец-то! Скорее идите за мной – он ждет вас второй день!..
Загнав в приемное гнездо автомата последний магазин, Борька предлагает очередную глупость:
– Могу спуститься в балку, немного пройти вперед и кинуть ему веревку.
– А дальше?
– Ну… попробую утянуть вниз.
– Мозгами-то пораскинь! – беззлобно ворчит Палыч. – Пулями нашпигуют!
– Кого?
– И тебя нашпигуют, и его…
Пять минут назад мы с Илюхой притащили сюда больного генерала. Притащили тем же окольным путем, коим уходили в монастырь. И стоило нам ввалиться через пролом, как по тому углу, за которым прятался Белый, долбанул гранатометный заряд. Хорошо долбанул – аж волной разбросало тех, кто хоронился дальше. А уж Юрке досталось – будь здоров! И от осколков бог не уберег, и контузией «наградил» приличной. Пыль рассеяться не успела, как он, ничего не соображая и схватившись ладонями за уши, поднялся в полный рост, сделал пару неверных шагов, запнулся о камни и перевалился через то, что осталось от стенки. Так и лежал снаружи – ни сбоку, ни сверху к нему не подобраться. И самому головы не поднять – грузины лупили из автоматов без перерыва. Иногда откликался, если громко звали. Чуток придя в себя, оповестил, что задеты осколками живот и пах и что сам выбраться из обломков не сможет.
Что делать?
И только молодой пацан с пожилым прапорщиком занимались другими делами. Снайпер тихо матерился, с неизменной осторожностью выглядывал из-за укрытия и старательно посылал пули в наседавших бойцов грузинского подразделения. А мальчишка вколол обезболивающее раненному в ключицу приятелю, после чего размазывал по лицу кровь, стекавшую из разбитой головы. И во все глаза пялился то на уходящую вниз по склону балочку, то на лежащего рядом генерала.
Больного генерала мы определили в самый безопасный уголок развалин, накрыв шерстяным одеялом. Сорокалетнего дядьку мучил жар, он находился в прострации – то говорил бессвязные фразы, то проваливался в сон…
Глава первая
Дагестан – Азербайджан
2–4 августа
Автобус катит вдоль моря. Катит как раз по той дороге, которую группа с большой предосторожностью пересекла около трех часов назад. Солнце висит в зените и заглядывает в задние стекла старенького «пазика».
«Почему едем на север? Ведь мы и так у северной границы Азербайджана», – гадаю со скучающим видом.
Что еще остается делать в этой поганой ситуации? Руки скованы наручниками; после обыска – ни оружия, ни снаряжения; каждый из четверых прижат к окну вооруженным бугаем… Да и бугаев полон автобус – даже если каким-то чудом удалось бы освободить руки, то противостоять толпе мордоворотов в масках дольше трех секунд не получится.
Вот и размышляю с вселенской печалью в сердце. Куда везут? В какой тюряге и сколько придется париться? Что теперь будет с Ириной, с ее позвоночником?..
А за тяжелыми думками глазею по сторонам: изучаю затылок сидящего впереди полицейского, осматриваю обшарпанный салон, кошусь на невеселых приятелей. Иногда смотрю в окно…
Внезапно взгляд натыкается на обгоняющие нас легковушки. Сдвигаю брови и недоуменно верчу головой…
Что за черт?
Номера у легковушек российские, а справа, перед въездом в какой-то населенный пункт, мелькнул синий указатель на русском языке. «Что за бред?! Кажется, там было написано «Избербаш». Но ведь этот городок находится в Дагестане – мы проехали вчера по его улочкам, по дороге к Дербенту. Ничего не понимаю!»
На мое плечо ложится чья-то ладонь. Сзади стоит один из экипированных битюгов и стягивает с головы маску. И по мере того, как открывается его лицо, мои глаза наливаются праведной яростью…
– Ты не заигрался в свои игры, Стас? – едва сдерживаюсь, переместившись на заднее сиденье автобуса.
– Увы, Аркадий, это не игры, – снимает тот с меня наручники. – Дело мы затеяли нешуточное, поэтому лишний раз проверить вашу готовность не помешает. Тем более что проверка выявила несколько серьезных просчетов.