Мартышка для чемпиона
Шрифт:
Марта : «Месяц. Для начала предлагаю сойтись на сроке в месяц»
Привет из преисподней: «Ну, только если «для начала».
Марта: «Еще вопросы?»
Привет из преисподней: «Последний. У тебя или у меня?».
Я провожу кончиком языка по губам. В волнении растираю ладошкой шею и набираю:
Марта : «Буду у тебя
Делаю глубокий вдох и отправляю, откидываясь затылком на подголовник.
Месяц.
Никто не узнает.
Закрываю глаза, по губам растекается шальная улыбка. Кожа от макушки до пят буквально начинает гореть от предвкушения. Дьявол! Он не Бессонов. Он Дьявол! И переписки с ним заводят круче любой прелюдии…
ЧАСТЬ 2
Глава 27
XOLIDAYBOY — Пожары
— Отдай. Мне. Этот. Чертов. Пульт! — рычу я, подбоченившись.
— С какой это стати? — хмыкает Бессонов, вальяжно развалившись на кровати.
— С такой, что я не досмотрела прошлую серию, а ты уже включаешь новую!
— Так, а кто же виноват, что ты вчера ее продрыхла, Обезьянка? — закинув одну руку за голову, издевательски посмеивается полуголый негодяй. Пальцы его второй руки активно тыкают по кнопкам, включая новую серию сериала, на котором мы вдвоем благополучно залипаем уже пятый вечер подряд.
И да! Я не знаю, в какой момент наши отношения из разряда «приезжай, потрахаемся» перешли на «мы досматриваем второй сезон черной драмеди». Не спрашивайте! Нет. Тс-с-с, я сказала! Эта тема табуирована даже в моей голове.
— Девочки не дрыхнут, девочки спят, — щурюсь, хватая с постели и запуская в сторону Арса подушку, которую он тут же лихо перехватывает прямо на подлете.
— Сути дела это не меняет.
— Мужлан!
— Ты идешь, или я начинаю без тебя?
— Давай искать компромисс, — складываю руки на груди.
— Например, какой?
— Если ты не включишь мне последние десять минут шестой серии, то завтра что-то другое и начинать, и заканчивать ты тоже будешь без меня, — улыбаюсь, невинно хлопая ресницами.
Судя по выражению лица Бессонова, его мое предложение не сильно-то торкает. Он только нагло заявляет:
— Это не компромисс, а шантаж, Обезьянка.
— Сути дела это не меняет, — ехидно возвращаю Арсу его же слова.
Засранец смеется. Смотрит на меня и нажимает на «пуск», запуская седьмую серию.
Я дую губы и, резко рванув с места, запрыгиваю на кровать, переползая на другую сторону. Делаю выпад в попытке отобрать у Арса пульт от телевизора. Вот только реакция у хоккеюги отменная!
С тихим издевательским смешком Бессонов отводит руку с пультом, а второй обхватывает меня за плечи. Наваливается, придавливая стокилограммовым телом к матрасу, оплетая
Я возмущенно пыхчу, кусая Арса за подбородок. Он смеется и уворачивается. Я делаю новый «клац» зубами, всерьез раздумывая над тем, не откусить ли его нос. Бессонов не теряется и делает то, что дезориентирует меня лучше всего — начинает лихорадочно осыпать безостановочным поцелуями лицо.
Я ерзаю, пытаясь вырваться или увернуться. Тщетно. Оставляя свои горячие «чмоки» на моих щеках, лбу и скулах, в конце концов Арс припадает губами к моим губам. Прерывает все мои дальнейшие потенциальные протесты, самым бессовестным образом запуская свой язык в мой рот. Своим напором заставляя забыть и про сериал, и про вселенскую несправедливость, и про злосчастный пульт, который с грохотом вываливается из руки Беса на паркет.
Вот и залипли на сериальчике…
Тихий бубнеж седьмой серии едва звучит где-то на краю сознания. В голове вата. В ушах наши «охи-вздохи» и сбитое дыхание. Сердце грохочет. Кожа горит. Одна ладонь Арса мнет мои ягодицы. Сжимает сильно. До синяков. Я вообще от него частенько ухожу конкретно «помятая» и в засосах. Этот парень настоящий маньяк!
Вторая его ладонь заползает мне под поясницу, прижимая ближе. Еще. И еще ближе. С моих губ срывается стон, когда Бессонов подается бедрами вперед и его член трется у меня между ног, заставляя пожалеть о том, что между нами есть препятствие в виде нижнего белья.
Новое движение бедер Арса, и мой новый протяжный стон.
М-м-м…
Бессонов разрывает поцелуй и, тяжело дыша, слегка отстраняется. Ловит мой ошалелый взгляд. Его кадык дергается. Я с трудом сглатываю вязкую слюну, ловя себя на мысли, что была бы не прочь пройтись по нему языком. Слизать каплю пота на виске…
Между нами случается заминка. Мы переглядываемся. Пауза длится не больше секунды, но ощущается как маленькая вечность, за которую мы оба пытаемся выровнять дыхание и поумерить пыл. Но… с последним у нас явные проблемки. Потому что в сексе мы оба без тормозов! И наша заминка заканчивается резким одновременным рывком друг к другу и новым, на этот раз торопливым и суетливым столкновением ртов в глубоком поцелуе.
Мы целуемся, как безумные. Целуемся, как в последний, блин, раз! Хотя оба знаем, что у нас в запасе есть еще целых две недели.
Две?
А куда еще две делись?
Я прогибаюсь в спине и стону. Арс тянет за край мою/свою футболку, снимая ее с меня. Я протискиваю между нашими телами ладонь и слегка надавливая ноготками, прохожусь вниз по голому торсу Бессонова. Очерчиваю косые мышцы живота, рельефными стрелами уходящие под резинку трусов. Царапаю ощутимей, в очередной раз тихо ненавидя его тело за такую безупречную для меня идеальность.
Зараза, зараза, зараза!
Подцепляю пальцами, стягивая его боксеры. Оголяя этот божественно твердый ствол, который я едва успеваю обхватить пальцами… как меня тут же лишают священной возможности полапать достоинство чемпиона, одним быстрым движением переворачивая на живот.