Массимо

Торн Оливия

– Почему именно горы? Почему не Париж?

– Во-первых, мы не можем лететь или ехать на поезде. Слишком опасно. И я хотел бы оставаться поближе к Венеции, чтобы мы могли быстро добраться до твоей бабушки. И, наконец, горы достаточно удалены… здесь мало людей… и мы можем передвигаться по лесу незамеченными.

Я не сказал этого вслух, но мысленно добавил, к тому же здесь есть где укрыться, если кто-то начнет стрелять.

– Отлично, - проворчала она, но больше не беспокоила меня по поводу Доломитовых Альп.

Она

просто беспокоила меня по поводу всего остального.

Глава 19

Массимо

Примерно в 30 минутах езды до места назначения она снова начала жаловаться, что хочет есть.

– У меня есть еда в хижине, - сказал я.

– Какая еда?
– недоверчиво спросила она.

– Консервы.

– Я хочу настоящей еды.

– А я не хочу останавливаться.

– Почему?

– Потому что люди запомнят высокого парня в костюме и женщину в дизайнерской одежде, - заметил я.

– И что?

– Если мой кузен пошлет наемников искать нас, я бы предпочел, чтобы нас видело как можно меньше людей.

– Мы останавливались на заправке.

– Мы должны были остановиться на заправке, - спокойно сказал я.
– Нам нужен был бензин, а ты хотела поесть, помнишь?

– Тот парень на кассе нас запомнил.

– Это было неизбежно. И на тот момент мы были в пути всего 45 минут.

– Мы будем питаться только консервами, сколько бы мы здесь ни пробыли? Потому что я говорю тебе прямо сейчас, это неприемлемо.

Я крепко вцепился в руль и представил, что это ее шея.

Ее маленькая, тонкая шейка…

Гребаный мастер Дзен…

Гребаный мастер Дзен…

– Мы будем есть консервы, пока они не закончатся, - спокойно сказал я.

Она надменно фыркнула.

– Я не хочу питаться дерьмом три дня.

– Это может занять больше времени, чем три дня.

– ЧТО?!
– закричала она.
– Как долго?!

– Я не знаю, но ты должна подготовиться к тому, что…

– Если это будет дольше трех дней, то я точно хочу поесть в настоящем гребаном ресторане!

– Лучия…

– Ты не можешь просто увезти меня в глушь и…

– Я пытаюсь обеспечить твою безопасность.

– Мне все равно! Я лучше умру, чем буду есть только долбаные бобы из банки, особенно когда по дороге полно хороших ресторанов…

– ХОРОШО!
– прорычал я.
– ХОРОШО! МЫ ОСТАНОВИМСЯ В ГРЕБАНОМ РЕСТОРАНЕ! ТЫ ДОВОЛЬНА?!

Она только ухмыльнулась.

– …да.

Она не

была довольна.

Уже стемнело, когда мы остановились у небольшого ресторанчика, расположенного у подножия гор.

Мне показалось, что это место было деревенским, но очаровательным, со стенами из камня и открытыми деревянными балками на потолке.

Лучия с этим не согласилась.

– Боже, я попала в фильм про серийного убийцу из глубинки, - пробормотала она, оглядываясь вокруг.

Здесь было всего несколько местных жителей, и они поглядывали на нас каждые несколько минут.

– Боже, во что они одеты?– Лучия с усмешкой смотрела на их клетчатые рубашки и простые платья.

– В одежду, - холодно ответил я.

– Почему они смотрят на нас?

– Потому что высокий парень в костюме и женщина в дизайнерской одежде выделяются, - холодно сказал я.
– Как я и говорил ранее в машине.

Когда очередной местный житель взглянул на нас, Лучия открыто уставилась на него, ее глаза стали круглыми, как шарики для пинг-понга.

Мужчина быстро отвернулся и больше не смотрел.

Карта вин тоже не пришлась Лучии по вкусу. Выбор был таким, какого можно было ожидать от крошечного ресторанчика в глуши.

Особенно ее насторожили цены.

– Это что, вино из коробок?
– пожаловалась она, глядя на список.

– Не будь снобом, - сказал я.

– Да, от тебя можно было этого ожидать, - пробормотала она.
– Ты, наверное, пьешь его целыми коробками.

– А почему ты думаешь, что это вино из коробки?
– раздраженно спросил я.

– Оно стоит около 3 евро за бокал.

– За пределами шикарных ресторанов, к которым ты привыкла, 3 евро за бокал для столового вина - вполне нормальная цена.

– Дешевое вино для бедных людей, - пробормотала она.

Я еще немного пофантазировал, как обхватываю ее шею руками и сжимаю. Сильно.

Меню ей тоже не понравилось.

– Здесь нет ничего вкусного.

– О чем ты говоришь? Есть стейк, пикката¹¹ из курицы, и три вида пасты…

– Да, и это все.

– А чего ты ожидала от крошечного городка?
– прорычал я.
– Икры и омаров? Бараньих отбивных? Фазана?

– Я просто…

– Это не Венеция, - шипел я.
– Это не Флоренция. Это не Рим, не Париж, не Барселона и вообще не то место, где можно найти ресторан с тремя звездами Мишлен.

Она насмешливо сказала.

– Скорее, это минус три мишленовские звезды…

С меня было достаточно.

– Ты закажешь какую-то гребаную еду, - сказал я резким шепотом.
– Ты ее съешь… и заткнешься на этом, чтобы я мог насладиться несколькими минутами спокойствия, черт побери. Я понятно объясняю?