Мечтатели
Шрифт:
***
– Добрый день, – поздоровался Вилен с секретаршей, восседавшей за столом в комнате рядом с монументальной дверью с золоченой табличкой «Петр Петрович. Главный редактор».
– Вам назначено? – не обращая на улыбку Вилена ровно никакого внимания, поинтересовалась крашеная блондинка, за пару секунд оценивая стоимость очередного посетителя. И судя по ее сморщенному личику ценник Вилена, был не очень. – Петр Петрович принимает только по предварительной записи… – пояснила секретарша, обращая взгляд, на монитор, стоявший перед нею на столе.
– Я месяц назад синопсис отправлял на почту главреда, –
– Как ваша фамилия? – меж тем спросила его секретарша.
– Вилен… Вилен Худоруков… – ответил Вилен все еще на что-то надеясь.
Секретарша кинула взгляд на монитор, что-то там пролистнула и холодным тоном произнесла:
– Рукописи авторов не рецензируются и не возвращаются…
– Да но… – попытался объяснить Вилен, но был безжалостно перебит:
– Гражданин, вы, что не поняли? – секретарша была само негодование. – Петр Петрович не сможет принять вас! – это было сказано так, словно острый нож отсек от Вилена всякую надежду на его литературное будущее… Впрочем, так оно и было. Вот уже два года как Вилен пытался пробиться на литературный небосклон, и покамест у его ничего не получалось.
Выйдя из офиса издательства, Вилен спустился в лифте на первый этаж и, выйдя на крыльцо здания, задержался под навесом. Пытаясь собраться, Вилен нервно полез во внутренний карман пиджака за сигаретами, но, вспомнил, что месяц назад бросил курить. Щурясь от яркого полуденного Солнца, Вилен посмотрел по сторонам в поисках магазина и заметил, на другой стороне дороги в ста метрах левее от здания почты вывеску «Продовольственный магазин». Перебежав через дорогу, Вилен зашел в магазин и, решив, что отказ в издательстве это не повод вновь начинать курить купил бутылку газированной воды и шоколадку. Денег становилось мало, поэтому от его любимых французских эклеров пока пришлось отказаться. Тем более что лишний вес и отдышка от него давали о себе знать, и Вилен в очередной раз пообещал себе, что обязательно запишется в спортзал, как только определится с издательством, которое возьмется опубликовать его новый роман…
Компания, где работал Вилен, специализировалась на выпуске программных продуктах для промышленных предприятий, а сам он работал в ней ведущим специалистом. Звучит неплохо вот только дела у компании в последнее время стали из рук вон плохи. Непродуманная по мнению Вилена маркетинговая стратегия привела компанию на грань банкротства и связанные с ней все сопутствующие «прелести»: оптимизация численности персонала, сокращение числа отделов и тому подобное… В данный момент Вилен как и остальные находился в режиме простоя – и когда это закончится никто сказать не мог. Издательство – вот его последняя надежда поправить свое материальное благополучие но, похоже, что и эта надежда сказала ему «нет».
– «А как было бы хорошо», – мечтал Вилен, идя по городскому парку, жуя шоколад. – «Издательство издало мой роман и я стал популярным и продаваемым… А затем они выпустили бы второй тираж, заказали бы у меня продолжение и эх…» – в мыслях Вилен ушел далеко где стал уважаемым и модным писателем, которого все зовут к себе то на передачу, то на интервью а он сидит такой весь из себя важный и придирчиво выбирает куда ехать…
Здесь грезы Вилена прервал телефонный звонок. Вилен взглянул
– Алло, – раздался в трубке женский голос. – Вилен Худоруков?
– Да, да, это я, – поспешил ответить Вилен. Голос звонившей женщины был донельзя официален.
– Вас беспокоят из издательства «Пабло Неруда», меня зовут Алина я заместитель главного редактора и у нас для вас есть предложение, – сказала женщина сухим тоном. – Вы слышите?
– Да, да, прекрасно слышу, – быстро ответил Вилен, превращаясь в слух. – «Ну, вот оно», – радостно подумал он, припоминая, что три месяца назад отправлял в «Пабло Неруда» синопсис и рукопись романа.
– Мы готовы издать ваш роман, и в качестве гонорара предлагаем вам тридцать авторских экземпляров, – озвучила предложение зам. главреда Алина. – Что скажете Худоруков?
– Э-э-э, – замялся Вилен, ожидавший совсем другого предложения, если и не миллиона, то хотя бы его треть. – Я даже не знаю… – выдавил он из себя. – Можно подумать?
– Как хотите, – безразлично произнесла Алина. – Жанр беллетристики сейчас не так популярен, если бы у вас был нон-фикшн, то возможно было бы и другое предложение…
– Я перезвоню! – расстроено бросил Вилен и сбросил вызов.
– «Предложение в плане продвижения и узнавания конечно интересное, но сейчас деньги нужнее», – подумал Вилен, решив отказаться от этого предложения. – «А вдруг кто-то еще позвонит и предложит более выгодные условия как потом отказаться?»
Вилен не помнил, в какие еще издательства отправлял свои рукописи, но их было много. Он буквально бомбардировал их в надежде, что хоть кто-то откликнется и вот… откликнулись…
Дойдя до конца аллеи, Вилен присел на скамейку и стал наблюдать как Солнце, не спеша, меняя свой цвет с оранжевого на красный затем на багровый медленно уходило за горизонт. Это зрелище так захватило Вилена, что он на некоторое время забыл о своих проблемах, и не заметил, что в безлюдном парке появились какие-то люди. Вилен напрягся, было, ожидая неприятностей, но люди подошли ближе, и он успокоился. Это была семья, состоящая из пяти человек, видимо отец, мать и трое взрослых детей. Дети шумно бегали, кричали и играли с футбольным мячом, комментируя каждый удачный удар…
– «Пора возвращаться», – решил Вилен, вставая со скамейки, и в этот момент наступила полная тьма.
– Он дышит, Слава Богу, – услышал Вилен в темноте женский голос. – Андрей ну, как же так? Осторожнее надо быть… – с укоризной произнесла она, обращаясь к кому-то в темноте. – Когда ты мячом попал ему в голову, я аж испугалась, так он беззвучно упал…
– Ну, мам, кто ж знал, – отвечал ей молодой ломающийся голос. – Я ж не специально…
– Где я? – хрипло спросил Вилен пересохшими губами. – Кто здесь?
– Слава Богу, – облегченно повторила женщина. – Он жив!
– Почему я ничего не вижу? – спросил Вилен, хотя различал силуэты людей стоящих вокруг него лежащего на скамейке.
– Солнце село, – ответил взрослый мужской баритон, и послышалось чирканье зажигалки. – Сейчас я зажгу… Вот…
Огонь от зажигалки осветил стоящих возле него людей, и Вилен узнал многодетную семью, перед тем как стало темно:
– Что произошло? – спросил он, осторожно садясь на скамейке.
– Вы простите нас, – ответила ему женщина. – У нас сегодня День Рождение сына и вот все вместе вышли на прогулку… а Андрей он… – она замялась, словно не решаясь сказать. – Он… он попал вам, мячом в голову… Вы уж простите нас…