Мечтаю о третьем размере
Шрифт:
Достаточно одно неосторожного глотка воды и я начинаю икать. И не просто икать, а … даже не знаю как это описать. Если бы динозавры умели икать, это звучало бы именно так.
«Гиииииууук». Как-то так. Больше похоже на громкий вопль страха, чем на обычную икоту.
Не хотелось бы опозорится в кругу близких Марку людей.
Именно поэтому, моя тарелка выглядит девственно чистой. Лишь кусочек сыра, сиротливо лежащий на краю.
— Черт, Дэн, я завидую. Тебе не приходится каждый день смотреть в пустой холодильник. Не помню, когда в последний раз ел домашнюю еду. А, нет, помню.
— Я же говорю женится надо, — констатирует отец Сони.
— Наличие этой самой еды в холодильнике, не указывает на ее качество, — кривится Денис.
— То, что жена будет готовить, не означает, что она после себя уберет весь тот бардак, который разведет на кухне, — появляется с подносом в руках Любовь Михайловна, мать Сони.
— Ма-ам, спокойно. А ты Марк, лучше расскажи нам, как так получилось, что Милана готовила тебе ужин. В твоей квартире. У вас было свидание, да? Ты ведь никого не водишь в свое холостяцкое гнездышко.
После этого вопроса все резко замолкают, оторвавшись от еды и смотря в нашу сторону. Переводят заинтересованные взгляды от меня на Марка и обратно. От такого внимания мне становится не по себе. Ну приготовила ему ужин, подумаешь, что здесь такого-то? Зачем раздувать из этого настоящее событие?
— Вы задаете слишком много вопросов, а с чем салатик, кстати? — пытается съехать с темы Марк и быстренько засовывает в рот этот самый салат.
Сказать честно, как человек, который умеет готовить, я бы ни за что в жизни не стала пробовать этот кулинарный шедевр. Все, что мне удалось распознать в его составе — рис. Много риса. Что это вообще за салат с риса?
Все выжидающе смотрят на Марка: Соня, ожидая похвалы, остальные же — с сочувствием (родители Сони) и насмешкой (Денис и Рома).
Марк замирает. Меняется в лице. Смотрит на тарелку, на мой бокал с вином, на Дениса, на стену напротив, пытается прожевать еду, потом подымает руку, показывая «класс», резко встает со стола и выбегает из комнаты.
— Не зашло, — разочарованно говорит Соня.
— Не расстраивайся, Слоник, не все любят китайскую кухню.
— Милана, а может ты попробуешь? — в ее глазах загорается сумасшедший блеск.
— Что? Нет, спасибо, я не ем после шести, — со страхом смотрю на огромную салатницу на столе, пытаясь придумать любые отмазки, лишь бы не стать следующим дегустатором, который помчится к туалету.
— Попробуй. Немного. Я хочу знать твое мнение, — с нажимом говорит она и я ничего не успеваю пикнуть в ответ, как на моей тарелке оказывается горка непонятной субстанции.
— Если человек не хочет, не надо заставлять его есть, — смотря на меня с жалостью, говорит ее мама.
— Да нет, все нормально, я попробую, — как бы мне не хотелось, а есть придется. Не хочется расстраивать девушку. Мне было бы обидно, если бы мою стрепню не стали есть.
— Я вернулся, просто Сонь, там кажется, были морепродукты, а я их не перевариваю, — усаживается рядом со мной Марк, бросая взгляд на мою тарелку. — О, Милан, ты тоже решила попробовать салатик?
Ему весело. Очень.
Я пытаюсь не скривиться и не выплюнуть это обратно в тарелку, но боже, как же сложно сдержаться. Под всеобщую тишину и смеющиеся взгляды, хватаю бокал с вином и большими глотками пью спасительную жидкость, пытаясь вместе с ней проглотить этот кошмар. И тут я понимаю, что это тот самый момент для…
— Гиииууукк, — выдаю я громко и протяжно, замечая, как меняется выражение лица Марка, да и всех остальных я уверена тоже. — Простите, — краснею от стыда и желаю провалится сквозь землю, когда со всех сторон раздается заливистый смех.
— С сегодняшнего дня я запрещаю Соне готовить дома. Ты чуть не угробила девушку Марка, — борясь со смехом, выкрикивает Дэн.
— Соня, поверь, готовка явно не твое, найди себе новое хобби, — ворчит ее мама, убирая со стола опасное блюдо.
— А знаете, что? — перекрикивает всех девушка. — Я пойду на кулинарные курсы и посмотрю как вы запоете после того, как я испеку самый вкусный в мире торт.
— Беременные женщины — горе в семье, — обнимет ее муж и целует в макушку.
— Кстати, мы с тобой, кажется где-то виделись, — говорит она неожиданно, подтверждая мою догадку — мы с ней действительно уже пересекались. Проблема только в том, что я очень плохо запоминаю имена и лица незнакомых людей. — Это не ты встречалась с моим одногруппником Даниловым? Кажется, ты тогда была на первом курсе. Мы еще сидели у моря и ты начала громко икать.
О нет, только не это. Господи, ну почему из миллиона людей в этом чертовом городе, я встретила одного из семи, который стал свидетелем самого большого позора в моей жизни.
Я действительно встречалась с Даниловым. Мажорчик, за которым умирали все первокурсницы. Мы оба участвовали в КВНе и он каким-то чудом обратил на меня внимание. И позвал провести время с ним и его друзьями. Я так волновалась, что не могла держать нормально бокал в руках, а когда отправила в рот кусочек стейка, икнула так, что на меня обернулись почти все посетители ресторана.
— Нет, это была не я, — конечно я вру, не хочется вспоминать тот случай, а еще больше не хочется вспоминать Данилова. Он был тем самым парнем, который посеял первое зернышко неуверенности в себе из-за маленького размера груди.
— Странно, а похожа, хотя я могу конечно и перепутать что-то, ведь прошло года четыре, наверное.
— А мне вот тоже все время кажется, что мы где-то встречались с Миланой до того, как она начала у нас работать, — внезапно отзывается Марк и я мечтаю, чтобы этот вечер поскорее закончился, потому что к концу может оказаться, что я потерянная дочь Марии-Антуанетты и вообще кто-то из сидящих за столом мой кровный брат.