Media Sapiens-2. Дневник информационного террориста
Шрифт:
Посёлок Мирный: Where the streets really have noname! 1
Я захожу в «Шатёр» и вижу сидящих за столом Сашку и Никитоса. Они радостно машут мне руками, а Сашка показывает пальцем на стоящую на столе бутылку водки.
— Привет, — я обнимаюсь поочерёдно с каждым, — как дела?
— Да вроде как хорошо, — улыбается Никита, — а у тебя?
— Да так… местами, но в целом хорошо.
— А у меня плохо, — судя по красноватым глазкам, Епифанов уже бухенький, —
1
Там, где улицы, в натуре, не имеют имён (в оригинале у U-2 «Там, где улицы не имеют имён»)
— Ну, наливаю тогда, — Никита берёт бутылку и разливает, — давайте только жрать возьмём, а то мы тебя уж заждались.
— А что случилось-то? — спрашиваю я Сашку, когда мы чокаемся.
— У нас вчера двоих работников штаба в Норильске убили…
— Как?
— Легко. Думаю, что даже не затратив больше ста калорий. Из пистолета. Пах-пах — и готово.
— Начинается, — говорит Никита, — не успели сесть к столу, как тут же вы про жмуров начинаете базарить. Другого места, что ли, нет? Дайте хоть пожрать спокойно, без стрессов.
— Да погоди ты со своей жратвой, тут такие новости, — перебиваю я его, — стрессы его беспокоят. Тоже мне, существо тонкой душевной организации.
— Да, тонкой душевной организации. Может, разговоры о трупах провоцируют мой гастрит. Мне, может, вообще нервничать нельзя.
— Давно ли ты, Никита, стал думать про влияние разговоров о трупах на свой гастрит? Ты мне скажи, в девяностых, когда ты в составе какой-то там ОПГ краевые предприятия отжимал, ты тоже такой благостный был? Небось, когда сам людей толпами валил, о гастрите не думал? — смеюсь я. — А тут пара трупов, и то не твоих.
— То когда было! Вспомнила бабка, як дивкой была, — притворно обижается Никита, — я, если хотите, вообще больше слова не скажу. Хоть о массовых расстрелах базарьте.
— Возвращаясь к расстрелам. Из-за чего убили-то, Саш?
— Да там чистый криминал. Ребята возили кэш сумками на одном и том же водителе. Ну, кто-то из них, видать, по пьяни и слил водиле. Тот и навёл. Утром обоих грохнули, когда они на работу выходили. Водила скрылся.
— Денег много ли? — участливо спрашивает Никитос.
— Взяли, по нашим прикидкам, штук триста. Глупо все как-то. И толковые ребята были, что обидно. Вот поеду завтра в Норильск с ментами разговаривать.
— Жалко… — говорю я, делая глоток вина.
— Кого?
— Бабки. Триста штук всё-таки, деньги.
— Какой же ты, Антоха, циник. Я думал, ты меня пожалеешь, что мне завтра болтаться внутренними линиями в Норильск. Тереть там с ментами. Три дня, а то и больше, коту под хвост, в нечеловеческих условиях Крайнего Севера.
— Ну и тебя, конечно. Хоть ты и не забесплатно едешь, я тебе сочувствую. Всё-таки друг. Ты, кстати, не хочешь из этого убийства политическое дело сделать? Ну, там… «городской голова, связанный с Кремлём, заказал убийство…»
— А
— Ну смотри. Тебе там, на месте, виднее.
— Давайте еду закажем, пожалуйста, — канючит Никита.
— «Давайте еду закажем», — передразнивает его Саша, — тебе худеть надо, брат, а ты все про еду.
— Во-во, — включаюсь я, — а то ты костюм купил импортный, в полоску, очки в дорогой оправе и думаешь, что сразу интеллигентным человеком стал. А ряха-то тебя выдаёт, Никита. Ох, выдаёт.
— Я в фитнес хожу, — угрюмо отвечает Никита, — и плавать ещё начал. Начну… с понедельника.
— Ты не о теле думай, Никитос, — хлопает его по плечу Саша, — интеллигент — это состояние души!
— Ладно, давайте действительно еду закажем, — примирительно говорю я, — а то мы так человека потеряем.
Пока официант принимает заказ, я успеваю ответить на три телефонных звонка (один из звонящих — Вадим, обещающий заехать) и довольно сильно лягнуть под столом Сашку, прошипев ему в ухо «хорош так быстро нажираться». Сашка обиженно отворачивается. Когда официант отходит, Никитос снова разливает водку.
— Я, кстати, в Норильске был. Два года… Ваще-то тяжко там. Люди в ежедневной жизни проявляют чудеса мужества и героизма. Без звезды и без картинок.
— Хорошая присказка, надо запомнить, — смеётся Саша.
— А то! С Никитосом надо больше общаться, он же кладезь народной мудрости, — говорю я.
— Ну, про «без звезды» понятно, — продолжает хохотать Саша, — а почему «без картинок»-то?
— А потому что рисоваться не перед кем. А «без звезды», кстати, тоже натурально. Баб очень мало, а симпатичных — так и вообще…
— А как же ты обходился-то? С твоей африканской страстью? — продолжает Саша. — Северным оленям, что ли, присовывал?
— Саша, ты мне друг, но, в натуре, прошу, есть вещи за гранью. — Никитос хмурится.
— Не, Саня, ты не шаришь. У Никиты же образование техническое. Он же у нас механик или кто там. Ну, соображал, наверное, с тракторами или вездеходами. Исходя из размеров выхлопной трубы транспорта. — Начав стебаться, я чувствую, что остановиться будет уже трудно.
— Картина в духе соцреализма. «Ударник верхом на тракторе». — Сказав это, Саша закрывает лицо салфеткой, и его смех переходит во всхлипывания.
Никита кладёт салфетку на стол, отворачивается от нас и говорит тихим голосом:
— Я с вами больше никуда не пойду, гадом буду.
— Ладно, Никит, не обижайся, мы же шутим. Расскажи нам дальше, про Север.
— Не буду я вам больше ничего рассказывать, — Никитос шмыгает носом, — бля, ну когда жрать-то дадут?
Тем временем приносят салаты. Никита резко набрасывается на своё блюдо, закидывая пищу в рот быстрыми, как сказали бы хоккейные комментаторы, «кистевыми бросками». Жуёт он тщательно, изредка обнажая мелкие зубы хищника. Сашка ест вяло, а у меня так вообще аппетита нет. Есть только желание напиться.