Media Sapiens-2. Дневник информационного террориста
Шрифт:
— Не надо, — Никита положил обе руки на руль, — отдашь потом. Когда поднимешься.
— Куда? На небеса, что ли? — рассмеялся я.
— Типун тебе, — Никита снова перекрестился, — короче, пиши телефон… Магом зовут.
— В смысле маг и волшебник?
— В смысле Магомет. Ты с шутками-то аккуратней. Он человек религиозный…
— Дураку ясно. С таким-то именем.
— Позвонишь, скажешь, что от Исы и что замазка нужна. Для наружных работ. Запомнишь?
— Запомню. Хе… замазка, бля. А Иса… это кто?
— Какая
— Ну вообще-то никакой…
— Да. Только уточни, что для наружных, а то он тебе вместо пластида… в общем, не забудь…
Я записал городской номер. Положил бумажку во внутренний карман, достал сигареты. Мы молча покурили, переглянулись, и я открыл дверь.
— Спасибо тебе, Никитос, бывай, — попрощался я.
— Ни пуха… — сказал Никита голосом работника морга, — давай. — В его взгляде явно отразилось моё имя, зачёркнутое красной ручкой.
Я пошёл вперёд, по Садовому. Через несколько метров со мной поравнялся «Хаммер» Никитоса и опустилось окно:
— Антох?
— Да…
— Ты это… с мобильного ему не звони. Только с телефона-автомата.
— Ладно.
— Ну, давай…
В кассе метро «Сухаревская» я купил таксофонную карточку, поднялся на улицу и из телефонной будки набрал номер Магомета. На седьмой звонок мне ответили:
— Слюшаю тебя.
— Алё, это Магомет?
— Ты кто?
— Это Магомет?
— Ты скажи сначала, ты кто?
— Я Антон, от Исы. Мне замазка нужна. Строительная. Для внешних работ. У вас есть?
— Есть нэмнога. Завтра в девять утра приэзжай. Данилавскый рынак. Мясные ряды, спросишь Магу, понял, да? Все, давай. — И отключился.
Я вышел из телефонной будки, закурил и подумал, что все в этой жизни очень просто. Где ещё торговать взрывчаткой, как не в мясных рядах на рынке?
— Эй, чувак! — крикнули сзади. Я дёрнулся. Последний раз, когда меня окликали, я поехал в Администрацию Президента. Куда на этот раз? Я обернулся и увидел стоящую у тротуара жёлтую машину-мусоровоз. Из водительского окна высунулся парень в жёлтой робе, который махал мне: — Антоха! Привет!
Я обернулся по сторонам и быстрыми шагами пошёл к машине. Подойдя ближе, я узнал в крикнувшем моего соседа Василия, работающего водителем на мусоровозе. На борту его «КамАЗа» красовалась малопонятная надпись — «Спецмусортрест»:
— Васька, ты?
— А кто? Я тебе кричал, ещё когда ты в будку заходил, а ты не слышал ничего. А ща вижу — вышел, дай, думаю, крикну ещё раз. Ну, как дела?
— Вась, — я снова оглядываюсь, — а ты домой едешь?
— Ну да…
— Да? Здорово. А ты меня не подвезёшь?
— А у тебя чего, машина сломалась?
— Ну да. Типа того.
— Садись, мне-то что.
Я забрался в кабину, и «КамАЗ» тронулся. Когда мы выехали на набережную, я решил прояснить обстановку:
— Вась, а ты телевизор
— Почему не смотрел? Смотрел, — отвечает Вася, не оборачиваясь.
— Да? А ты там ничего особенного не видел? Ну, про Грузию там? — продолжаю я подбираться к своей теме.
— Про эту ерунду на границе-то? Видал. Ну и правильно грузинам люлей дали, нечего было быковать на нас, — в этот раз он поворачивает голову ко мне, — правильно я говорю?
— Вась, а Вась. А ты про меня видел по телевизору? — Я начинаю нервничать. — Были какие-то сюжеты?
— Про то, что тебя убили-то? Видал. — Вася заливисто хохочет.
— И… и что ты думаешь? — Я сглатываю.
— Я? Да ничего я не думаю! Молодец!
— То есть… как? В каком смысле я молодец, Вась?
— Ну, ты же мне рассказывал, что по ящику все гонево и спланированная пропаганда для выборов, так?
— В общих чертах… так. И?..
— Вот я и говорю, что ты молодец. Первый раз в жизни так все спланировал, что люлей взвесили тому, кому надо.
— А то, что я там погиб, тебя не смущает? — Я пытаюсь понять, как мне дальше действовать. Честно говоря, реакция Васи меня не то что озадачила — испугала.
— А чего мне смущаться? Я же знаю, что там все сказки одни, да спецэффекты. Помнишь, теракт в метро был?
— Помню… у «Проспекта Мира».
— Ага. Так неделю назад сказали, что все это происки разных гондонов и наебалово. Никто не погиб, все придумали. Так и здесь. Газеты и ящик говорят, что ты ласты склеил, а ты сидишь передо мной живой и здоровый. Только заросший какой-то…
— Да уж… — соглашаюсь я.
— Слушай, — подмигивает мне Вася, — ну расскажи, как там было-то на самом деле?
— Где?
— В Грузии.
— Слушай, Вась, ну это за пять минут не расскажешь, там без бутылки не разберёшься. — И тут мне приходит в голову гениальная мысль. У Васьки-то меня точно никто искать не станет. — Кстати, Вась, а ты своих на дачу-то отправил?
— Так в июле ещё. Скоро забирать буду, а что?
— А давай сегодня бухнем?
— Ха, — вертит головой Васька, — слушай, ну ты даёшь!
— А чего?
— Да не, всё нормально. Просто ты никогда раньше не предлагал.
— Так повода не было.
— А теперь есть?
— Вроде того. А чего? Возьмём водки, закуси какой и посидим, я тебе расскажу про грузинские дела. Замазали?
— Ну, давай, конечно…
Дома у Васьки я час принимал душ, брился, чистил зубы, затем переоделся в его старый «адидасовский» костюм и пошёл смотреть телевизор. Васька довольно сноровисто накидал поляну — бутылка водки, нарезанная колбаса, сыр, огурцы, помидоры, две тарелки с дымящимся борщом и остатки салата «оливье», по-видимому, купленного в супермаркете, так как сам Васька готовить явно не стал бы.