Медленный яд
Шрифт:
– Здравствуйте, чем могу помочь?
– Я утром звонила, по поводу айфона, - осторожно говорю, прежде чем достать мобильник. Отмечаю серьги-тоннели в ушах, длинные ногти, и думаю, что зря пришла.
– Давайте, посмотрим, - он с серьезным видом протягивает руку, обвешенную фенечками и браслетами.
– Сейчас, - я достаю телефон Кирилла из сумки и решаюсь в последний раз нажать комбинацию цифр.
Ввожу по очереди год, когда мы начали с Кириллом встречаться, и закрываю глаза на последней цифре.
– Девушка, ну что?
– Спасибо, -
Глава 22. Александра
Я словно попадаю в прошлое, залезая в телефон Кирилла.
Открываю историю звонков и сразу вижу свою фотографию и имя – «Сашенька». От этого одновременно становится больно и горько.
Мне нужно уединение, и я несу в машину телефон на ладонях, как самую большую драгоценность, боясь, что он сейчас снова погаснет и больше уже никогда не разблокируется.
– Сашенька, - шепчу я, - Сашенька.
И воспоминания накатывают волнами, заставляя сердце сжиматься от глухой боли. Невыносимая тоска застилает глаза слезами. Я кладу телефон на колени, вытираю спешно лицо и вдавливаю педаль газа.
До дома добираюсь в рекордно короткие сроки, на дрожащих ногах захожу в лифт. В зеркале мое отражение с бледным лицом смотрит на меня большими глазами.
– Сашенька, - говорю я ему и касаюсь пятерней неожиданно холодного стекла. Вздрагиваю, когда лифт замирает на моём этаже.
За собой закрываю дверь плотно, запираю на замок. Никаких свидетелей.
Руки не слушаются, в животе в тугой узел сворачивается страх. А если там что-то запретное? Как я буду дальше с этим жить?
– Нормально, - отвечаю сама же себе, злясь.
Три глубоких выдоха, и я снова переношусь в свое прошлое.
Сашенька. Глеб. Федоров. Илья П. Оксана. Дима сын.
Ещё десяток разных контактов в вызовах, последний из которых – на третий день после похорон. Открываю фотографии, и реву уже, не сдерживаясь. Столько наших с Кириллом селфи, сохраненные из ватсапа мои снимки, которые я отправляла ему.
Ничего криминального, и постепенно меня отпускает. Я глажу экран Айфона подушечками пальцев, и как в бреду иногда касаюсь его губами, целуя изображение мужа.
Один из последних снимков, где мы с ним на юбилее друга Кирилла – я в белом брючном костюме, супруг в темном. Мы позирует возле объемной фотозоны с огромными шарами, в которых блёстки. Из четырех кадров удачных только два, а на двух других я смотрю на Кирилла, а он поправляет мне волосы, заводя растрепавшиеся пряди за ухо.
– Я так по тебе скучаю…
Кирилл мог бы жить ещё столько лет, у нас мог бы родиться ребенок, он так хотел погулять на свадьбе Мити… Вместо этого от него остались только воспоминания в виде фотографий и голосовых сообщений в мессенджерах. Я захожу в них, методично проверяя каждую беседу, каждого написавшего – все чисто. Есть даже группа с нелепым названием «мужыки», где кроме Кирилла ещё несколько малознакомых мне людей. Зато с десяток глупых анекдотов, пошлых видео и чего-то
– Дурачье, - констатирую я, не находя в беседе ни одного отправленного мужем сообщения.
Все кристально чисто: либо Кирилл был настолько хитёр, что удалял все лишнее, либо и удалять ничего не нужно было.
Напоследок заглядываю в смс. Сообщений полно, среди них и от магазинов, и от тех, кто не смогла дозвониться, и соболезнования, точно люди надеялись, что я буду искать их здесь
Ещё несколько минут читаю то, что написано, периодически высмаркиваюсь и вытирая глаза бумажными полотенцами.
Не у всех номеров сохранены имена; незнакомые цифры скрывают прощальные сообщения от коллег и знакомцев.
Открываю последнее непрочитанное и цепенею. Мне приходится читать его раза три, заново вникая в две короткие строчки: «Мне тебя не хватает».
Вот оно.
В животе поселяется ледяная глыба, стынет кровь. Я ищу другие сообщения, отправленные этим абонентом, но больше номер нигде не повторяется.
Ни в звонках, ни в контактах, присланный один-единственный раз. Смотрю на время доставки, кусая изнутри щеку: ровно в то время, когда я пыталась вернуть мужа к жизни, делая ему искусственное дыхание.
– Кирилл, - выдыхаю, а потом шатаясь, встаю с пола и иду к кровати. Падаю прямо лицом в подушку, мечтая натянуть ее на голову и спрятаться от внешнего мира, от жутких картин, что будут теперь преследовать меня всю жизнь.
Что мне делать? Я пытаюсь сосредоточиться, решить, как поступать дальше, но все, на что я сейчас способна – это издавать всхлипы и поскуливать.
Образ мужа, который , похоже, я придумала себе сама. Мне так нравилось играть в нормальную семью – чтобы быть как с картинки журнала. То, чего не хватало в моей собственной: искренности, сопереживания, открытости – все это я старалась внести в нашу. Стать хорошей хозяйкой, быть опытной любовницей, другом, партнёром, красивой женщиной. Оставалось ещё завести детей и тогда, как мне казалось, я достигну идеального образа. А каким видел все это Кирилл? Я ведь не спрашивала его, чего хочет муж. Считала, что наши цели совпадают, ведь и он старался для меня, и это заключалось не только в том, что он содержал меня и покупал все необходимое. Любовь, забота, уважение – все это было, и находилось на одной чаше весов. На другой – сообщение от незнакомого человека.
Я уверена: это не ошибка, не случайность.
Женская интуиция тому причиной или что-то другое, но я чувствую, что за этим стоит женщина, влюбленная, которая прекрасно знает, что пишет занятому мужчине. Занятому мной… Знала она и о том, что Кирилл умер, потому что после никак себя не объявляла.
Так легко узнать, кто этот человек: набрать номер и поговорить. Хотя бы голос услышать.
Некоторое время я ещё лежу, хлюпаю носом и заливая подушку слезами. От туши остаются черные разводы на белых наволочках с розовыми пионами. Запятнанное белье выглядит отвратительно, - примерно так, как я сейчас ощущаю себя.