Memoria
Шрифт:
— Не знаю. И не знаю, оставит мне ключ или нет.
— Ой! Ведь мы и не подумали, как это опасно. Вдруг этап, я так и не получу...
— Ну, пока никакого этапа не предвидится.
— Да я не про сегодня, а вообще... А сегодня мне просто надо посмотреть начало, чтобы писать дальше.
— Ну, уйдет, оставит ключ — достану, — она убежала.
Я ходила неприкаянно у двери барака: караулила лейтенанта... Лобовой сказать, для чего мне нужны тетради, конечно, нельзя: конспирация полная. Но как досадно не получить! А вдруг он тетради взял? И она просто
Наконец лейтенант вышел. Надя вертелась около него. Он отдал ключ. Пошел...
— Ну, достань же скорее! На месте ли?
— Тут! Вынесла.
Спрятав под телогрейку мешок, я отправилась на свои нары. Закрыла плотней занавеску. Заслонилась от прохода спиной и подушкой. На соседних нарах зашевелились.
— Пани Фуля, это вы?
— Да.
— Последите, пожалуйста, я хочу писать, а сегодня «мордовка» дежурит...
— Добре, пани Нина.
Я развернула мешок. Все цело. Вот и мелкие записи на папиросной бумаге. А куда деть тетради? Не отдам в КВЧ.
(Потом в КВЧ же подпорола край матрацного мешка, засунула глубоко среди стружек. Зашила край. Все гладко. Ничего не чувствуется.)
В узкую тряпочку заделала письмо и записки. Сунула на пояс, поближе к телу — до завтра.
Утром я стояла с кайлом и метлой, очищая дощатую уборную «вольных». Дверь распахнулась. В черной шубе и пуховом платке, вошла женщина с тонким лицом. Посмотрела пристально на меня... Закрывая дверь, сказала:
— Все расчистили? Сильно тает сегодня.
— Пора — время уже быть весне... — и я протянула ей зашитые в полоску материи записки.
Она быстро приподняла рукав шубы, намотала полоску у локтя, будто завязала царапину. Только взглядом поблагодарив, я захватила кайло и метлу, вышла из уборной. Руки у меня дрожали.
В обед встретила Марию Самойловну.
— Ну как?
— Взяла! Есть же такие люди на свете! Ведь рискует для совершенно незнакомого человека...
— Она сама бывший зек — понимает, что надо помочь... Верный человек, — удовлетворенно сказала Мария Самойловна.
***
Месяца через два условной фразой дочери дали мне знать, что пересылка дошла. Так попали на волю мои стихи и записки. Как фамилия этой женщины? Кто она? Не знаю. Но всю жизнь засветили мне теплом доброта и смелость, радость встретить хорошего человека.
Летом, конечно, не стало времени писать: целый день гоняли на работы. После дня без смысла и цели, когда уставало тело и голова звенела пустым глиняным горшком, было приятно лечь на нары, почувствовать: тут они, мысли! Записаны, значит — реальны. Путевка в другое существование, в мир по ту сторону колючей проволоки и бровки. Ежедневно тщательно боронили мы граблями бровку — полосу черной земли у забора, отделяющую нас от вольной жизни. А «попки» на вышках следили за работой. Только за мыслями им не уследить. И легче, когда мысли реализованы записью.
Лето катилось, долетая за проволоку то одуванчиками, то запахом лип из мордовских лесов, то грибами, выраставшими за бровкой.
Каждый
В летний солнечный день лагерная староста распорядилась: санитарный день. Всему бараку вытащить нары — шпарить клопов. Из матрацных мешков вытряхнуть стружки, сжечь их под котлом, где парят клопов. Мешки сдать в каптерку. Получить чистые.
Загудел, засуетился барак: все стонали, что надо вытаскивать доски, вытряхивать стружки, перетаскивать барахло. У кого хорошие матрацы — жалели сдавать. У кого дранье — радовались: может, достанется лучше.
А как мне быть с тетрадями? Незаметно достать и сунуть за вагонку? Я вспорола у себя на нарах матрац, сунула руку в стружки и ничего не нащупала! Что такое?! Где они? Перешарила все нутро — нет!
Побежала к друзьям:
— Кэто, Кэто, у меня из матраца исчезли рукописи!
— Как исчезли? Не может быть! Ведь не было шмона?
Не было, а их нет! Отойдем в сторону, вытрясем стружки, пересмотрим все
— Вот и я хочу просить: давайте вместе с вашим матрацем понесем, тогда незаметно, что ищем. Мы перетряхнули все — тетрадей не было...
— Кто мог их взять? Что у вас — был подпорот матрац? Перерыта постель?
— Нет, ни сегодня, ни раньше не замечала. Не знаю, когда пропали... Сейчас вспорола матрац, обнаружила: нет!
— Кто знал, что они у вас в матраце?
— Алла, Фуля и Надя. Я ведь не могла засунуть в бараке. Вынесла матрац весной, будто перетрясти, занесла в художественную мастерскую, там засунула и зашила. Они видели.
— Не может быть, что они!
— Не знаю, не знаю, кто. Фуля — моя соседка.
— Но зачем ей? — Кэто развела руками. — Не может быть!
Мы еще раз перетрясли стружки. Кто взял? Солнце светило над лагерем. Но иногда его лучи начинают казаться тусклыми.
Странная штука память: некоторые сцены она сохраняет ясно, видны словно под светом прожектора. Другие — погружаются в темноту. Иногда вдруг (во сне) выступят из темноты с полной реальностью, а в дневном сознании возникает сомнение: что это — вставшая память или выдумка сна? Можно ли это считать воспоминанием?
Вероятно, прав Виктор Борисович Шкловский в статье о мемуарах («Новый мир». 1964. № 12) — не надо делать в них насильственных обобщений, привносить знание сегодняшнего в прошлые времена.
Надо суметь отдаться памяти, а не вести ее в стремлении сделать рассказ отчетливее и обобщеннее. Нельзя освещать прошлое сегодняшним сознанием, надо постараться воскресить то сознание и, главное, — то переживание.
Но при этом непременно будут провалы, темные места, перескоки.
Приходится так и оставить, чтобы быть максимально правдивой. Полевая работа этнографа учит: память почти всегда искажает факты. К тому, что не было записано немедленно вслед за происходившим, надо относиться критически.