В потоке повседневной суетыЛишь успеваем встретиться, проститься.Теряем сокровенные мечты,И журавля меняем на синицу.И изменяем в мыслях и делах Высокому,В чем Суть всего и Сущность.Сжигаем на житейских на кострах,Свою любовь, свою шальную юность.
«В чем суть вещей? Что есть добро и зло?»
В чем суть вещей? Что есть добро и зло?Что есть любовь? Где истин свет прекрасный?Тому, кто это понял, – повезло,Тот по земле шагает не напрасно.
«Опять мне не дают покоя…»
Опять мне не дают покояТвои глаза и голос твой.И это платье голубое,И пояс
на бедре, витой.Рука, волнуясь, ищет руку,И губы тянутся к губам.Я забываю про науку,И проклинаю милых дам.
«Давно стихов уже я не пишу…»
Давно стихов уже я не пишу,Желанья нет, исчезло вдохновенье.Но вижу Вас, стою и не дышу,Испытывая лёгкое волненье.Люблю интеллигентных женщин я,В них мягкость, нежность, тонкость обращенья.Невольно тянется к плечу рука моя,Испытывая лёгкое волненье.И что-то поднимается… волной,Волшебный миг, счастливое мгновенье.Я вновь с тобой, я слышу голос твой,Испытывая лёгкое волненье.
«Вечер. Снег. Шуршат колеса…»
Вечер. Снег. Шуршат колесаПроезжающих машин.На дороге, у откоса,Замерзает гражданин.Он одет не по сезону,И уже отменно пьян.Видно нет пути до дому,И не ждет его семья.Помогите, люди, просит.Я один в ночи, один.Вечер. Снег. Шуршат колесаПроезжающих машин.
Себе, любимому
Вот на пороге сорок пять.Пора уже окинуть взглядом,Что сделал, что успел сказать?И что ещё бы сделать надо.Там на Востоке говорят,Что в жизни тот достиг вершины,Кто посадил цветущий сад,Построил дом и жизнь дал сыну.Конечно, что-то я успел:Семья и дом, работа, дача.Но всё-ли сделал, что хотел?Начать сначала – жил иначе?Или оставил всё как есть,Все крохи радости и боли?И стал бы те же песни петь,И не искал бы лучшей доли.Что ж, если так, то хорошо,Дней зря не тратил, жить спешил.Всё, что искал, уже нашёл,Всё что задумал, совершил.Если исполнилось не всё,О чем-то можно лишь мечтать,То ещё больше повезло,Есть цель, и есть, куда шагать.
Казино
Жизнь – рулетка в большом казино,Покер с бриджем, пасьянс, преферанс.Карты ровно легли на сукно,Начиная испытывать нас.Снова «пас», иль «игру» заказать,Там в двух картах хоть что-нибудь есть?Надо, надо опять рисковать,Знал бы прикуп, то жил бы не здесь.Прикуп я потянул по одной,Говорят, что примета – верняк.Я тяну его левой рукой,Это вам не какой-то «дурак».Карта в длинную масть мне легла,И вторая под масть, я гляжу.Надо что-то сносить, но тогда,Как всегда, я без взятки сижу.Словно карта летит жизнь моя,Но, я верю в удачу, и жду.Будет новая «сдача» и я,Непременно сломаю судьбу.
Про карты и жизнь…
Вот перемешана колода и сдана.Смотрю я в карты, что-то надо квакать.Чего бояться? Жизнь всего одна.И надо жить, а не сидеть и какать.И говорю я громко шесть трефей,Хоть на руках всего четыре взятки.Но прикуп мой. Играю семь бубей,И кажется, что вроде все в порядке.Но нет. Легло не так, как я хотел.Не так как думал, когда лез на семерную.Но не беда, кто смел, тот поимел.И я банкую, и я блефую.Ну, надо же – они зашли не так.Бараны, идиоты, остолопы,Нет, есть на свете Бог, седой чудак,Я вылезаю медленно из «жопы».Везёт тому, кто стонет, но везёт.Какую трудную сыграл я семерную.Кто
не рискует, точно, тот не пьёт,А смелого и пуля не берёт,И я банкую, и я блефую.
Отзыв-рецензия
на кулинарную книгу по приготовлению блюд из дикорастущих трав
Я читал эту книгу со страстью больной, с вожделеньем.Словно бешеный пес, в исступленьи слюной исходил.За рецептом, рецепт, я проглатывал в страшном волненьи,Оторваться не мог: не хватало ни воли, ни сил.Этой ранней весной Ваша книга мне все заменила,Больше мяса не ем, лишь с любовью на травку гляжу.Но зато появилась во мне богатырская сила.Кровь не капает с дёсен, и крепко головку держу.Все цветы и соцветья, коренья, листва, плодоножкиСо сметаной и маслом идут у меня только так.Ну а если добавить лимончик, морковь и картошки,То откажется только законченный полный чудак.С колдовских наговоров не мучают больше запоры,Я забыл о подагре, исчезли рахит и колит.Никогда я не верил в реальность подобных историй,Но ведь, правда здоров, и нигде ничего не болит.Прожевав Вашу книгу, хожу очумело влюблённый,Таких вкусных вещей я ещё никогда не читал.Эх под эту бы закусь налить бы ещё самогона,Я б тогда со стаканом ещё не такое сказал.
Деревенька моя…
Вот хозяин фазенды возле дома стоит по утрянке.В рваной грязной рубахе, с лопатой в могучих руках.Он слегка с бодуна, после бани вчерашней и пьянки.Греет ласково солнце и плывут в синеве облака.Не ко времени вдруг разорался петух ошалело,Заскочив на резное, в кружевах и виньетках крыльцо,Где над сыном сосед совершает и «слово», и «дело»,И несёт духовито с окрестных полей говнецом.В непролазной грязи утонул с головою «Уазик»,Подавив деревенских, распухших от жира гусей.Пышнотелая баба плеснула с помоями тазик,Пострадавший кобель взвыл от жизни собачьей своей.Деревенька моя, ты до слёз и до боли родная,Неоглядная даль за излучиной древней реки.За околицей где-то уныло гармошка рыдает,Да похмельные песни орут от души мужики.
«Живем мы паршиво…»
Живем мы паршивоИ там впереди ни фига.Какая вершина?У нас костяная нога.Нам счастье приснится,Останется только поймать.Но Синюю птицуНе будем мы даже искать.Наши судьбы – злодейки,Нам счастье познать не дано.Мы Серые шейки,У нас перебито крыло.Все только задаромХотим мы по жизни иметь.Нам к Солнцу Икаром,Увы, никогда не взлететь.Пахать неустанно,Уже нам давно не с руки.И все мы Иваны,Иваны, увы, дураки.Мы храмов не строим,А если построим, крушим.И сердце не ноет,Покаемся, снова грешим.У Синего МоряВсе ждём мы чего-то и ждём.С судьбою не споря,С того и паршиво живём.
Родина моя
Ох, страна моя родная,Брюква, репа, хмель и квас.И зима, зима без края.Не на день и не на час.Дураки на всех дорогах,И дорог то вовсе нет.Поминая мать и Бога,Мой ползёт «кабриолет».А у них дороги с мыломМоют фрау у ворот.А у нас сегодня было,И опять труба зовёт.Там у них на автобанеСмело можно жать на газА у нас пошлют по маме,Да ещё получишь в глаз.Утром был опять потоп. Вот.С потолка, аж дождик льёт.Наверху, сосед – урод,Поломал водопровод.Но зато у них стихияСмыла сразу полстраны.А у нас пока что тихо,Тихо, тихо тают льды.Говорят, что будет вскореПотепление кругом.И где суша, будет море.Вот, ребята, заживём.Зацветут весной цветочкиИ в Сибири будет Крым.И тогда Сибирь уж точноНикому не отдадим.