Мичуринский проспект
Шрифт:
В прошлый раз, предчувствуя надвигающийся психоз, я уехал от родителей к бабушке. Я пытался им объяснить, что они просто достали меня и мне нужно от них отдохнуть хотя бы какое-то время. Но они не понимали. Не знаю, что там творилось в голове у отца, но он приехал к бабушке, чтобы забрать меня и не дал мне даже маленькой передышки.
На любое действие есть противодействие. Взять хотя бы принцип стрельбы автомата Калашникова: боек бьет по капсюлю, в гильзе взрывается порох, образуются пороховые газы, которые выталкивают
Страшно осознавать, что самые близкие для тебя люди твои самые страшные враги, а больше-то ты никому и не нужен.
На углу дома мне встретился знакомый. Он протянул мне руку и попытался завести беседу, но тщетно. Я смотрел мимо него, куда-то вдаль. Выяснив, что я не в себе, он двинулся дальше, по своим делам. Какие дела могут быть у студента в шесть утра?
Через пару минут я уже был на остановке. Город только начинал просыпаться и по широкому проспекту проносились одинокие машины, шумно, со включенными габаритными огнями. Рассвет только принялся.
Вскоре подоспел пустой автобус, и я сел у окна и смотрел на проплывающий мимо пейзаж. Разум мой растворился в бурлящем потоке информационного поля. Он не принадлежал уже больше мне. Подпитываемый множеством притоков чужих мыслей, он увяз в самой стремнине.
Я закрылся от внешнего мира наушниками и слушал истории о трудной жизни избалованных детишек, которые постоянно куда-то влипали. Монотонные речитативы под плотный как мед бит согревали обмотанное колючей проволокой сердце. Мое сердце. Ведь я ничем не отличался от ребят, про которых слагались эти сказки.
Кто они герои нашего времени? Герои ли? Сплошь бездельники и наркоманы. Дети. Ведь только дети могут быть по-настоящему жестоки.
Когда приехал к дяде Боре, вовсю светило скупое осеннее солнце. Зима наступала, и победа её была не за горами, свежий воздух пробирал до костей. Высокие железные ворота его дома оказались заперты. Попытавшись сдвинуть их руками несколько раз, я убедился в этом окончательно. "Странно, -- подумал я, -- дядя Боря не имеет обыкновения запираться, но, быть может, мне это приснилось. Может и не так все на самом деле".
Прижавшись спиной к воротам, я сел на корточки. Во мне не было ни тревоги, ни печали, я просто сунул руку в карман, чтобы вытащить сигареты и зажигалку и обнаружил, что взял с собой какие то бумажки. Закурив, я стал их разглядывать. Ничего интересного, просто написанные большими и неровными буквами стихи.
Перечитав четверостишия, я без малейшего содрогания поднес зажигалку к листкам. Огонь сразу съел их до середины, начал жечь пальцы, и я отпустил обкусанную пламенем бумагу на землю.
Мне не хотелось просидеть у дома целый день, а потому
В селеньях, незатронутых асфальтом, все пути ведут в магазин. Ассортимент, как обычно у нас бывает, был широким, особенно по части водки и прочего спиртного. Бутылочные батареи в таких местах занимают самые почетные места. Они куда важней еды.
Как ни странно, мне совсем не хотелось выпить, хотелось пить и витамина С. Потому я взял гранатового сока и пошел поближе к храму.
Прямо за оградой стояла лавочка, то ли для прихожан, то ли для нищих. Я сел на нее, зажмурился и стал жадно пить. Легче не становилось.
Очнулся я в кровати. Рядом с ней, на тумбочке, стояла икона.
– - Дениска, сынок, ну что с тобой?
– - сказал отец, которого от волнения было не узнать.
Было ли мне жалко его? Нет. Я просто его ненавидел. Он не был жалок, нет. Отец выглядел и вел себя, как человек, который только свалился в пропасть и судорожно ищет выход на поверхность. А его попросту нет.
Он много говорил, жутко волновался, пытался объясниться со мной, а я молчал. До меня не доходил смысл его слов, да и не хотел я ничего ему отвечать. Все было ясно и без них: что-то надломилось во мне. А кто виноват не так уж и важно.
Поняв, что любые попытки выйти со мной на контакт бесполезны, отец ушел. И я снова остался один. Я не мог уснуть, просто лежал и бредил. Не знаю сколько времени прошло, и то ли позвали меня, то ли я сам спустился на второй этаж. Дом у дяди Бори был большой. С изящным фасадом, лестницей, гостиной, ванной, столовой и несколькими спальнями.
Увидев заплаканную мать, заваривающую пакетик чая, я стал кричать.
– - Из-за тебя я лишусь глаза, отец!
Родители молчали.
– - Идите нахуй отсюда! Оставьте меня в покое! Уроды! Ненавижу! Ненавижу, блядь!
После истерики я вернулся в спальню и забылся то ли сном, то ли бредом.
Когда я очнулся во второй раз, за окном было темно, и я не мог разобрать то ли утро, то ли вечер. Я встал с кровати, и как был, в трусах, снова спустился на второй этаж. Из столовой доносился мужской голос. Речь шла о хоккее. Не знаю откуда, но мой воспаленный разум знал, кому этот голос принадлежит, может дядя Боря рассказывал, а может я просто выдумал этого человека.
Это был тренер, у которого на тренировке погибли два мальчика.