Миллиардер (не) ее мечты

Бузакина Юлия

Я испытующе взглянула на Макара. Его близость уже не так сильно пугала. А еще он начинал мне нравиться. Еще бы, он не нравился! Мужественные черты лица, чертовски сексуальная небритость, пронзительно голубые глаза и аромат холодного февральского моря… медленно, но верно он подбирался к моему сердцу.

Макар перехватил мой взгляд, и его рука скользнула по моей спине. Я притихла, но не сопротивлялась. Мне было хорошо в его объятиях.

Машина привезла нас в уютный ресторанчик «Грильяж», который работал круглый год.

—

Я буду рядом, Макар Демидович, — услужливо открывая нам дверцу, уверенно произнес наш водитель. — Если кто-то посмеет рыпнуться в вашу сторону, ему не поздоровится.

— Думаю, все будет в порядке, — протягивая мне руку, отозвался Вишневский.

Администратор провел нас за наш столик в зоне вип.

Вишневский помог мне снять накидку, и я устроилась в углу мягкого диванчика.

Сев напротив меня, Макар взял со столика меню.

— Твое любимое блюдо? — с интересом пробежавшись по списку в меню, он поймал мой взгляд.

— Пожалуй, Карбонара и бокал сухого белого вина.

— Отличный выбор. А десерт?

— Обожаю мороженое.

— Принято. На десерт у нас будет мороженое, — кивнул он и жестом подозвал официанта.

После того, как мы сделали заказ, к нам подошел мужчина с профессиональным фотоаппаратом.

— Добрый вечер. Макар Демидович, вы и ваша спутница готовы к фотосессии?

Вишневский уверенно кивнул.

Я занервничала.

— Ты уверен, что хочешь, чтобы я была на этих фотографиях?

— Я бы не предлагал тебе разделить со мной фотосессию, если бы не был уверен, — успокоил меня он.

Фотограф поймал нужный ему ракурс и начал работу.

— Ведите себя естественно, так, будто меня здесь нет, — попросил нас он.

Официант принес напитки, и я пригубила свое белое вино для смелости.

Все же я нервничала. Убрала локон за ухо, и Макар накрыл мою руку своей. Его губ коснулась улыбка, когда мои щеки вспыхнули румянцем.

— Не волнуйся, Анна. Фотограф поймает нужный ракурс, а журналисты сочинят красивую сказку о любви.

— Ту, которая живет только в книгах и которой нет места в реальности? — усмехнулась я.

— Нет. Ту, которая может случиться между мужчиной и женщиной, если они предназначены друг для друга, — совершенно серьезно произнес он.

Я в смятении опустила глаза. От прикосновения его пальцев к моему запястью по коже полетели мурашки.

На Макара постоянно оборачивались женщины с соседних столиков. Их жадные взгляды были полны досады, и это заставляло меня чувствовать неловкость.

— Макар Демидович, пока официант не принес заказ, не могли бы вы со своей спутницей подняться на смотровую площадку? Сделаем несколько кадров на фоне ночного города, — предложил фотограф. — Там прохладно, но очень красиво.

??????????????????????????

— Конечно.

Вишневский поднялся из-за стола и бережно накинул мне на плечи накидку.

Крепко взяв

меня за руку, он повел меня к деревянной лестнице в дальнем углу ресторана.

Тепло его руки обдавало жаром, который растекался по всему телу. Его запах, помешанный с ароматом холодного моря и чего-то истинно мужского окутывал мое сознание и пробирался в мою душу.

На смотровой площадке было завораживающе красиво. Ветер срывал с меня накидку, но Вишневский крепко удерживал ее на моих плечах.

Фотограф устанавливал освещение, а я грелась в сильных объятиях своего спутника. От его близости и мужской харизмы меня охватила приятная истома.

Фотограф начал работать. Давал указания, как нам лучше повернуться и ослеплял вспышками профессиональной фотокамеры.

Я еще ни разу не фотографировалась для журнала. То, что происходило на смотровой площадке, привело меня в восторг. Позировать с таким красивым мужчиной, как Макар Вишневский – это же мечта!

Спускались вниз мы замерзшие, но веселые. Фотосессия нас сблизила, и теперь жадные женские взгляды неприятно кололись едва ощутимой ревностью.

На нашем столе стоял красиво оформленный в корзине букет темно-красных роз.

— Какие красивые, — вспыхнула я. — Спасибо, Макар!

Но Вишневский почему-то помрачнел.

— Это не от меня, — холодно произнес он.

Глава 21. Анна

Меня окатило тревожной волной. Я осторожно заглянула в корзину. Там лежала записка.

— Прочтешь? — подливая вино в бокалы, прожег меня взглядом мой спутник.

Я открыла записку.

«Запомни: ты принадлежишь мне. Сегодня я заберу то, что мое по праву. Так и передай своему спутнику», — гласил текст.

Записка выпала у меня из рук на столик.

— Нам не следовало сюда приходить! — испуганно воскликнула я. — Теперь он знает, где меня искать!

— Не глупи, Аня! Он должен уяснить, что ты ему не принадлежишь, — мрачно произнес Вишневский и наполнил вином второй бокал.

Официант принес наш заказ.

— Как на нашем столе оказался этот букет? — холодно поинтересовался у него Макар. — Чья это инициатива?!

— Посыльный доставил их специально за ваш столик, — напугался тот. — Извините, пожалуйста. Я думал, что они заказаны вами для вашей спутницы!

— Уберите их отсюда! — зарычал на него Вишневский, и тот напряженно подхватил корзину с нашего стола.

Я не шевелилась. Меня так напугала эта записка!

— Ешь, Аня, — буркнул Макар, и мы принялись за еду.

За столиком повисло напряжение. Его не разряжала даже приятная музыка лаундж.

Желая сгладить неловкость, Вишневский приподнял бокал.

— За наше первое свидание?

— За свидание, — кивнула я.

Он улыбнулся, но улыбка получилась натянутой.

Наши бокалы тихо стукнулись друг о друга.