Мир «Искателя», 2004 № 04
Шрифт:
Звонкая пощечина прервала его монолог.
— Прекрати немедленно, — почти беззвучно произнесла Серафима. Глаза ее были полны слез.
Павел остыл мгновенно. Лицо его окаменело, всякое выражение немедленно исчезло с него, стерлось одним движением, точно с глиняной маски.
— Сима, — он наклонился к ней, — Сима… ну что ты… Что с тобой?
Слеза прочертила дорожку к виску. Он осторожно стер ее указательным пальцем.
За окном в наступившей тишине пискнула сигнализация чьей-то машины. Пискнула и тут же замолчала, точно испугавшись своей смелости.
— Ты боишься? — так же тихо спросил он.
Она не ответила. Спросила сама:
— Так ты и Караева…
Павел поправил ее:
— Не я, они…
— Да, — Серафима кивнула, — они. В самом деле. Кого-то еще?
— Телохранителя… — Он не решился назвать имя, уточнил только: — Твоего мужа. И всё. Всё. Уверяю.
Павел прижался к ней, обнял, уткнув лицо в ее плечо, точно хотел, чтобы она успокоилась сама и успокоила его, просто сказала бы, что все в порядке, все сделано правильно, что так и должно быть. Но Серафима молчала. Уже не плакала, просто молчала, не в силах говорить; понимая, что сказать надо, несколько слов, которые никак не идут с языка. Всего несколько слов. Так важных и нужных для него. И для нее тоже.
И никак не могла начать этот короткий монолог. Ждала удобного мгновения, но оно все никак не наступало; пустые, непригодные мгновения проходили, а его все не было.
А ведь еще ей предстояло прощание с Павлом. Она сделала для этого все, завершила приготовления всего несколько минут назад. Понимала: будет тяжело — и предварительно сожгла мосты. И теперь не знала, правильно ли поступила тогда… правильно ли она поступала все это время. На то ли решилась сегодня утром, верно ли поступила вчера?
Вопросы, одни вопросы. И никакой надежды на ответ. Вопросы слишком самодостаточны, чтобы вместить в себя хоть малейший ключ к их разгадке.
И еще… обстоятельство, играющее против нее всегда, с самого начала их знакомства. С той поры, как впервые она почувствовала невыразимую, невыносимую, но и неизбывную привязанность к Павлу. Сковавшую и не дающую надежды на исход, на то, что ей столь необходимо в эти минуты. Они слишком похожи, слишком. Им и сейчас необходимо одно и тоже — утешение, которого они ждут друг от друга с тайной надеждою, что другой в эти минуты окажется сильнее, увереннее в себе и сможет сказать простые слова, успокоившие бы разом. Несколько простых слов. Всего несколько, наверняка и она, и он уже по нескольку раз произнесли их про себя и теперь ожидают, что партнер сможет сказать то же вслух.
— Всё? — переспросила она, как бы отдавая эстафетную палочку Павлу, в нетерпении ожидая — примет ли? решится?
— Да, всё, — подтвердил он, не поднимая головы и не отваживаясь принять дар. Лицо его исказилось. В этот момент она едва сдержала себя, чтобы не почувствовать того же, что чувствует он. Невыносимо быть так привязанными друг к другу. Почему это не чувствуется в телефонном разговоре, когда мысли свободны, а руки развязаны, готовы на любые действия, а лишь после встречи лицом к лицу? Только сейчас.
Она с трудом подняла руку и коснулась его затылка. Им необходимо разойтись, ей надо уйти. Немедля. Встать и уйти.
Павел поднял голову, посмотрел Серафиме в глаза. Поцеловал сосок ее груди, но это его действие так и осталось без внимания. Знает ли он, что она ничего не чувствует — или не замечает этого. Или же ему все равно?
Нет, бесполезно. Ведь и она принимает его в себя для чего-то другого, чтобы почувствовать тяжесть его тела, ощутить его желание, вдохнуть чужую страсть и, соприкоснувшись, отойти, убежденной в том, что она не одна. Что есть кто-то, кто нуждается в ней, испытывает потребность, в которой никогда так и не осмелится признаться.
Он никогда не сделает первый шаг,
Павел снова вдохнул запах ее остывающего тела. И произнес:
— Ты как, ничего?
Надо обязательно ответить так, как он просит.
— Да, — Серафима кивнула, едва подняв голову. — В норме. Все хорошо. Все как должно быть.
Он прошептал, едва разлепляя губы:
— Спасибо, — так тихо, словно обращался к самому себе. Она услышала; ей обращение это не показалось странным. И, противясь самой себе, привлекла его на мгновение. Обняла и тотчас же отпустила.
Павел не пошевелился, точно ждал какого-то продолжения. Возможно, слова Серафимы и были тем продолжением, которого он ожидал.
— Не знаю, что я чувствую, — сказала она, не поднимая головы. И добавила: — Наверное, мне лучше уйти… побыть одной.
И тут же, точно боясь, что он не ответит, что, несмотря на все, согласится ее отпустить так просто — после всего, что было меж ними, сегодня и всегда, — произнесла:
— Завтра я тебе позвоню. Хорошо?
Павел никак не прореагировал на ее слова. Должен был, но не ответил, не просил продлить визит. Лишь когда истекли полминуты, сказал, обращаясь к кому-то, кого не было в комнате:
— Я должен был… ничего не попишешь, должен.
— Ты о ком? — Она не удивилась, что спросила именно так. Казалось, иначе и спросить нельзя было. Точно ответ был известен ей, и она хотела лишь услышать его из уст Павла.
— О Караеве. Ты же хотела спросить меня о нем, да?
И снова она не удивилась.
— Это так долго объяснять, — произнес он наконец. — Так долго. Не знаю, станешь ли ты меня слушать.
— Я всегда тебя слушаю.
— Услышишь ли…
Прежде он так не говорил. На мгновение Серафиме показалось, что голос, произнесший эту фразу, принадлежит другому человеку, незнакомому, который старше Павла лет на пятнадцать-двадцать. Она вздрогнула и неожиданно для себя взглянула в его глаза. Просто чтобы куда-то смотреть.
Она тут же пожалела об этом. Потому как именно они постарели на указанное число лет, постарели стремительно и необратимо, будто подгоняя и весь организм последовать их заразительному примеру. И, кажется, он покорился им и уже с некоей даже охотою был готов следовать неотвратимому.
— Наверное, я просто устал от всего этого… — произнес он потухшим голосом. — Просто устал от необходимости постоянно быть в форме, быть готовым, соответствовать, подавать надежды, выполнять и перевыполнять, предугадывать следующий этап, вырабатывать решения. И всегда знать при этом, что все твои действия не более чем крохотный шажок в направлении, не имеющем для тебя значения, шажок в то будущее, что ты не выбирал, к которому не стремился, которое пугает ночными кошмарами и дневными стрессами. Изо дня в день, каждый день, каждый неизбежный последующий день, слишком похожий на все предыдущие, неизменный, неколебимый, неотвратимый… — он говорил, с каждым словом все тише и тише, уже не слыша и самого себя. Наконец замолчал вовсе. И, подняв голову и встретившись с ней глазами, добавил: — Так просто всего не объяснить. Я сам не понимаю… пока еще. Когда-нибудь, конечно, пойму… в свое время. А сейчас остается жить и ждать, — и, неожиданно сменив тему, сказал: — Я давно уже собирался сделать это. Не знаю, сколько лет, просто давно, без датировки. Наверное, с тех пор, когда первый раз приехал на свою малую родину, в Спасопрокопьевск, в качестве уполномоченного лица. Может, даже еще раньше, не знаю. Да и неважно это. Случай удачный подвернулся… Нет, так нельзя говорить, просто…