Миры Королева (Вся серия с 1-13 книги)
Шрифт:
Монсальво содрал с ладони перчатку.
– Извини, чуть опоздали. Давно тут паришься?
– Ерунда. Кто в руле? – спросил Йорг, глядя на бритый белобрысый затылок очень мощного парня, ведущего автомобиль.
– Мой должник, – отмахнулся Монсальво. – Не важно.
«Черт, – сказал себе Йорг. – Вот черт».
Человек с такой стрижкой не мог быть офицером СБ по определению. Какого дьявола?..
Уже через десять минут тяжелый седан ушел с трассы на горный серпантин. Фары выхватывали из густого мрака то высоченные вечнозеленые деревья, то пустоту в
В голубом свете фар появилась какая-то площадка справа от обочины; мелькнул темный контур небольшого пикапа, и водитель тотчас же затормозил. «Декстер» встал.
Белобрысый, все так же не говоря ни слова, выбрался из машины и пошел к пикапу, странно покачиваясь из стороны в сторону. Приглядевшись, Йорг понял: левая нога у него «выращенная», причем явно с нарушениями технологии: то ли наскоро, то ли неумело.
Пират, хмыкнул он.
Интересно, тут вообще есть кто-нибудь, кроме пиратов? Ах да, добропорядочные буржуа… занятые «переработкой» пиратских денежек.
Фары «Декстера» светили немного вбок, но Детерингу света хватало более чем, и он напряженно следил за тем, как белобрысый приближается к темной машине на бетонированной площадке у обочины. Подойдя к кабине, парень недоуменно заглянул в кабину и тут же резко шатнулся в сторону.
– Ффу-хх, – успел сказать Детеринг, левой рукой вытаскивая из сумки «Нокк» с прилепленными к прикладу запасными магазинами, а правой открывая дверцу «Декстера».
Выпрыгивая из салона, он увидел, как разлетелась в куски голова отчаянно, враскоряку, бегущего белобрысого. Йорг откатился к склону горы, перевернулся на четвереньки и зарядил длинную очередь в кусты на противоположной стороне трассы, туда, где только что мелькнули предательские голубые огоньки выстрелов. Его ухо уловило слабый всхлип и шуршание падающего тела.
– Нет! – закричал вдруг Монсальво, прячущийся за кормой «Декстера». – Тех я сам! Вон он! Вон!!! Живым, бога ради!
По не замеченной Детерингом тропе на склоне беззвучно скатывался небольшой внедорожник. Едва передние колеса коснулись дорожного полотна, слабо взвыла турбина, вспыхнули стоп-сигналы, и машина, накреняясь, осторожно спустилась на шоссе. Йорг знал, что в кустах напротив засели сразу несколько стрелков, но за полковника он не волновался: рухнув под длинный багажник своего седана, тот деловито лупил сразу из двух пистолетов.
Третий засадный пост выглядел совсем уж нереально, поэтому Йорг вскочил на ноги и припустил к внедорожнику, вскидывая на ходу свой излучатель. Не останавливаясь, он двумя одиночными вынес оба задних колеса вместе со ступицами, отчего автомобиль сел на корму и со скрежетом остановился. Теперь, теоретически, можно было ждать чего угодно вплоть до самоподрыва, но Йорг догадывался – те двое, что судорожно пытаются выскочить через слегка приклинившие дверцы, к такому раскладу не готовились. Иначе – не стали бы бежать, бросив на произвол
Йорг мчал к внедорожнику, зная, что Монсальво, стрелявший если и не великолепно, то, по крайней мере, профессионально, за несколько секунд подавил своих противников и бежит следом за ним. До машины – теперь он видел, что это кургузый, мощный фермерский «Траппер» с большущим крюком из-под задней балки: явно, сволочи, угнали лошадку у работяги, – оставалось метров двадцать… с грохотом вывалилась набок заклиненная при падении внедорожника задняя дверь, и почти в лицо Йоргу брызнули веселые голубые огоньки. Свистящий рев он у
слышал, уже падая, и в падении нажал на спуск. То, что осталось от стрелка, повисло на спинке сплошного переднего сиденья. Встать Йорг не успел: его ударил плечом в спину подбежавший Монсальво.
– Вон! – закричал он. – Вон он! Правый!!!
– Вижу я, вижу! – выкрикнул Йорг и, вскочив с места, ударил спуртом.
За спиной что-то хлопнуло, полыхнуло светом, но сейчас Детеринга интересовало только одно на свете: человек, выпавший через правую дверцу «Траппера». Водитель был мертв, его зацепило очередью, убившей стрелка в багажнике. Правый, правый… Йорг добежал.
И, добежав, с размаху саданул его спортивным ботинком по руке, уже доставшей из внутреннего кармана плаща большой плоский пистолет.
– Вверх, вверх! – услышал он за спиной голос Монсальво.
Детеринг оглянулся: сзади было светло. На обочине разгорался «Декстер», задетый, очевидно, очередью покойника из багажника «Траппера». Понимая, что имеет в виду полковник, Йорг закинул на шею ремень «Нокка» и, схватив трясущегося пленника за шиворот, разорвал на нем плащ, быстро прощупал тело – другого оружия не было, потом, взвалив мужчину на плечо, бросился вперед, к заросшей хвойными деревьями вершине холма.
Монсальво нагнал его уже на противоположном склоне.
– Времени нет, – прошипел он, доставая из кармана куртки складной нож. – В любую секунду здесь может быть куча полиции. Или – эти… тогда можно и не уйти.
Йорг сбросил свою добычу на песок. Только сейчас он понял, что волок на себе довольно крупного мужчину. Пленник смотрел на него мрачно. Из прокушенной губы текла кровь.
– СБ? – хрипло спросил он.
– Естественно, – кивнул Монсальво, раскрывая нож. – Скажешь, что знаешь, сдохнешь быстро. Нет – потрачу время, потом все равно убью. Но минут двадцать – ты знаешь, мы прятаться умеем. Я могу рискнуть. Выбирай…
– Выбрал. Дай курить…
Монсальво сунул в рот пленнику зажженную сигарету. Йорг присел на корточки, положил указательные пальцы на виски допрашиваемого и кивнул:
– Ты…
– Паша Грушин от Джоса.
Йорг закрыл глаза, повертел головой.
Монсальво взял пленника за ухо и поднял нож. Мужчина задвигался, захрипел, но колено полковника мертво придавило его к песку.
– Не надо, – вмешался Йорг. – У меня тоже есть пределы. Без химии мне трудно.
– Да Паша я, Грушин! Только не от Джоса… я работаю с Марселем, с Марселем Саламандрой, ну вы же знаете!