Миссия: без вариантов
Шрифт:
— Ничего-ничего! — торопливо проговорил старик. — Новые от соседей принесу. Вы, главное, не нервничайте. А то с вами там комод рядом. Антикварный…
Базилевс скромненько притих, положив ручищи себе на колени.
— Серенький, — сказала девочка Грэю на ухо, — его надо во что-нибудь другое переодеть. Холодно. Он замерзнет тут до вечера в своем платье.
— Это тога, — ответил наемник, исподтишка поглядывая на царя. Тот с интересом крутил головой и вроде бы особенно не мерз. — Не во что нам
Она хихикнула, видимо представив правителя Спарты в мини-юбке и на шпильках…
Васенька, препоручив чайник напарнику, снова занялся ноутбуком.
— Есть у меня идейка! — сообщил он. — Раз уж браслет мы включить не можем, рискнем через Сеть…
— Например? — не сводя глаз с закипающего чайника, спросил Грэй.
— Кидану письмишко Бухенвальду. Заодно и обстановку узнаем на западном фронте… Так. Нет, в этот ящик он уже сто лет не залазил… Этот устарел… Как же мне его выцепить? А! Вспомнил!
Системщик быстро набрал какое-то слово в строке поиска.
— Его любимый чат. Гадом буду, если он не там! Время-то самое обеденно-бутербродное…
— Чат «Сим-Сим, откройся», — вслух прочитала Морган и улыбнулась до ушей. — Это что-то неприличное?
— Ну как тебе сказать, — задумался Чайников. — Не то чтоб совсем… но где-то около того! По приличным, типа «Обсуждение вопросов орнитологии», Бухель не шастает. Ага… ну конечно! Здесь, где ж ему еще быть?
— Как ты узнал? — удивилась девочка, растерянно скользя взглядом по строчкам меняющихся фраз.
— Да вот! — ухмыляющийся Васенька ткнул пальцем в монитор. — Этот ник видишь?
— Кого?
— Ну подпись! Вот, зелененькая.
— Похмелятор?
— Ага. Его любимый. И самый культурный, можешь мне поверить! Остальные и произнести-то неудобно.
— «Интересный шатен, — прочитала Морган, — с романтичной душой. Готов для тебя на все! Мы с тобой под звездным южным небом будем…» О-о-о?!
Грэй отвлекся от чайника и взглянул из-за головы девочки на дисплей. Что они там будут?.. О? Э?! Ого-о…
— Морган, — смутился наемник, — тебе рано такое читать!
— Почему? Очень познава… Как?! И вот так?!
— Морган!
— Серенький, не отвлекай, может, мне это потом в жизни пригодится…
— Вот это?!
— Ну да… А еще это, это, это и вся третья строчка…
— Тринадцатый, закрывай свой порнопортал! Здесь не публичный дом! Кроме того, вот конкретно в этой позе совершенно неудобно.
— Думаешь? — прикинул системщик. — А так по описанию экзотичненько! И вот это еще ничего.
— Спиной к спине на качелях?
— Трудновыполнимо, конечно, но если чисто теоретически… Золотце, а вот дальше читать не
— Шестьдесят сантиметров?!
— Морган, уйди! — Грэй взял ошарашенную девчонку за шиворот и отодвинул в сторону, закрыв своей спиной монитор. — И вообще тут он заврался.
— Не-а! — хихикнул системщик. — Он же с Сириуса! По их меркам это еще так, среднячок… Морган, не лезь, здесь не для тебя информация! Налей лучше Гиппокриту чайку.
— Не надо! — ответили рядом. — Я, если позволите, тут вот, с вами… постою…
— Ваше величество?! — обернулись напарники. Базилевс, втихую подкравшись к ним со спины, с открытым ртом бегал глазами по строчкам.
— Ну все… приобщился, — сказал Васенька, сочувствующе глядя на царя, который, судя по выражению лица, после прочитанного претерпел короткое замыкание мозгов.
— Так! — Чайников решительно положил ладони на клавиатуру. — Хватит! У нас тут не изба-читальня… Тем более что от фантазий Бухеля уже дисплей краснеет! Займемся делом.
— Каким?!
— Морган! А ты вообще иди спать!
— Не хочу.
— Тогда сиди молча. Вон дедушку шоколадкой покорми…
— Нет, юноша, мне, знаете ли, расхотелось… Я, знаете ли, вам компанию составлю… А что?! Любви… гхм… все возрасты покорны!
— Грэй, на что это он намекает?!
— Ни на что. — Наемник спрятал улыбку. — Давай работай.
— Щас-щас… — Вася застрочил по клавишам, на ходу поясняя: — Надо его в аську выманить, иначе о деле не поговорим… «Здравствуй, мой страстный кровожадный аллигатор! Я вся твоя уже прямо сейчас! Ты тот, кого я так долго и неэстетично желала!» Ничего для затравки?
— Пошловато, конечно, — сказал Грэй, — но для Бухеля — самое оно.
— Чудесно, тогда лепим дальше… «Я — золотоволосая гетера». Нет, это для него слишком сложно. «Я — шикарная блондинка с ногами от бровей и грудью четвертого размера».
— Пиши — шестого, — со знанием дела присоветовал базилевс. — Размер, он… имеет значение!
— Как скажете, ваше величество, хоть десятого. Так, далее! Про ум ему неинтересно…
— Ты, Вася, напиши покороче, но чтобы сразило, знаешь, в самое сердце! — влезла Морган.
— Зачем нам сердце? Мм… Ладно! Пусть так: «Могу — все! Хочу — еще больше, чем все!»
— Фу…
— А чего? Я бы лично на такую заяву клюнул… Как подпишемся, коллеги?
— Монашкой подпишись…
— Грэй, я же серьезно!
— Юноша, — заметил дед, — я так думаю, что если вы, после всего предложенного вами, даже страусом подпишетесь, ему это будет, знаете ли, уже без разницы…
— Точно, — кивнул Гиппокрит.
— Пожалуйста! — Васенька ничтоже сумняшеся выбил в строчке подпись и нажал на «поместить».