Мне нужна жена
Шрифт:
– Черт, это, конечно, осложняет дело, но возраст сексуального согласия с шестнадцати. Тебе сколько лет, Саша? – ну ведь прилипала какой!
– Пятнадцать, - не задумываясь вру я. – Я сказала отойди от меня, - бурчу себе под нос, как только Стас догоняет меня и продолжает идти параллельно со мной.
– А грудь на все двадцать. Хорош заливать, я не верю, что тебе пятнадцать. Покажи паспорт.
– Может еще ключи от дома дать?
– Само собой. Хотя, я предпочитаю водить девушек к себе домой, а не наоборот. Но пусть будут на всякий случай.
– Поздравляю –
– Нет. Не получится. Я слишком на тебя запал.
– Придется ждать три года. До восемнадцати я ни-ни.
– Ладно, подожду, - резко устремляю на него свой взгляд, не понимая шутит или нет, ведь голос вполне серьезен.
– Ну если надо, значит подожду. Это между прочим говорит о серьезности моих намерений. Расскажи мне что-нибудь о себе. Пожалуйста, - быстро добавляет он, при этом чуть отходит от меня. Теперь это и домогательством не назовешь.
– Мне нечего о себе рассказывать, - а даже если бы и было, что за чушь, в конце концов, говорить о себе незнакомому парню?! А, кстати, вообще парню или мужчине? – Тебе сколько лет? – прикусываю губу, когда осознаю, что я сама и интересуюсь им. Клиническая идиотка!
– Двадцать два. Отчество – Михайлович. Фамилия – Сафронов. Не курю, пью редко. Работаю и учусь. Хотя уже все – не учусь, как раз закончил. С документами разбирался в ВУЗЕ, в котором, по всей видимости, учишься и ты. Я тебя еще на остановке приметил. Половину дороги пялился, пока ты была в загрузе. А потом ты сама начала чистить мою кофту. Это судьба. Какой, кстати, закончила курс, первый или второй?
– Второй, - машинально отвечаю я и только спустя несколько секунд понимаю, что выдала себя с головой.
– Ты спалилась, Сашенька. Так сколько тебе лет? Девятнадцать?
– Восемнадцать, но это не имеет никакого значения. Ты мне не нравишься.
– А что так?
– Не мой типаж. Оставь меня, пожалуйста, в покое. И не называй меня Сашенькой, это еще хуже, чем Саша.
– Так значит тебе тоже не нравится твое имя?
– Не нравится, - почему-то с легкостью соглашаюсь я, продолжая идти еще быстрее.
– Смотри, как мы оказывается с тобой похожи. У меня есть предложение, раз нам обоим не нравится твое имя, предлагаю тебе приятное решение: я буду звать тебя Аля, сокращенно от Александры. Вот это имя тебе очень подходит. Аля, Алька, Алечка. Красиво, да? – я не знаю, как у него это получается и почему за восемнадцать лет жизни ни мне, никому другому не пришло это на ум, но Аля мне действительно нравится. Реально красиво.
– Да, так, пожалуй, лучше. Думаю, что моему парню тоже понравится. Спасибо, Стас.
– О, так у тебя парень есть, да?
– Да.
– Брехня. Более того, я уверен, что ты еще девственница. И знаешь кто станет твоим первым мужчиной? – резко останавливаюсь и отхожу от него как можно дальше, испепеляя при этом взглядом. Никогда в жизни не встречала столь наглых людей, даже моя сестра кажется ангелом по сравнению с этим дылдой.
– Им станет кто угодно, но не ты! Так понятно? – зло бросаю я.
– Понятно, конечно. Кстати, ты только что подтвердила, что девственница, - улыбаясь
– Если ты сейчас от меня не отстанешь – клянусь, что заору на весь парк как резаная.
– Попробуй.
– Я ведь сделаю это.
– Делай, Аля.
– Последний раз говорю – отвали!
Резко разворачиваюсь, чтобы вернуться обратно к остановке и сесть на любой транспорт, как вдруг налетаю на велосипедиста. Ну а если быть точнее – не налетаю, а оказываюсь в миллиметре от него и то, только потому что меня резко схватил за руку и потянул на себя мой новый знакомый. Я жива, здорова и, пожалуй, единственной моей потерей является валяющаяся на земле сумка. Да и плевать, подумаешь разбросанные вещи, а вот если бы расшибла себе голову и осталась инвалидом… ну на фиг. Мне такого счастья больше не надо. Папы хватило, я так мучиться не хочу. Перевожу дыхание, всматриваясь в очередной раз за сегодня на этот дурацкий серый джемпер и понимаю, что по сути все это из-за него. Долбаные катышки!
– Скажи спасибо, что у меня хорошая реакция.
– Пусти меня, - одергиваю руку и тут же наклоняюсь, чтобы собрать разбросанные вещи. Правда, Стас меня опережает и принимается бросать их в сумку гораздо быстрее меня.
– Я проведу тебя до дома, - как ни в чем не бывало продолжает он, закидывая мою зачетку в сумку. – Ты не очень внимательна, да и все же лес – небезопасно, - приподнимается с колен и выпрямляется во весь рост, снова возвышаясь надо мной. А мне вдруг стало так смешно – небезопасно. Это, блин, с ним опасно!
– То есть тут ходить опасно? Ты серьезно?
– Конечно. Не слышала, что в «Сосновке» маньяк завелся? Насилует, а потом убивает молодых девушек и женщин.
– А ориентировки на него еще нет?
– Вроде есть. По ящику показывали.
– Точно, я тоже, кажется, видела. На вид лет двадцати-двадцати пяти, высокий, худощавого телосложения, глаза голубые. Носит джемпер серого цвета с катышками. И если не ошибаюсь, зовут его Стасом. Да, точно, имя было такое гадкое, оно меня еще всегда бесило. Рифма нехорошая в голове сразу проносится. Что скажешь на это, Стас?
– Скажу, что с каждой минутой я влюбляюсь в тебя все больше и больше, - выдает он, улыбаясь лучезарной улыбкой.
– Ты точно ненормальный. Отдай мою сумку.
– Держи, - сразу соглашается он, протягивая ее мне.
– А теперь езжай, куда собственно ехал. И не смей ко мне подходить. Нам не по пути.
Накидываю на плечо сумку и иду обратно к остановке, от греха подальше. Но не успеваю сделать и пары шагов, как слышу уже отложившийся в подкорке голос.
– Все равно будешь моей, Аля, - я не знаю зачем я хочу развернуться и посмотреть на него, но факт остается фактом – я этого не только хочу, я это делаю. Мой ненормальный знакомый стоит посередине дорожки и в прямом смысле этого слова тычет в меня пальцем. – Будешь, Алечка.