Мне всё равно
Шрифт:
«Глупый маленький мышонок отвечает ей спросонок…»
Мне нравилось, как она читает по ролям за всех мам, и за грубую хрюшку, и за страшную лошадку, и за скучную жабу. Я хохотал, хотя на самом деле мне было жутко. Жутко страшно, когда Фис читала за милую кошечку. Я же знал, что кошка сожрёт мышонка…
Тогда уже думал, что надо быть сильным и умным, чтобы тебя не сожрали. Самому становиться тем, кто всех жрёт.
Ну и стал.
Сразу обозначил свое место под солнцем. Я лидер. Я решаю.
Хотя когда
Именно поэтому, когда я попросил их не особо трогать новенькую, а лучше сделать так, чтобы её никто не трогал – они послушали и сделали всё как я просил.
Подъезжаем к её дому, торможу у подъезда.
– Или дальше проехать, чтобы мама не запалила?
– Спасибо, тут нормально, – молчит, глядя в сторону, потом поворачивается, – я пойду? Спасибо, что подвез.
– Лера… – внезапно понимаю, насколько я дико не хочу, чтобы она уходила вот так. – Подожди…
Резко выжимаю педаль, проезжая вперед и паркуясь в темном тупике. Мышка не успевает среагировать, только ойкает, вжимаясь в сидение.
Глушу двигатель, вырубаю свет, поворачиваюсь к ней.
– Что ты делаешь?
– Дай мне минуту просто, а? – не говорю, почти хриплю, умоляя.
Вообще не вдупляю, что со мной. Хотя… да пофиг. Понимаю. Меня просто клинит на этой девчонке.
Да. Вот так.
С первого взгляда на то фото. Клинит. Скребет внутри всё просто от желания быть рядом и понять – почему она такая не такая?
Она ведь реал не такая. Особенная.
Мышка.
Молчит, не смотрит на меня. Взгляд вперёд, в пустоту и темноту.
А у меня сердце по тормозам.
– Лер…
– Зачем ты это делаешь?
– Что? – внезапно не понимаю, о чём она, что я делаю?
– Вот это всё. Сегодня.
– Ты же уже поняла…
И снова пауза. И мысли на скорости принятия решений. И опять тянусь к её ладони.
Как же хорошо. Вот так просто. Пальцы переплетая…
Пальцы переплетая, секунды запоминая, дышать – не дышать, слышать – не слышать, мечтать – не мечтать, выше и выше…
– Ты снова поешь?
– Я по ходу сегодня на целый альбом насочиняю.
– Почему?
– Вдохновляешь… – отбойный молоток в груди. Решайся, Ромео, или кто-то решит за тебя… – Лера…
Поворачиваюсь, наклоняясь, тону в её глазах.
– Не надо…
– Почему?
– Потому… – на выходе тихо, хрупко так, ломко звучит.
Потому что хотел сломать, а она не сломалась.
Голову опускаю, все-таки делаю движение, прижимаясь к макушке лицом, аромат вдыхая.
Какое же я дно…
Глава 14.1
Дно, Торыч, дно…
Не понравилось, что девочка
А после прилёта – «имбецил» – вообще закипело всё…
– Имбецилы, говоришь? Посмотрим, кто из нас имбецил. Прощения просить будешь, Мышь, на колени поставлю.
Что за бес в меня вселился?
Точно идиотизмом вакцинировали.
И надо же было мне это сказать при братьях, при девицах.
– Ставлю пятихатку – не поставишь, – это Коршун раззадоривает.
– А я червонец на то, что поставит, это же Тор! – Мирон влезла.
– Зашквар… Спор на то, чтобы девицу на колени ставить? Я – пас. И вам не советую. – Да Винчи всегда был из нас самым разумным. – Ром, погнали к тебе, вечером? Есть дело.
– Погоди ты со своим делом, – снова лезет Маринка, облизывая ярко накрашенные пухлые губы, – так что, Тор, «мажем»?
Протягивает руку с хищным алым маникюром.
Имбецил, да? Ну ок, новенькая, значит, будем по-плохому…
– «Мажем»… Коршун, разбей.
– А я что? Я тоже в доле. Пусть Да Винчи разобьет.
Данька поднимает руки.
– Сказал, я – пас! Вон, Дуня пусть разобьет, но я предупреждал!
Миронова хватает мою ладонь, Дунина разбивает.
Я вообще любитель поспорить. Но еще ни разу объектом спора не был человек. Девчонка.
Девчонка, которая мне дико понравилась.
Уже не только по фото. Когда мы столкнулись в коридоре, я же целенаправленно шел на неё, чтобы спровоцировать. И она влетела.
Тут же пробравшись внутрь меня, аромат её чувствовал. Не вытравить.
– Рома, мне правда надо домой…
С трудом выползаю из омута памяти. Забыть бы всё. Забыть.
– Лера, если я тебе напишу, ответишь?
– Не знаю.
– Почему?
– Не хочу опять стать объектом тупого спора.
– Мышь…
– Выпусти меня, если мама увидит, то…
– Лер…
– Отвечу. Пока.
Снимаю блокировку с двери.
Мне столько хочется ей сказать. Объяснить.
Прочитать ей в рифму всё то, что внутри, сумасшедшие ритмы, всё то, что в душе, что гложет и давит, бежать заставляет, к ней, от неё, от себя. Все слова пусты и неравноценны, я стою перед ней, словно на авансцене…
Чёрт.
– Рома, а ты дашь мне послушать то, что ты читаешь? Ну… рэп? Твои песни?
– Да… – сиплю шепотом, почему так плохо оттого, что она уходит?
– До завтра.
– До завтра.
Вышла. Дверь прикрыла аккуратно. Аромат остался. Не могу понять, что в нём, цитрус? Имбирь? Цветы?
Смотрю в зеркало заднего вида и замираю. Умирая.
Лера… Мышь… бросается в объятия какого-то парня!
Всё. Аут… иду ко дну.
Глава 14.2