Московский лабиринт

Кулагин Олег

– Мы рядом. Ждите. Через пару минут.

Доктор опустил рацию и обвёл нас внимательным взглядом. Математик покачал головой:

– Даже впятером штурмовать вертолёт бессмысленно.

– Постараемся обойтись без лишнего драматизма, – заметил Грэй. Он казался спокойным. Будто уже принял решение. Достал из кармана шапочку-маску. – Пора наряжаться.

– Разве не всё равно? – буркнул физик, нервно сжимая «вайпер».

– Боюсь, мы стали слишком популярными личностями. Так… Возчик, Синус, давайте сюда оружие.

Математик

подчинился без вопросов, а паренёк кашлянул, поднимаясь со ступенек:

– Это ещё зачем?

– Затем, что пленные, как правило, бывают безоружными.

– Кто пленные?

Нет, на дурака не похож. Много крови потерял. Вот и доходит до него «со скрипом».

Я подошла, села рядом.

– Вовчик, отдай автомат.

– Не отдам.

Математик присоединился к уговорам.

– Не отдам, – упрямо повторил юноша. В конце концов я разжала его пальцы.

– Ещё оружие есть?

– А твоё какое дело? – пробурчал он.

– Ясно, – кивнула без лишних слов, обыскала его и извлекла пистолет из-под штанины.

– Теряем время, – нахмурился Грэй. – Таня, свяжи обоих…

– Ах ты, гад! – испуганно дёрнулся юноша.

– Свяжи так, как умеешь, – не обращал внимания доктор, – надёжно и солидно, но чтоб… сами могли развязаться.

Он был прав. Это я умела.

– Нельзя без этого? – поморщился математик.

– Нельзя, – кивнул доктор. – Иначе, первое, что они сделают – оденут на вас наручники.

Я достала верёвку и склонилась к уху Вовчика:

– Не рыпайся, глупый. А то узел получится не такой, как надо.

До него всё-таки дошло.

Очень скоро из-за крыш вынырнул юркий «шпион». Грэй, стоявший на открытом месте рядом с подъездом, замахал рукой. Вертолётный робот повис перед ним, всего в двух метрах. Так, что «жало» пулемёта на механическом теле оказалось нацелено прямо в лоб доктору.

Грэй отнёсся к этому без особого волнения. По крайней мере ничего нельзя было прочесть по его глазам:

– Личный номер 0697!

– Предъявите идентификацию, – то ли живой, то ли синтезированный голос из динамика «шпиона».

Мы нарвались на неприятности! Одного пароля и номера оказывается мало!

Держу «шпиона» на мушке, хотя понимаю, что калибра «вайпера» явно недостаточно. Маку удалось завалить одну летающую хреновину рядом с логовом Джона. Только у пацана было «12 миллиметров», а у меня сейчас – «5,65»! Это ведь не людей дырявить…

Артём судорожно сглатывает. Мы стоим рядом, у соседних окон. Его палец – тоже на спусковом крючке.

Математик и юноша сидят на полу, в глубине комнаты, и не видят происходящего. Но судя по их дыханию, наше волнение передаётся остальным. А ещё я слышу, как ёрзает Павлик и Иришка шепчет успокаивающе.

Ожидание – натянутая, вот-вот готовая лопнуть струна. Единственный, кто спокоен – доктор.

Он щурится на солнце и неторопливо закатывает левый рукав куртки. Поворачивает внутреннюю сторону запястья в направлении «шпиона».

Что такое?

Вглядываюсь до рези в глазах, но так и не могу ничего увидеть на его руке. Никаких надписей и татуировок.

Значит…

Мне становится страшно…

…В гараже пахло бензином, а в погребе под гаражом квашеной капустой. Михалыч щёлкнул выключателем. Едва тлеющая лампочка осветила крутые ступеньки. Ряды банок с маринованными овощами. Мы спустились. И на полу, в углу обнаружился длинный свёрток. Я зажгла аккумуляторный фонарь. Старик дёрнул край матовой плёнки, развернул.

Внутри был труп. Человек средних лет, с аккуратной дыркой во лбу.

– Двоих наших замочил, прежде чем я его успокоил, – вздохнул Михалыч.

Мертвец не казался серьёзным противником. Уж больно невзрачен. Грязно-синий драный свитер, потёртые джинсы. Носки дырявые. А обуви нет.

Старик проследил мой взгляд и пояснил:

– Ботинки у гада хорошие. И вроде – сорок третий. Может, Локи подойдут? Не помнишь, какой у него размер?

– Сорок третий – в самый раз, – выдавила я.

– Только не объясняй Генке – откуда. Ещё начнёт брезговать, дурачок…

Михалыч достал цилиндрик сканера и присел рядом с телом. Поводил цилиндриком. И озабоченно качнул головой:

– Не получается. Может, сигнал слабый?

Закатал рукава у трупа и провёл сканером по желтоватой коже.

– Бесполезно. Не с нашей техникой…

Достал нож.

– Ну-ка посвети, Таня…

Пощупал правое запястье мертвеца. Сделал аккуратный надрез. Раздвинул рану. Снова рассёк плоть… Меня замутило.

– Держи фонарь ровно, Таня… Кажется, не здесь…

Сталь опять прочерчивает кожу трупа. Теперь на левом запястье… Я пытаюсь не смотреть. Дыхание Михалыча – ровное, сосредоточенное…

– Есть! Вот оно, Таня..

Я поворачиваю голову. Старик довольно улыбается. В раздвинутой мёртвой плоти темнеет крохотный шарик. Не больше спичечной головки.

– Что это?

– Идентификация.