Мой босс - Оборотень

Черная Лана

Вскидываю голову. Смотрю на подругу с надеждой, что вот сейчас она ответит на все мои вопросы. Развеет все сомнения, как делает это уже десяток лет. И непременно найдет решение.

— Нельзя, — резонно замечает Лорка.

— Лорка, а куда ты задевала мои рисунки?

Неожиданная мысль выползает из памяти. Родовой рисунок Луки. Я точно где-то его видела. Но где?

Подруга смотрит на меня вопросительно.

— Ну те, с татуировками моего курортного незнакомца?

Лорка лишь пожимает плечами.

— Выбросила.

скорее всего. А что?

— Мне кажется, что мы встречались уже. Раньше. Его рисунок…Возможно, тот незнакомец и есть мой босс…

Почти фантастика, но эта мысль не дает покоя. Тревожит. Толкает на странные поступки.

— Значит, нужно вывести твоего босса на чистую воду.

И не только его, похоже.

— Есть у меня идея. Но мне понадобится твоя помощь.

— Говори, что надо делать.

Звонок в дверь раздается неожиданно, что я невольно вздрагиваю.

— Только не говори, что это твой босс примчался.

— Не скажу, — бросаю в ответ, направляясь к входной двери.

Открываю и замираю на пороге.

На лестничной клетке стоит мужчина. Дорогие брендовые туфли припорошены пылью. Руки спрятаны в карманах брюк с идеальными стрелками. Мелькает отстраненная мысль, что жена у гостя просто умница. И я точно знаю — красавица, каких поискать.

Поднимаю глаза выше. Темная рубашка обтягивает поджарый торс. Мой взгляд застывает на нервно дернувшемся кадыке с мазком родимого пятна.

— Бекер, — выдыхаю и все-таки встречаю тяжелый взгляд старшего брата.

— Привет, сестренка, — улыбается.

Мне не по себе от его улыбки, циничной, почти неживой. Так улыбаются палачи, выносящие приговор. Так пахнут убийцы, наносящие смертельный удар. Кисло, с привкусом горечи на языке.

— Я войду, — наступает на меня, оттесняя с порога.

Прижимаюсь к стене.

— Похудела совсем, — Бекер касается костяшкой пальца моей щеки.

Сглатываю вязкую слюну и задыхаюсь от боли. Она пронизывает живот раскаленным штырем. Разрывает меня изнутри. Я кричу, сползая на пол.

Слышу чей-то голос. Не разбираю слов.

Боль везде. Звенит в каждой молекуле. Рвет мышцы, ломает кости.

Чьи-то руки пытаются помочь, но я рычу диким зверем. Скручиваюсь на полу, накрывая руками затвердевший живот.

Вдох. Выдох.

И темнота уволакивает в свои объятия.

Глава 8.

Ради. Неделя третья.

— Ты не имеешь права! — злюсь, меряя шагами огромную гостиную отцовского имения.

Отец сидит в кресле напротив камина, щипцами то и дело поправляя поленья.

Даже в лютую жару в этом доме обязательно разжигают камин.

Брат стоит рядом, поигрывая ключами. Те постоянно позвякивают, что неимоверно раздражает. И не только меня.

Боль внизу живота отрезвляет. Выдыхаю рвано, унимая

злость. Лишние эмоции вредят малышам. Никак не привыкну, что они развиваются гораздо быстрее обычных детей. И чувствуют все, что и я.

— Успокойся и сядь, — жестко, властным тоном содрогая сами стены.

И мальчишки в животе бунтуют. Им не нравится, когда чужаки командуют их матерью. А для них мой отец — чужак.

Тошнота вязким комком застревает в горле. Сглатываю и дышу. Просто дышу.

Если меня стошнит перед отцом — это будет конец всему.

Максимилиан Бекер никогда не потерпит смешение крови. Чистота рода — его пунктик. Именно поэтому мой братец женат на девушке с идеальной родословной.

Красивая, холеная, под стать Владу. Они идеально смотрятся вместе. О них говорят все, кому не лень. Их ставят в пример. И никто не знает, что мой брат ненавидит свою жену. Никто не знает, что в тайне от всех он сделал вазэктомию.[1]

Зато их брак укрепил положение отца в мире бизнеса. Своим сыном отец гордится. Внуков ждет. И скоро дождется. Правда не таких, каких хочет. Но это не мои проблемы. Сейчас моя главная задача успокоить моих детенышей и не позволить ни отцу, ни брату узнать о беременности.

— Родные мои, — шепчу, положив ладони на живот. — Тише-тише… Все будет хорошо.

Круговыми движениями наглаживаю живот. Посылая мальчишкам тепло.

Смотрю в окно, за которым тает закат. Небо еще горит багрянцем, но ночь уже протягивает свои руки, тенью накрывая поселок.

Дети успокаиваются, нежно толкаясь в ладонь. Замираю, прислушиваясь к собственным ощущениям. Может, показалось?

Мягкий толчок повторяется.

Нет, не показалось. Удивительно! Я их чувствую. Невероятно.

Тепло растекается по венам. Рисует по коже причудливые узоры. Сплетается в солнечном сплетении. Согревает.

Прикрываю глаза, отдаваясь новым ощущениям.

Но голос отца отрезвляет.

— Ради Бекер, сядь немедленно! И прекрати витать в облаках!

На коже тут же проступают бисеринки пота. И малыши затихают, прислушиваясь ко мне. Готовые защитить в любой момент.

Улыбаюсь. Я справлюсь.

Оборачиваюсь к отцу, с вызовом встречая его тяжелый черный взгляд. Я больше не маленькая девочка, боящаяся отцовского наказания. Я взрослая самодостаточная женщина. И мне есть за кого бороться.

— Упрямая, — качает головой отец, когда я остаюсь стоять на месте. — Как мать.

А вот это уже нечестно.

Растираю плечи. Моя мама бросила меня ребенком. Влюбилась и сбежала с любовником. А я все детство глупо верила, что отец врет. Не дает ей видеться со мной. Верила, что однажды она вернется и заберет меня с собой. Увы, чуда не случилось. Но воспоминания о ней до сих пор приносят боль.