Мой ботаник
Шрифт:
— Где мой завтрак? — говорит он максимально невозмутимо, при этом пытается вытереть бороду, но конечно же не попадает. Только ещё больше размазал.
— Когда бы я успела? — не менее изумлённо охаю в ответ. — Я только встала, даже ещё не поняла чем таких… вредных кормят. Хоть бы пасту смыл, чучело… — бурчу себе под нос, так чтобы Зацепин не услышал. Но, кажется, слух у него хороший.
— Ты должна была встать раньше меня, — отвечает холодно и разворачивается к входу. — Вернусь через десять минут, сообрази
— Да, мой больной капитан. Только осколки соберу, — раздражённо кривлюсь, а сама злюсь на этого растяпу. Хоть бы температуру для начала измерил. Он же выглядит, словно восставший зомби.
Качаю головой и начинаю убирать последствия своей криворукости. Ну какая из меня хозяйка? Всю жизнь у нас была домработница, даже когда мама была жива, я и не думала о подобных вещах. А зря..
Стала собирать осколки, ползая на корачках. Крупные легко нашла и выбросила в помойное ведро, которое было надёжно спрятано. Не готовка, а целый квест!..
Ведро скрывалось в одном из шкафов, надо было открыть крышку. В углублении вставлен мусорный мешок, который легко меняется. Кинула осколки и зашипела, прижав палец ко рту.
— Порезалась… — произнесла досадливо и тяжело вздохнула. Ладно, это нужно просто пережить.
Открыла кран и сунула палец под воду. Сейчас вернётся этот изверг, а я ещё даже не начинала готовить.
— Что ты уже успела натворить? — раздался хриплый голос, заставив вздрогнуть и обернуться.
В проходе стоял Зацепин, хмурый, недовольный, но в шерстяном свитере и очках на носу, а главное без зубной пасты на бороде. Даже брюки надел, вместо тех смешных шорт.
— Ничего, — спешно закрываю кран и завожу руку за спину, чтобы этот надменный мажор не узнал, что я ещё и порезалась. Начнёт ведь издеваться. — Ты сходи, выпей лекарства, они у тебя на тумбе в комнате. И проверь телефон, из страховой должны звонить по поводу врача, — улыбаюсь натянуто, пытаясь всеми силами отослать парня обратно.
— Мне пришло письмо на почту, — отвечает он и садиться на стеклянный табурет у стола, — А таблетки все после еды и вообще, в это время я привык завтракать и это при условии, что я не ужинал.
Берет договор, видит, что подписи нет, спрашивает:
— Это что?
— Договор? — хлопаю глазами, а сама пытаюсь представить, сколько потеряю крови, пока мы тут беседы ведём. Хотя из пальца много не вытечет.
— Почему не подписано? Кто из нас тут болен? Или ты тупа настолько, что не способна взять ручку и поставить закорючку?
Дёргаюсь, как от удара, вспыхивая праведным гневом. Подлетаю к столу и хватаю злополучную ручку. Разворачиваю к себе договор и ставлю в конце жирную роспись. Рядом с моей «закорючкой» расплывается алая капля…
— Ну вот, расписалась кровью, — цежу сквозь зубы, думая, что с пальцем делать. Надо хоть пластырь
— Бумаги испортила, — шепчет мажор, потом наконец понимает. Видимо, из-за простуды медленно доходит. — Ты совсем дурная? Аптечка в… а нет, сядь и сиди, а то ты мне кровью всю квартиру замараешь, бестолочь.
Ваня разворачивается и направляется к ящику с аптечкой, а я растерянно наблюдаю. Надо же, он умеет быть гуманным. Или всё-таки просто о сохранности мебели печётся? Мажор…
— Ты пылесосом осколки убрать не могла? Мозгов не хватило?
Ругается, а сам просто льет перекись мне на палец, заливая стол, договор, капая на пол… Вытирает ватой только палец и заклеивает пластырем.
— Спасибо, — бормочу, испытывая жуткую неловкость.
— Должна будешь, — язвит этот гад и направляется к холодильнику.
Достаёт контейнеры с готовой едой и закидывает в микроволновку.
М-да… посмотреть в холодильник я не догадалась.
Глава десятая
как накормить мажора и не прибить его ненарочно…
Кира
Зацепин устало опустился за стол и подпер голову руками. Взгляд замученный и отрешенный. Вероятно, сейчас он прикладывает много усилий поддерживать подобие жизнедеятельности.
— Из микроволновки-то достать сможешь? — спрашивает без особой надежды в голосе, а сам едва не заваливается набок. Морщится, как от боли и трёт пальцами виски.
— Смогу, — говорю, пропуская шпильку мимо ушей. Встревоженно смотрю на мучения мажора и одолевают меня сомнения. — А ты температуру измерить сам сможешь? Или помощь нужна?
— Помощь от тебя? — скептически хмыкает он и медленно встает. Покачнувшись, направляется к шкафчику с аптечкой, достает градусник, пихает его под подмышку и садится обратно, прислонив голову к стене.
Удовлетворенно киваю и занимаюсь завтраком. С микроволновкой получается разобраться с первого раза. Ставлю разогреваться еду, а сама поглядываю на Зацепина. Меня всё ещё мучает совесть и, видимо, мучать не перестанет, пока этот гад не поправится.
Микроволновка тренькает, заставив вздрогнуть и вынырнуть из своих мыслей. Достаю контейнер, снимаю крышку…
Зацепин, кажется, задремал. Осторожно приблизилась и положила ладонь ему на лоб. Горячий!.. досадливо поморщилась и отдёрнула руку, когда парень зашевелился.
— Не надо меня лапать, — простонал сипло и достал градусник.
— Больно надо мне тебя лапать, — огрызаюсь в ответ, а сама пытаюсь рассмотреть, что там на градуснике. Сердце тревожно стучит.
— Тридцать девять… — озвучивает Зацепин и обречённо прикрывает глаза, утыкаясь затылком в стену.