Мой личный Фей, или Сказка о Золушке

Каретникова Ксения

— И чем же я особенная? — смущаюсь еще больше, так, как никогда в жизни.

— Избранная, — он опять выдает улыбку, — как тебя зовут?

— Марфа.

Ненавижу свое имя. Особенно в сочетании с отчеством — Марфа Васильевна. Родители-историки постарались, и я с этим живу уже двадцать четыре года.

— Красивое имя. Редкое.

“Он издевается!”.

“Какой красавчик!”.

— Марфа, тебе повезло. Как уже сказал, я не обычный Фей, — загадочно продолжает парень. — Я пришел, не только чтобы составить тебе компанию, но и чтобы исполнить

твое самое заветное желание…

Хмурюсь, не понимая.

“Чокнутый какой-то”.

“Как прияяятнооо”.

— Ч-что исполнить? — удивленно спрашиваю я, ни с того ни с сего начиная заикаться.

— Желание.

До меня доходит медленно, потому что все это неожиданно. Оглядываюсь, рассматривая других девушек с розами на столах. Мой фей, конечно, самый красивый, чем их, но…

— Это дополнение к акции, что ли? — киваю на буклет, что лежит на столе, рядом с открытым меню.

— Вроде того.

Продолжаю хмуриться, с опаской поглядывая на Фея.

— Какое желание? — уточняю сипло.

— Любое. Заветное, — Фей мне подмигивает, а затем подзывает жестом официанта, — ты напряжена, Марфа. Нужно расслабиться. Мохито?

“Что это?”

“Да! Да! Да!”.

Неосознанно киваю. Фей делает заказ и нам почти сразу приносят два высоких стакана с прозрачной жидкостью, со льдом и с какими-то зелеными листиками и дольками лимона.

Пробую. Тяну из трубочки. Узнаю вкус мяты, я ее в чай люблю добавлять. Вкусно. И, действительно, расслабляет.

Глава 2

Фей

В очередной раз жалею, что согласился играть в карты со Славкой на желание. Знал же, что у него богатая фантазия. Но, как говорится, карточный долг — это святое. Ничего, как-нибудь отыграюсь. Причем по-полной.

Марфа… ну и имя у девушки, господи, я едва сдержался, чтобы не засмеяться! Короче Марфа с явным удовольствием пьет мохито. Сидит довольная, смотрит по сторонам. Кажется, что даже глазки мне строить пытается. Ну нет, я всего лишь фей, а не потенциальный провожатый до ее кровати. Почему-то подумав про кровать Марфы, господи, вот зачем, представляю себе тахту с пледом из разноцветных кусочков ткани. Странная ассоциация, неожиданная. Моя мама их любила, развлекала себя тем, что вязала такие пледы из остатков ниток. Я любил за ней наблюдать, магия же — как она ловко орадует спицами, перебирая тонкими пальчиками нити…

Коктейль допит. И я заказываю мышке еще, уже за свой счет. Точнее за счет заведения, раз уж этот клуб принадлежит мне. Спасибо папе за подарок на четверть века.

Марфа сомневается немного, но потом начинает пить. И все смотрит на меня, приглядываясь.

— Чем ты занимаешься, Марфа? — решаю я спросить.

— Я аспирант. Преподаю биологию.

— Пестики-тычинки? — фыркаю я.

— Моя специальность вермикология.

— Это что?

— Это наука о кольчатых червях… вот ты, например, знаешь, что это первые животные, у которых возникли кровеносная система, сегментированное тело, парные органы движения — прообраз будущих конечностей?

Мысленно делаю “фе”.

— Смотрю

твоя работа тебе нравится.

— Преподавать не очень. А вот на кафедре интересно. Опыты… — она поправляет прядь волос у шеи и спрашивает: — А ты чем занимаешься?

— Я ж сказал, что я фей.

— Да ну!

— Ну да, — хмыкаю и решаю повторить вопрос, в надежде побыстрее отделаться:

— Ну так что, какое оно, твое заветное желание?

Девушка глубоко и печально вздыхает.

— Не знаю, — отвечает.

— Как не знаешь? Неужели ни о чем не мечтаешь?

— Сейчас уже нет, — Марфа тянет мохито из трубочки, подперев щеку рукой… ну как подперев, ее локоть не с первого раза ставится на стол. Да и язык девушки, уже заметно заплетается.

— А раньше?

Надеюсь, что она сейчас назовёт марку телефона, ту, с логотипом откусанного яблока. Половина моих знакомых девушек ответили бы так. И я бы исполнил это желание. Причем очень и очень быстро.

Марфа задирает голову, прикусывает губу и начинает думать. Долго.

— В детстве, — ох, из какого далека начинает она, — я мечтала стать Золушкой…

— Это как? — хмурюсь.

— Стать красивой — прическа, платье, туфельки. Карета из кабачка… ой, тоесть тыквы. Потом бал. А там… а там хорошо бы встретить своего принца.

Ну нет, мне попалась инфантильная мечтательница! И вот как я должен исполнять такое желание?

— А телефон не хочешь? — с надеждой спрашиваю я.

— У меня есть, — отвечает Марфа, — а вот парня, эх, нет.

— Жаль, — вздыхаю и кошусь на ткань из-за которой на нас поглядывает Славка, рукой машет и ехидно улыбается, а потом повторяю шепотом слова девушки: — Прическа, платье, туфли… — перевожу взгляд на Марфу. А ей бы все это не помешало. Тогда, может, и прину бы нашёлся. Как говорит одна моя знакомая — конфеткой может быть любая, главное же упаковка. — По сути это не проблема.

— Что? — переспрашивает Марфа. Да она все пьянее и пьнее. Как ее, бедную, уносит. Неужели в первый раз пробует что-то, крепче кваса? Или этого, чайного гриба.

— Сделаем из тебя Золушку, — отвечаю уверенно. — Только вот не совсем так, как в сказке. Хрустальные туфли нынче не найти. Да и волшебной палочки у меня нет. Зато есть волшебные бумажки.

— Это какие? — задаёт она вопрос и допивает мохито. По-детски облизывается и убирает с нижней губы приставший листик мяты. Забавная она, эта серая мышка.

— Деньги, — усмехаюсь я.

— Точно, они волшебные, — Марфа расплывается в странной улыбке, кстати, улыбка красивая, зубы ровные и белые, — вот вроде бы их получил и бац — коммуналка, продукты, долги — и их нет. Пф, исчезли.

— Мало платят?

— Ну как… терпимо.

— Ясно, — хмыкаю. — Ну что, еще коктейль?

— Нет, — она икает и смущённо пытается прикрыть рот ладошкой. Промахивается. — Мне, наверно, пора домой.

— Рано вставать?

— Не, у меня каникулы… ой, то есть лекций нет. На нашей кафедре сейчас многие отдыхают.