Мой любимый враг
Шрифт:
– А мистер Милый Парень отвез тебя домой?
Я понимаю, о чем он спрашивает.
– Нет. Я вызвала такси. Сама.
Джошуа тяжело вздыхает.
– Во что нам теперь играть?
– Как насчет игры в нормальных коллег? Или можем поиграть в дружбу. Я умирала от желания попробовать обе игры. – Поднимаю взгляд и перестаю дышать.
Джошуа сидит прямо и сердито смотрит на меня:
– Обе будут пустой тратой времени, ты так не считаешь?
– Что ж, жаль. – Если бы я сказала это с сарказмом, он бы не понял серьезности моих слов.
Джошуа открывает ежедневник, в руке карандаш, делает пометку за пометкой. Я только успеваю моргать, а потом отворачиваюсь к своему компьютеру. Сил больше нет переживать из-за его проклятого ежедневника. Карандаш
Уверяю себя, что надо радоваться.
Сегодня восхитительный день черной футболки. Напишу об этом в дневнике. Поведаю своим внукам. Отрываю от нее взгляд, но через мгновение глаза сами собой тянутся обратно. Под этой футболкой – тело, от которого затуманятся очки пожилой библиотекарши. Думаю, нижнее белье скатывается с меня, завиваясь, как горящая бумага.
После поцелуя, о котором я больше не вспоминаю, миновала неделя. Алфавитную ветвь «Бексли и Гамин» согнали к автобусу, как стадо скота.
– Расписки, – снова и снова повторяет Джошуа, и люди суют ему в руки листки. – Расписки мне. Деньги – Люсинде. Эй, тут нет подписи. Подпиши. Расписки.
Конец ознакомительного фрагмента.