Мой муж – предатель
Шрифт:
Или санитар.
Мои губы вновь кривит нервная улыбка.
– Чья это машина? – спрашиваю его, вынуждая нагнуться и заглянуть ко мне в салон.
– Взял в аренду, – отвечает Марк.
– Крутая. – Я закусываю нижнюю губу и понимаю, что в голове так пусто, что я могу произносить лишь очевидные вещи, например, что эта машина черная. – Марк, ты не думай, я в порядке… Это вообще на меня не похоже…
– Что тебя так триггернуло?
– Что?
– Я о звонке. Что тебе такого сказали?
– А-а-а, это… Меня с Игорем хотели записать
В сумрачных глазах Марка что-то происходит. Я не могу объяснить это, они то ли темнеют, то ли напитываются неясными эмоциями.
– Ты хочешь родить от него ребенка?
– Конечно, он мой муж, – отвечаю на автомате и следом осекаюсь. – Вообще, это странный вопрос, Марк.
– Почему? Просто я много общался с Игорем в последнее время, и он ни разу не заикнулся, что вы планируете рождение ребенка.
Я щурюсь. Теперь не только взгляд Марка, но и его голос как будто царапает меня.
– И когда вы общались в последний раз? – спрашиваю. – До аварии, я имею в виду.
– Последний раз? Кажется, Игорь прилетал ко мне на виллу в Сочи.
– Когда, Марк?
– В конце апреля.
– Исключено. Он был в командировке в Питере.
– Хм. – Марк продолжает смотреть мне прямо в глаза, а на его волевом лице не дергается ни один мускул. – Тогда, наверное, что-то путаю.
Звучит фальшиво.
Настолько сильно, что можно решить, что он даже не думал добавить своему голосу хоть каплю честности. Он как будто специально путает меня.
А меня сейчас легко сбить с толку. Я отворачиваюсь от Марка и некоторое время просто молчу. Ловлю себя на том, что не хочу уезжать. Словно, если я окажусь далеко от больницы, порвется последняя тонкая ниточка, которая связывает меня с мужем.
– Не сходи с ума, Саша, – приказываю самой себе.
Я провожу ладонями по лицу, сбрасывая наваждение, и ловлю пальцами язычок ремня безопасности.
– Отвези меня в старый офис мужа, – прошу Марка.
– Не проблема, – он кивает, – только я не знаю адрес.
– Я покажу дорогу.
Секунд через тридцать Марк заводит мотор и выезжает с парковки клиники. Он не задает лишних вопросов. Кажется, он рад, что я согласилась уехать, и ему все равно, куда мы направляемся.
Мы покидаем центральную часть города и оказываемся в спальнике, который активно застраивают новыми домами. То тут, то там торчат строительные краны, а рекламные щиты призывают купить квартиру со скидкой.
– Вот тут налево, – я подсказываю Марку последний поворот.
Вскоре над дорогой вырастает кирпичное здание. Я давно не была в нем. Игорь зачем-то продолжает оплачивать здесь аренду, хотя после нашей свадьбы дела пошли в гору и он перевез свою компанию в место намного лучше.
– Я у ворот припаркуюсь, нормально? – спрашивает Марк, когда с трудом находит пустой карман.
– Да, отлично… Я вообще думала, что стоянка будет пустой.
– Почему?
– Здесь никого нет, Игорь давно перенес офис в другое место
– Но место не выглядит заброшенным, – сообщает Марк и первым открывает дверцу.
Он прав. Место выглядит так, словно здесь продолжаются рабочие будни. Я выхожу из машины и направляюсь к крыльцу с каменными ступеньками. Нахожу в сумочке паспорт и надеюсь, что охранник пропустит нас.
Я просто хочу пройтись по старым коридорам. Меня тянет туда, где мы с Игорем были беззаботно счастливы. Когда наш роман только начинался, я часто приезжала сюда и пропадала в его объятиях. Он заказывал мне зеленый чай с медом, а сам поглощал исключительно черный кофе. Он так много работал, что мне приходилось закрывать дверь его кабинета на замок и первой расстегивать свою блузку. Тогда он уже не мог сопротивляться, отбрасывал чертовы отчеты и документы и с силой притягивал меня к себе. Я обожала его запах, в котором было больше нот авиационного топлива, чем одеколона. Игорь часто выезжал на аэродром и, кажется, был пропитан каждой успешной сделкой насквозь.
– Запиши: Александра Кирсанова, жена твоего босса, и сопровождающий, – строгий голос Марка выдергивает меня из раздумий.
Марк берет общение с охранником на себя, после чего показывает ладонью, что можно идти дальше. Охранник молча делает пометки в журнале и возвращается усталым взглядом к экрану своего сотового.
– На какой этаж? – спрашивает Марк у лифта.
– На третий. Там у Игоря был кабинет.
– Приступ ностальгии?
– Что?
– С этим местом связаны хорошие воспоминания? – Марк за локоть затягивает меня в кабинку, потому что я до сих пор нахожусь в легкой прострации, как вышла из палаты мужа оглушенной, так не могу до конца прийти в себя. – Я пытаюсь понять, что мы здесь делаем.
– С этим местом связаны разные воспоминания. Мы с Игорем только узнавали друг друга, было много романтики… но он был в процессе развода с первой женой. Так что это накладывало свой отпечаток.
– Влада не хотела отпускать его?
– Она безумно любит скандалы. Она устраивала такие сцены, словно забыла, что их брак распался по ее вине.
Створки лифта открываются, и мы оказываемся в светлом коридоре. Я замечаю сотрудников, которые занимают опенспейс с большими магнитными досками. Здесь почти ничего не изменилось, только добавились рамки с благодарственными письмами на стенах. И стало намного прохладнее, систему кондиционирования явно перенастроили.
– Александра Николаевна! – с удивленной радостью произносит мелодичный голос.
Я оборачиваюсь и вижу невысокую женщину лет пятидесяти, в темно-синем брючном костюме… Это же Тамара! Я узнаю ее и машинально улыбаюсь.
– Тамара, мы договорились, что никаких отчеств.
– Да, точно, – она кивает и подходит вплотную, приобнимая меня за плечи. – Я так рада снова увидеться.
– Я тоже. Тоже… Ты до сих пор работаешь на моего мужа?
– Да, я секретарь Игоря Викторовича в этом офисе.