Мой обожаемый дядя
Шрифт:
– О, ты уже тут, сейчас подам кушать. – Улыбнулась мама, и вдруг остановилась.
– Хлеба нет… сейчас я сбегаю – сказала она, снимая фартук в котором ещё недавно щеголял Митя.
– Не нужно, я сам – улыбнулся Дима и ушёл. Я сразу поняла, что лучшей возможности у меня не будет!
Как только он ушёл, я подсела к маме
– Мам, пока Димы нет, расскажи мне о его родителях. – Попросила я, говоря быстро, ведь магазин в нашем же доме, буквально в соседнем подъезде. Мама, как на зло тормозила…
– Что? О каких родителях? – медленно спросила она.
– О Диминых! – чуть не крикнула я, понимая что он скоро придёт.
–
– Ну где они. Кто они. Почему Дима живёт не с ними, а с нами. – Уже спокойно сказала я, сил злиться не осталось. А точнее, я решила не выпускать злость.
– А зачем тебе это знать? – вдруг прищурилась мама. Я опешила, почему такой серьёзный взгляд? Я же не спросила ничего криминального, просто из любопытства.
– Просто хочу знать – ответила я растерянно. Я заёрзала на стуле.
– Я думаю, что Дима сам расскажет о своих родителях… если захочет… - тут мама замерла, смотря куда то поверх моей головы. Я уже догадывалась, кто там, но всё равно не решалась повернуться. Кровь застыла в жилах, он наверняка злится. И всё таки, переборов себя, я повернулась лицом к двери.
Дима стоял, прислонившись к косяку двери. В руке булка хлеба, в тоненьком мешочке. Он как то слишком спокойно, смотрел на нас.
– Вот. И вам привет от продавщицы – он поставил на стол хлеб и, взяв меня за руку, резко развернулся и потащил куда-то.
– Мам я не буду есть – успела крикнуть я, прежде чем он втолкнул меня в мою комнату. Я плюхнулась на диван и стыдливо посмотрела ему в глаза.
– Прости… прости что лезу не в своё дело – заумоляла я, понимая что поступила очень глупо и жалко. За его спиной, выведывать о его жизни.
– Почему сама не спросила? – тихо сказал он, сидя рядом со мной. Он закрыл глаза и откинулся назад, на спинку дивана. Я опешила. Он не злится, не кричит. Он просто спрашивает?
– Что? – выдавила я из себя. Сказать что я была удивлена, это ничего не сказать. Дима сидел с таким задумчивым видом, что я сомневалась, слышал ли он меня вообще.
– Почему у меня не спросила, про моих родителей? – он открыл глаза, и посмотрел прямо на меня. Это звучало как обвинение. Словно я обделила его своим вниманием… или невниманием.
– Просто… я однажды уже спросила, а ты сделал вид что не заметил… - тихо сказала я. Сейчас я отчетливо понимала, что он старше меня. Этот взгляд, это тело и слова…
– Да. Так и было. Но ты могла попытаться ещё раз, ведь у людей бывает разное настроение. – Пожал он плечами.
– Тогда… расскажи мне пожалуйста о своих родителях… - попросила я, понимая как это глупо выглядит. Он глубоко вздохнул и открыв глаза, как-то болезненно посмотрел на меня.
– Пожалуйста, скажи что не хочешь этого знать. – Прошептал он.
– Нет… прости, но я хочу знать – повторила я менее уверенно. Если он ещё раз спросит, я скажу что не хочу знать. Не могу видеть такое его лицо…
– Хорошо… буду надеяться, что после моего рассказа, твоё отношение ко мне не изменится. – Пожал он плечами. Он сумел меня напугать, если я смогу разлюбить его… нет, это невозможно. Разве, какие-то слова поменяют моё отношение?
– Не изменят, – сказала я решительно.
– Ну хорошо… - вздохнул он, смотря кудато в сторону, видимо вспоминая.
– Ты, наверное, не
– Так вот. Отец любил меня, любил маму. А мы любили его. Я помню, как в детстве, он учил меня читать, а мама писать… у неё был такой красивый почерк, с множеством завитушек… - он чуть прищурил глаза, будто видел буквы, написанные рукой мамы… он очень любил своих родителей.
– Ещё помню, как мы вместе гуляли. Как отец нежно обнимал маму, а она заливалась румянцем, каждый раз, когда он целовал её у меня на глазах. Нам было весело, и я думал что так будет всегда. В тот день, когда нас с тобой познакомили, я осознал, что есть люди, которые могут быть мне дороги, помимо моих родителей. И я стал думать не только о них. Но мы по прежнему любили друг друга. Когда мне исполнилось 11, я пообещал маме внука и внучку. Она была удивлена, но обрадована, а отец и вовсе, похвалил меня, сказал что уже пора. Он конечно шутил, но глядя на их с мамой счастье, я хотел такого же… и вот, когда мне было тринадцать, я вдруг узнал, что мама с отцом собираются расходиться. Точнее, она собирается, а он не даёт развод. На мои вопросы что произошло, мне отвечали, что я слишком маленький. Я любил отца, и был за него. Он в маме души не чаял, а она полюбила другого мужчину… через полгода мы с мамой переехали от отца. Я не мог её оставить. Она начинала плакать, если я давал хоть намёк на то, что останусь с отцом. Я поддерживал с ним связь три месяца, а потом узнал что мама беременна. С новым «отцом» нам было хорошо, он любил нас обоих, и я это видел. Но мне было жаль моего папу. От его друзей я узнал, что он начал пить, а потом и вовсе пропал. Но от него то и дело поступали звонки на мамин телефон. И вот однажды, когда мне уже исполнилось 14, мама пошла в больницу. Именно сегодня, мы должны были узнать пол ребёнка… когда мы с ней подошли к больнице, она отправила меня вперёд, чтобы узнать о приёме.
Никогда не забуду, как из окна больницы я увидел его разъярённое лицо. Отец подбежал к маме на лестнице, как только я вошёл в здание. Я побежал наружу, но когда вышел… она уже лежала на ступеньках мёртвая. Он выстрелил ей в живот и голову… описать то, что я тогда пережил, невозможно. Я подошёл к матери, ноги отказывались двигаться, и упал рядом с ней на колени. Я положил её голову себе на колени и… а дальше я не помню. Помню, что была мысль. Что я ненавижу отца. Что я хочу убить его, своими же руками. Достать из под земли, и засунуть обратно в ад. Когда я очнулся, я был в больнице. Мне рассказали, что отец упрашивал мать вернуться к нему, но она не соглашалась. А о времени приёма, он узнал у знакомых в больнице, якобы, что бы сделать сюрприз бывшей жене…. Что ж, сюрприз удался – нервно фыркнул Дима.
Я смотрела на него большими глазами. Что же он пережил! Я представила, что бы было со мной, если бы мою маму…. Но тут же отмела эти мысли, меня бросило в дрожь.
– Так же, мне рассказали, что я держал голову мамы на коленях и не плакал. Я просто рычал и повторял «убью», раскачиваясь вперёд назад. Но мне сказали, что по моим щекам текли слезы. Даже когда я был в отключке, а я был в ней… два дня. Когда мне это сказали, я уже знал что делать.
Меня хотели отправить к психологу, ага. Щас, разбежался. За психа меня приняли! «Новый папа» спился с горя, и вскоре умер. Не представляю, сколько нужно пить, что бы за год сдохнуть. В общем, когда об этом узнали твои родители, то приютили меня у вас. Тогда я прожил у вас полтора года. Я улыбался для вас, особенно для тебя. Не хотелось вопросов и тоскливых взглядов в мою сторону, полных жалости… а потом, в 16 уехал от вас. Но до моего отъезда, я жил у вас два года. Ну в общем, когда мне исполнилось 15 я уже чётко разработал план действий. Я знал, что и как я сделаю. И вот, однажды я встретил его.