Мой сводный грех
Шрифт:
Мама негромко цокает языком и отворачивается к окну, а я достаю из холодильника графин с соком и наливаю себе стаканчик.
— Твой брат должен был явиться вчера, но, как всегда, не показался. Он приедет сегодня, скорее всего… Надеюсь, он не проигнорирует нас и подъедет, потому что иначе я просто откажусь от него! — ворчит мама.
«Если он в состоянии приехать», — думаю я, но не произношу эти мысли вслух.
— Я заказала еду из ресторана. Хочу пойти принять душ и привести себя в порядок, поэтому дождись курьера и
Я послушно киваю. Мама бросает на меня осуждающий взгляд своих карих глаз и негромко фыркает, а затем уходит. Я провожаю её, думая, что совсем непохожа на неё: наши внутренние миры такие же разные, как и внешность. Единственное, что передалось мне от мамы — светлые волосы, хотя знать это наверняка я не могу, Потому что свои детские фотографии мама никому не любит показывать, ворча, что не желает вспоминать жизнь в нищете, а сейчас она красится. Вываливает кучу денег на модного стилиста, чтобы быть, как она говорит, красивой и ухоженной…
Хотя, куда ещё лучше?
Мобильник в кармашке шорт начинает вибрировать, я достаю его и смотрю на экран. Папа. На губах появляется улыбка. Я так сильно соскучилась по нему.
— Привет, пап, — отвечаю я.
— Привет, родная… Что-то не могу дозвониться до мамы. Она уже уехала на работу?
— Мама только что пошла к себе, возможно, забыла мобильник в комнате…
— О! Она как раз звонит мне по второй линии. Как у тебя дела? Как учёба? Я уже так сильно соскучился! Хочу, чтобы ты как-нибудь побывала в этом чудесном месте…
— С учёбой всё хорошо! Твоя дочь идёт на красный диплом, ты же не забыл?
— Нет, конечно, нет, просто хотел ещё раз услышать это! Ладно, беги занимайся. Люблю. Целую!
— Целую, пап! Пока!
Папа отключает телефон, а я смотрю на свою ногу: хорошо хоть, что не опухла, но бегать я в ближайшее время точно не смогу. Настроение после разговора с отцом становится чуточку лучше, я сажусь на стул и открываю учебник по психологии в телефоне: посижу и почитаю тут, пока жду курьера, потому что летать по лестнице я пока точно не смогу.
Алёна
В дверь звонят, когда мы с мамой сидим на кухне, и она в очередной раз промывает мне мозги на тему: не смей упускать такого чудесного жениха.
Хоть у меня и болит нога, но я спешу открыть первой, чтобы, если это брат, поговорить с ним и попросить ничего не рассказывать маме.
— Денис, привет! Я рада, что ты всё-таки пришёл! — улыбаюсь я и смотрю на брата, стоящего напротив.
Он негромко чертыхается, увидев меня, а ссадина на его скуле от моего вчерашнего привета напоминает мне то, за что он вправе ненавидеть меня.
— И тебе не хворать! — отвечает он. — А мать где?
— Мама дома, — я улыбаюсь, как самая настоящая дура и хлопаю глазами.
А почему я держу его на пороге?
В висках стучит от осознания того, что я должна попросить прощения за свой вчерашний поступок.
—
— У-у-у! Быть мне магнатом, детка! — чуть кривит губы он.
— Слушай, я тоже пострадала, и если это можно… Не говори ничего маме, пожалуйста!
Я боюсь представить, что будет, если он расскажет… Да она раскатает меня за вазу, превратит в самую настоящую лепёшку. И за то, что подпортило такое красивое личико её сына, скорее всего, тоже…
— Замётано! Я могила, но ты будешь должна мне за это, детка!
Он говорит со мной как с подружкой, и я начинаю краснеть.
Это очень странно — реагировать так на своего родного брата. Ладно, сродного — у нас разные отцы. Но мама-то одна!
— Алёна, кто там? — спрашивает мама из кухни, выключив блендер, в котором готовила свой протеиновый коктейль.
— Твой любимый сын! — отвечает за меня Денис, берёт меня за плечи и отодвигает в сторонку, как будто я фарфоровая кукла.
Запах перегара бьёт в нос. Он умудрился напиться ночью? И это перед визитом к маме? Он хотя бы представляет, что сейчас будет? Но я не успеваю ничего сказать ему, потому что пока я хромаю следом за ним, как мелкая собачонка, пытаясь обратить на себя внимание, он уже обнимает маму. Как-то слишком принуждённо, словно не желает этого делать. Впрочем, неудивительно. Мама умеет заставить «любить» себя…
— Я даже не удивлена, что от тебя снова несёт этой дрянью… И не надо оправдываться — жвачка только усиливает запах! — фыркает мама.
— Ну… вот такой у тебя сын, — разводит руками Денис.
— Очки снимешь, может? С мамой всё-таки говоришь! — возмущается она.
Брат только отрицательно мотает головой ей в ответ.
— Испугаешься моего фейса, — негромко усмехается он.
— А что со щекой? — хмурится мама и задевает царапину на лице Дэна.
Я немного жмурюсь, вспоминая, как ему, бедному, вчера прилетело, но быстро заставляю свою пищащую совесть заткнуться, оправдывая себя тем, что я тоже пострадала, полетев с лестницы, как настоящий Джеки Чан на съёмках. Зато вазу уберегла.
— О! А это что за безвкусица? Интересно, на каких заводах штампуют такие? — тычет Дэн на вазу и поворачивается в мою сторону.
Из-за солнцезащитных очков я не вижу его глаз, но мне кажется, что его взгляд лукавый, как у самого настоящего демона в эту секунду.
Он подходит к вазе и прикасается к ней, а мама разводит руками.
— Моя любимая была когда-то, но… Кажется, я хочу снова сменить интерьер. Пожалуй, вынесу её сегодня на мусорку…
Мои глаза широко распахиваются. И на кой чёрт я вчера прыгала за этой вазой, как макака по лианам? От обиды в горле начинает драть. Вот и делай после этого добрые дела, чтобы не травмировать нежную психику мамы. Я тяжело вздыхаю, а Дэн плюхается на диванчик.