Мой внутренний Элвис
Шрифт:
Нелли смотрит в зеркало заднего вида.
— Он вытаскивает гроб.
Я зажимаю уши.
— Не хочу и слышать об этом!
Нелли отводит мою руку от уха.
— Через час ты встретишься с Элвисом, — шепчет она.
— Ты ведь и сама не веришь в то, что Элвис жив! — отвечаю я громко.
— Я верю тебе, — говорит Нелли.
Я смотрю в сторону.
— Хотелось бы и мне сказать тебе то же самое.
Водитель катафалка возвращается с церковного кладбища, потирая руки:
— Ну, вперед, в Грейсленд!
Я
— Мы едем не туда! — шепчу я Нелли. — Куда он нас везет?
Нелли пожимает плечами. Я рассматриваю грязные рестораны и мастерские, супермаркеты и мебельные магазины и представляю, что этот тип решил с нами сделать. Он ведь такой любитель смерти и кладбищ, вдруг он похоронит нас заживо… Не могу поверить в то, что мы смогли доехать сюда, и тут, в Мемфисе, за пару километров от Грейсленда, нас закопают. Я уже собираюсь сказать ему, что в Грейсленде нас ждут родители, что я им уже позвонила и рассказала, как мы едем в катафалке госпиталя Святого Иоанна, и вдруг он заворачивает направо и говорит «приехали!».
Я оглядываюсь. Повсюду низкие бетонные павильоны, украшенные неоновыми буквами, складывающимися в «Добро пожаловать в Грейсленд».
— Но это же никакой не Грейсленд! — возмущаюсь я.
Нелли пихает меня.
— Погляди налево! — она вжимается в сиденье, чтобы я выглянула в окно.
Он и вправду тут, на другой стороне, далеко-далеко от дороги: Грейсленд.
Слезы наворачиваются на глаза — то ли оттого, что я наконец-то здесь, то ли оттого, что место моей мечты оказалось всего лишь шоссе в промышленном районе, не знаю.
— Эм-м-м, леди, — водитель откашливается, — мне и вправду было очень приятно ваше общество, но пора обратно, в Сент-Иоанн. Люди так и мрут, без остановки, понимаете ли.
— Ну конечно! — я протягиваю ему руку. — Большое вам спасибо!
Слава богу, он не знает, что еще три минуты назад я была уверена, он — извращенец и серийный убийца. И все равно я чуть-чуть краснею. Водитель пожимает мне руку и говорит:
— Нет проблем! А теперь поторопись, а то пропустишь свое свидание!
Мы с Нелли выходим, берем вещи и машем ему, пока он отъезжает.
— Хорошо, — говорю я Нелли, — куда теперь?
— Понятия не имею, — Нелли оглядывается и вдруг рывком поворачивается ко мне. — Черт!
— Что?
И прежде чем она успевает ответить, кто-то кричит: «Антье? Нелли? Антье?»
Я оборачиваюсь на голос. К нам мчится мама, держа за руку Клару. Я отбрасываю гитару и бегу к ней.
— Антье! — мама обнимает меня так крепко, как не обнимала уже лет десять или больше. — С днем рождения, — повторяет она снова и снова, —
Наконец она отпускает меня, а рядом стоит Нелли с двумя рюкзаками и моей гитарой.
— Нелли! — говорит мама ей и обнимает ее почти так же крепко, как и меня, так крепко, как только можно обнять кого-то, обвешанного рюкзаками и с гитарой в руке.
Нелли, кажется, это даже нравится. Клара тянет меня за футболку.
— Антье, а где твоя жена?
О нет. В этот момент я жалею, что не купила Кларе новую розовую собаку.
А потом смотрю на Клару — на ее рыжие волосы, перевязанные бирюзовой лентой, на рептильи очки и ною:
— Она меня бросила, Клара. Мы расстались. Теперь она живет в Кливленде.
— О, — Клара потрясена, — о.
Я достаю из рюкзака пластикового Элвиса.
— Вот моя новая жена.
Клара берет Элвиса и рассматривает его со всех сторон.
— О’кей, — говорит она потом, — я назначу вам приемное время.
— А где вы забыли папу? — я поднимаю глаза на маму.
— Папу? — мама смеется. — Да, этого толстого типа с бородой, все время пожирающего пончики, ты его еще помнишь.
Я деланно смеюсь.
— Он пошел поесть.
— Слушай, Антье, — мама смотрит на меня, — вы что, вышли из катафалка?
— Э-э, нет.
Глупый ответ, но голова совершенно пустая. Мама смотрит на меня и молчит.
— Из катафалка? Но, миссис Шрёдер, нам бы никогда не пришло в голову ехать на катафалке! Это ж такая гадость! — Нелли удивленно смеется и у нее это так здорово получается, что мама тоже смеется.
— А почему вы тогда ему замахали? — Клара сдвинула рептильи очки на лоб и уперла руки в боки.
— Это называется — помахали! — ничего больше мне в голову не приходит.
— Он спросил, как проехать к кладбищу. Но мы, конечно же, не могли помочь, — Нелли сегодня — спасительница.
— Вот как, — Клара кивает.
И мама кивает — потому что кивает Клара, не задумываясь о том, что странно махать кому-то, кто просто спросил у тебя дорогу. К несчастью, мама снова вспоминает про папу.
— В этот раз он точно перегнул палку, — говорит она, — представь себе, как разозлились Фицмартины? Они теперь перестанут с нами разговаривать! А потом им вообще позвонили и сказали, что Нелли поймали в «Уолмарте» на воровстве или что-то подобное — ты можешь мне все это объяснить? — мама смотрит на меня.
Я перевожу взгляд на Нелли. Она пожимает плечами, но, кажется, очень испугана.
И не успевает мама сказать и слово, как громкий голос возвещает: «Дамы и господа, мы приглашаем вас на ежегодный конкурс песен Элвиса, который начнется через несколько минут на парковке у отеля Разбитых сердец».
— Антье! — Нелли тянет меня за рукав, а потом сует гитару в руки и говорит моей маме: — Сорри, нам надо бежать!
И тащит меня прочь.
— Антье! — зовет мама.