Моя фронтовая лыжня
Шрифт:
Невольно вспоминаю старшину Борулю. Каково ему видеть этих мечущихся по путям женщин и детей! Ведь он сейчас обязательно вглядывается, ищет своих.
Резкий нарастающий визг и серия разрывов. Но бомбы упали где-то в отдаленном углу станции. Еще заход, опять леденящее кровь завывание. Меня с силой вжало в нары, затем подбросило вверх - будто волнами меняется гравитационное поле на этом участке земли. На этот раз бомбы упали где-то очень близко. Попав в мощную воздушную волну, наш вагон с шумом вздохнул, будто живое существо.
Еще несколько заходов...
– Что это? Пуля?
– спрашивает мой сосед Федоров.
– Не похоже, - отвечаю тоном знатока.
– И самоы в данную минуту над нами не проали, и звук иной. Что-то со звоном брякнуло - видимо, упал осколок от зенитного снаряда.
Из темноты вынырнула цепочка людей. Впереди шагает железнодорожник, в руках у него фонарь особой конструкции: из-под длинного козырька вырывается лучик синего цвета. За провожатым следует несколько санитарных носилок. Раздаются стоны, слышен судорожный женский плач.
Старшина Кокоулин спрашивает у железнодорожника:
– Наш эшелон впереди цел?
– Ваш-то цел. А в соседнем, гражданском, два вагона разнесло.
– До следующей большой станции далеко?
– Через три километра - Бологое.
– Как - Бологое? А это что за станция?
– Это пока Медведеве, на рыбинской ветке.
Вот те и на! Ведь весь наш вагон был уверен, что мы добрались уже до Бологого. Это плохо! Значит, в Бологом нам предстоит еще один сабантуй. Нас в Рыбинске предупреждали: если поедете через эту узловую станцию, без бомбежки ее не проскочить.
Отбой воздушной тревоги. Тут мы все почувствовали, как сильно остыл вагон. Муса и Вахоня опять затапливают печку. Наш эшелон тронул с места, чтобы закончить наконец маневрирование и выбраться из медведевского лабиринта.
После сильного напряжения нервов наступает разрядка. Вагон полнится возбужденными разговорами, шутками.
– Вот и понюхали пороху!
– говорит Итальянец таким радостным тоном, будто ему впервые довелось испробовать какую-то редкостную марку коньяка.
– Пока не понюхали, а только малость нюхнули, - уточняет Философ.
На станции Березайка
На станции Бологое я и Федоров сменили постовых на открытой платформе. Охраняем ротное и батальонное имущество: несколько саней и походную кухню, ящики с боеприпасами, связки запасных лыж, мешки с овсом и обмундированием, лежащие штабелем тюки прессованного сена.
Тихая морозная ночь. Но во время движения студеный ветер обжигает лицо. Мы спрятались от него в затишке между мешками и тюками. Глаза свыклись с темнотой. Ночь безлунная, в просветах между тучами по-зимнему ярко мерцают звезды. А на земле - ни огонька, затемнение на десятки и сотни, на тысячи километров.
– Даже во время Батыева нашествия на Руси по ночам горели походные и сигнальные костры, - задумчиво говорит Дмитрий Михайлович.
– А сейчас... Хотя бы волчьи глаза во тьме кромешной засветились!
– Приедем на фронт, там насмотримся на огни, - отвечаю ему.
– Боруля рассказывает,
– Там будет и другая иллюминация: в прифронтовой полосе немцы вовсю жгут наши селения.
В этом разговоре мы не учли еще одной разновидности иллюминаций. И очень скоро немец преподал нам урок.
В Бологом наш состав выбрался на основную магистраль Москва - Ленинград. Первая крупная станция после Бологого - Березайка. До этой памятной ночи я был убежден, что такой станции на самом деле не существует. Считал, что она выдумана для рифмы, чтобы складно получалось в широко известной шутке-балагурке: "Станция Березайка, кому надо, вылезай-ка!" Оказывается, есть такая.
Прочитать название станции нам помогло неожиданное обстоятельство. В тот момент, когда мы напряженно вглядывались в темноту, вдруг стало светло. Даже слишком светло! Глянув вверх, мы увидели в небе десятка полтора медленно плывущих на парашютиках ярких огней. Немцы повесили над станцией так называемые "фонари". Из-за грохота нашего и соседних эшелонов мы не расслышали гула приближающихся фашистских самоов.
На этот раз Березайке досталось мало. Самоы покружились где-то высоко, затем снизились, на бреющем пое обстреляли эшелоны и восвояси убрались на запад.
– Как это понять?
– говорю своему напарнику.
– Возможно, они отбомбились где-то восточнее и в Березайку заглянули на обратном пути, уже без бомб на борту...
Дмитрий Михайлович молчит, видимо, обдумывает мою гипотезу.
– Хуже, если это была разведка, - выдвигаю другое предположение.
– Тогда в ближайшее время нагрянут бомбардировщики. Скорее бы проскочить эту Березайку!
Дмитрий Михайлович снова не отзывается. И поза у него какая-то странная: сидя на тюке сена, накренился набок. Меня пронзает страшное подозрение.
– Дмитрий Михайлович!
– трясу его за плечо.
Сбрасываю варежки, ощупываю лицо и каску Федорова. Расстегиваю шинель, ватник и, добравшись до гимнастерки, натыкаюсь руками на теплое и липкое. Кровь!
Признаться, я здорово растерялся. Как перевязывать раненого бинтом из индивидуального пакета, я теоретически, конечно, знал. Но на мою голову сразу свалилось слишком сложное испытание. Тридцатиградусный мороз, темно, на Федорове уйма одежды. Как в такой обстановке к нему подступиться? Пока буду копаться, эшелон может пойти дальше, и я на неопределенное время останусь с раненым один на один.
Короче, я позвал на помощь. Рана Федорова оказалась смертельной. Тело его оставили военному коменданту Березайки. Впрочем, категорически утверждать не буду. Возможно, это сделали на одной из последующих станций. Принять участие в похоронах мы, однополчане, не имели возможности.
Меня, сменили на посту. В теплушке пришлось подробно и не один раз рассказать о том, как погиб Федоров, - и командиру роты, и политруку, и товарищам по взводу. Затем забрался на свою верхотуру и попытался уснуть. Но сон не приходил очень долго. Все думалось, думалось и думалось...