Моя (не)любимая бывшая
Шрифт:
Как пишется фамилия Барсега на английском, мне великолепно известно, как и год его рождения.
Он.
Больше некому.
Вчитываюсь в тему письма и покрываюсь мурашками.
«Через пять лет ты пожалеешь!» – кричит на меня Барсег.
Не хочу открывать письмо, но и
Маюсь так несколько секунд, потом все же нажимаю на «Открыть».
Проваливаюсь в текст. Первые слова еще хранят какую-то адекватность. Но потом…
«Ты еще очень молодая, неопытная, поэтому какая-то глупость тебе простительна.
Но не та, что ты совершила!
Если бы ты была умной, если бы ценила меня, мы с тобой были бы уже женаты.
Я бы сдувал с тебя пылинки. Я бы носил тебе экзотические фрукты ночью, массировал ноги, целовал живот, потому что к этому времени ты бы уже стопроцентно была беременна.
Я построил бы для тебя дом.
Я бы хранил тебе верность.
Я бы любил тебя, дура!
Видит бог, я вправду очень сильно тебя любил.
Но ты не оценила. Такие твари, как ты, ничего не умеют ценить.
И я не прощу тебе ни твоей измены, ни обвинений в адрес моего брата, ни того, как ты от меня ушла.
Ты сейчас не понимаешь, что упустила.
Ты должна была на коленях молить меня о прощении вместо своих выпендрежей.
Думаешь, у тебя вся жизнь впереди, что ты встретишь лучше, красивее, богаче? А вот хрен там. Ты не найдешь человека, который любил бы тебя больше, чем я.
Ты попытаешься построить какие-то там отношения, умело их развалишь, как ты это сделала с нашими, набьешь шишек. И ты все поймешь! Сообразишь наконец, кого ты
Тебя ничего хорошего в этой жизни больше не ждет.
Убогое будущее убогой души.
Ничего хорошего не случается с теми, кто не умеет это ценить. Ты не умеешь. Ты только наслаждений ищешь.
Все хорошее, что было у тебя, ты уже упустила.
Ты меня упустила.
Дальше ты встретишь других мужчин, которые будут тобой пользоваться. Потратишь юность, в надежде, что кто-то возьмет тебя замуж. Но никто не возьмет. Максимум в шлюхи.
Найдешь какую-то низкооплачиваемую работу, ведь университет ты бросила. Будешь вкалывать за гроши и нуждаться в самом необходимом. А еще на этой работе тебя будет иметь урод-начальник. Ведь ты смазливая, на свое же несчастье.
Пройдет год, два, пять лет, но ты обо мне не забудешь. И ты горько-горько обо всем пожалеешь…
Но будет поздно, я уже буду счастливо женат на другой».
Дочитав до конца, я тычу пальцем в экран, удаляя это полное желчи письмо.
Зачем открывала, зачем читала?
Но поздно, яд проник.
Мне снова больно, как раньше.
Как же сильно я мечтала обо всем, что он написал. Чтобы быть с ним рядом каждую ночь, чтобы жить с ним, строить будущее, носить его ребенка…
Я столько раз себе это все представляла!
Я все понимаю, Барсег оказался не тем мужчиной, на которого можно положиться в любой ситуации. Он с легкостью предал меня, поверил в самое плохое, вычеркнул из жизни. Но почему же мне до сих пор так жутко больно? Особенно после его слов.
Конец ознакомительного фрагмента.