Моя неправильная правда. Сборник стихотворений
Шрифт:
Застыв на веточке еловой,
В полёт отправиться готовый,
Блестит стеклянный космолёт.
Конформист
С верховным самодурством не враждуя,
Готовый на любой эксперимент,
Полвека прогорает вхолостую
Послушный и тщедушный элемент.
И встретишь – не заметишь, не споткнёшься:
Привык
Со стенами, пространством… Не добьёшься
Ты от него признанья, Пинкертон.
Всегда ведомый стадным разуменьем,
Боится он увидеть в зеркалах
Лишённое харизмы привиденье
С недостижимой бездною в глазах.
Общаться?! с этим?! – смерти равносильно…
Вопить в пустыне, жаждой исходя –
Бесперспективно, глупо и противно,
Прося у неба капельку дождя.
А небо – слепо, небо – безучастно
К снующим крысам, где-то там, внизу,
Что не боясь отравленного мяса,
Объедки пира счастливо грызут.
Опасный возраст
Ему нет дела до твоих заслуг,
Всё потому, что он годами молод,
Не собран он в единое, расколот
Он под влияньем денег и подруг.
Плевать ему, что тяжек был твой труд,
Исполненный по совести и мере
Без глупых грёз и всяких там «америк»,
Что с двух бортов… никак не отомрут.
Ему смешно, что мог ты тосковать,
Болеть, творить, доказывать и верить…
И слышишь ты сквозь запертые двери,
Как он садится… в «танчики» играть.
Ему смешно, что мог ты кем-то быть…
Жаль, прошлое – не воссоздать из праха…
А ты ему скажи: «Я чё те, Брахма,
Чтоб мог тупицу переубедить?..
–
И по-простому, – Если бы не я -
Ты вряд ли бы так сыто изъяснялся…
Понятно, что пред совестью не клялся
И… всё те по’фиг, всё те, друг – фигня… »
Да только вряд ли малый тот поймёт,
Пока судьба не даст ему по шее…
……………………………
Умей достойно встретить пораженье
И этот плюс пойдёт тебе в зачёт.
Незавершённый натюрморт
Когда б возник передо мною холст,
Старательною кистью загрунтованный,
Ответ искусству был бы мой не прост:
Свяжи, попробуй, все четыре стороны
Одной идеей…
Краски и мазки -
Не по руке… И меркнут в нетерпении
Порывы духа… Рвётся на куски
Мой натюрморт, устав
Желанья нет и… долог ход письма:
Все эти формы, линии, детали и…
Не уж то сам? Не верится, что сам
Взошёл по трапу я на «Лузитанию».
Убил три дня на жалкую мазню,
Что съест зевок, да моль до ткани жадная,
Пополнив блюда в столбике меню
Ещё одной мазнёй малозанятною…
Терпенья нет, и образ не влечёт:
В застывших формах скучно мне и хочется,
Согревшись поэтическим лучом,
На чём-нибудь живом сосредоточиться.
В гостях у тёти Шуры
– Ну, здравствуй тётя Шура! Я приехал…
Да неужели «восемьдесят пять»?!
– А ведь когда-то грецкого ореха
Была я крепче… Время – не унять:
Несётся так, что даже забываю
Саму себя… Живая? – не пойму…
И лишь когда кота я обнимаю,
Внимаю я урчащему ему…
В его глазах читаю я вопросы,
Поглаживая хитрого в ответ…
Пришёл июнь, а кажется, что – осень…
И на ветвях всё тот же рыжий цвет…
И веришь, нет, у третьего подъезда,
С седой соседкой, ровней по годам,
Теперь я жду… как будто переезда…
… и плохо слышу: старость… глухота…
А по квартире – детство привиденьем
Всё ходит-бродит… Будто бы вчера
Блистал я здесь примерным поведеньем
И умилённо верил в вечера…
И отправляясь в дальние просторы
Подорожавших с возрастом миров,
Ужель я знал, что детства поезд скорый
Мне не вернёт весёлых голосов?..
Но как же так?.. Полвека на мгновенье?..
Проснуться силюсь, выбраться из сна!..
Но то не сон, а явь… И тем не менее,
Готов я класть поклоны в пояса,
Чтоб под ногами чувствовать опору
Во всём и сразу, с точностью до дня!..
Но память – врёт. И врёт, как Эридора,
Бесцеремонно путая меня…
И я гляжу, гляжу на тётю Шуру, -
На юный блеск красивых карих глаз:
– Не унывай! Бодрись, тебя прошу я!
И обещаю: в следующий раз…
договорим…
Мечты гриппующего лирика
…а в дальней роще паруса зелёные
Надулись ветром, мачты наклонив…
………………………..
…и по холмам, что вдруг предстали волнами,
Пошёл мой барк в поход через залив
Густых полей, где рыбы – насекомые,
А серый кит – в овраг забредший бык…