Муравьиное масло
Шрифт:
Не нужно календаря, чтобы угадать воскресенье. В этот день пляж похож на пестрый лоскутный ковер. Разноцветные полотенца, зонтики, яркие купальные костюмы. А люди!.. И коричневые, и бронзовые, и красные, и белые, как Валерка. Всюду играют в мяч, бегают, кувыркаются. Визга и смеха — хоть уши затыкай. А море прямо кипит от купающихся. У самого берега полощутся серьезные карапузы, дальше — скачут и ныряют ребята постарше. Они залезают друг другу на спину и плюхаются оттуда во взбаламученную воду. Взрослые плавают всякими
Яшка пробирался между загорающими к воде, ревниво поглядывал на ребят и отмечал про себя с удовлетворением: «У меня велосипед лучше. И зачем, чудак, его на пляж притащил? В подшипники песок набьется… А мяч-то кирзовый…» У самой воды Яшка разделся, аккуратно сложил рубашку и вежливо попросил какую-то тетеньку покараулить… Купался он недолго. Одному даже на море скучно. А когда возвращался, встретил шофера Константина Ивановича. «Должно быть, Валеркина бабушка из города приехала».
Шофер в одних трусах бежал к воде. Его «Победа» стояла неподалеку, под сосной. Яшка на всякий случай отвернулся, а то еще скажет матери, что он один на море был… Но шофер не обратил на него никакого внимания, — видно, торопился очень.
Яшка подошел к «Победе», посмотрелся в зеркальный лак, остался доволен. Выпятил грудь, заложил руки за спину.
У буфета толпился народ. Вдруг буфетчик объявил, что все кончилось. Вышел из своего ларька и стал навешивать ставни.
Народ загалдел, придвинулся к буфету.
— Товарищи, отойдите! — кричал буфетчик. — Ухожу за товаром… Вы не меня ругайте, — начальство… А я человек маленький. Было — торговал, нет — и суда нет…
Из-за столика перед ларьком поднялся долговязый парень с крючковатым носом.
— Хорошая машина? — спросил он у Яшки.
— Ничего… Только «ЗИМ» лучше…
— Ничего ты не понимаешь, — усмехнулся парень. — Машина — первый сорт… Мечта поэта… Ты знаешь, что это новая марка? «Победа-бис»… Была и сплыла, — объяснил он все с той же усмешкой. — А ну-ка посмотри, сколько у нее сзади колес.
Яшка обошел машину, нагнулся и только хотел крикнуть: «Два!» — как машина стрельнула ему в лицо облаком ядовитого дыма.
— Вы куда? — заорал ошеломленный Яшка. — Зачем вы чужую машину трогаете?..
Но «Победа» уже вырулила на шоссе и, быстро набрав скорость, скрылась из вида.
Яшка растерянно смотрел ей вслед. Ему вдруг захотелось домой, к маме…
По пляжу, обходя людей, толпившихся у буфета, шел Константин Иванович. Увидев, что машины под сосной нет, он остановился, оглянулся, беззвучно, как рыба, хлебнул воздух и бросился к Яшке.
— Где машина?
— Я-я…
К ним подошел буфетчик.
Яшка
— Я-я… Не видел… Говорю — не видел! — заревел Яшка.
— Зачем вы ребенка пугаете? — вмешался буфетчик. — Что он, обязан за вашими машинами смотреть?.. На это милиция есть. — Он взял Яшку за руку и повел его через шоссе домой. — Правильно ты ответил, — говорил он. — Кто много видит, тот мало живет… Эх, если бы я говорил все, что вижу, меня бы уже давно — «буль-буль». — Буфетчик поднял руки к горлу и закатил свои маленькие бесцветные, как клейстер, глаза. — А маме передай… Я достал ей замечательную шерсть… Бесподобный цвет…
— Ничего я не видел, — повторял Яшка, шагая по ступенькам деревянной лестницы в поселок. Буфетчика рядом с ним уже не было.
Заросли ольшаника становились все гуще и гуще. Осторожные удары и звяканье слышались явственнее с каждым шагом.
— Зачем тут в лесу машина? — гадали Ива с Валеркой. — Может, лесозаготовки?..
Кусты раздвинулись внезапно, и ребята чуть не наскочили на задний никелированный буфер «Победы». Рядом валялся отвинченный номер — «ЛД 46–71».
Из машины вылез мужчина с ворохом одежды в руках.
Ива схватил Валерку и быстро затащил обратно в кусты.
— История… — зашептал он ему на ухо. — Смотри, номер Константин-Иванычевой «Победы»… И «Победа» его.
— И одежда его, — пробормотал Валерка, — во, этот несет…
— Буфетчик!..
— А может, и Константин Иванович здесь?..
Ива не ответил. К багажнику машины подошел уже знакомый ребятам парень в теннисной рубашке с «молнией». Он поднял с земли номер, постоял, пощелкал по выпяченной губе пальцем и сказал через плечо:
— Запрячь номер и шоферское барахлишко куда-нибудь подальше… — Парень бросил номер буфетчику. Тот подобрал, прижал им сверху одежду и понес. Когда он вернулся и занялся какими-то бумагами, Валерка подвинулся ближе к Иве:
— Они, наверно, убили Константина Ивановича, а машину украли…
Ива лежал, покусывая травинку.
Парень снова подошел к багажнику, стал привинчивать к машине новый номер — «ЛЕ 87–42».
— Сергей, дай-ка сюда документы.
Буфетчик показал бумаги, которые только что разглядывал.
— Роскошно, как в госзнаке, сделаны… — Долговязый ткнул пальцем в одну из бумаг. — Фамилию владельца впишем, когда Ступак приедет. Ты сейчас в свою контору пойдешь?
Буфетчик кивнул.
— Ага, надо оправдаться, почему ларек закрыл… Скажу, — с желудком неважно… Заболел…
Парень тихо засмеялся.
— Зайди заодно в аптеку, позвони в город, пусть Ступак приезжает часам к девяти, — раньше не управимся. Да не забудь напомнить, чтобы деньги вез… А я пока на моторе номера исправлю.