Музыка жизни (стихотворения)

Рязанов Эльдар Александрович

Пощупал бумагу и убедился, что Лазарев прав. У меня был фотоснимок с письма!.. Тогда, в семьдесят восьмом, я даже не подозревал, что существует такая копировальная техника, как «ксерокс». И ничего не заподозрил.

Совершая свой замечательный бескорыстный поступок, Симонов отослал мне копию, а подлинник сразу же положил в архив.

На этот раз я был потрясен вторично! Какая же забота о вечности! Какая сосредоточенность на бессмертии! Какого же он был мнения о каждом своем шаге, если так старался сохранить его для истории! Не говорю уж о том, что он ни в грош не ставил меня!

Я даже вспотел от напряжения. Ну, в крайнем случае, оставил бы в своем архиве (ведь сохранилась бы!) копию, а адресату все-таки отослал бы подлинник. Это было бы по-людски. Какое тщеславие! Какая мелочность! А рядом щедрость и доброта! Как неоднозначны люди! И как мы, в сущности, мало знаем о них.

P. S. Поостыв, я подумал: а может, это не сам Симонов так поступил, а его литературный секретарь, когда получила оригинал письма Константина Михайловича для отправки мне. «Пусть лучше подлинник останется в архиве писателя, а с адресата будет достаточно и копии», – подумала, может быть, секретарь К. М. Симонова. Может быть! Не знаю. Не хочется неважно думать о Константине

Михайловиче, удобнее так подумать о его литературном секретаре. И, кроме того, вся эта история с копией не стоит выеденного яйца по сравнению с его поступком – посылкой мне этого письма…

Музыка жизни

* * *

В мои годы сердечная лирика?Ничего нет смешней и опасней.Лучше с тонкой улыбкой сатирикасочинять ядовитые басни.Не давать над собой насмехаться,тайники схоронить в неизвестность,и о чувствах своих отмолчаться,понимая всю их неуместность.Иль, вернее сказать, запоздалость,потому что всему свои даты…Но идет в наступленье усталость,и все ближе и горше утраты.

* * *

Меж датами рожденья и кончины(а перед ними наши имена)стоит тире, черта, стоит знак «минус»,а в этом знаке жизнь заключена.В ту черточку вместилось все, что было.А было все! И все сошло, как снег.Исчезло, растворилось и погибло,чем был похож и не похож на всех.Погибло все мое! И безвозвратно.Моя любовь, и боль, и маета.Все это не воротится обратно,лишь будет между датами черта.

Монолог «художника»

Прожитая жизнь – сложенье чисел:сумма дней, недель, мгновений, лет.Я вдруг осознал: я живописец,вечно создающий твой портрет.Для импровизаций и художествмне не нужен, в общем, черновик.Может, кто другой не сразу сможет,я ж эскизы делать не привык.Я малюю на живой модели:притушил слезой бездонный взгляд,легкий штрих – глазищи потемнели,потому что вытерпели ад.Я прорисовал твои морщины,в волосы добавил белизны.Натуральный цвет люблю в картинах,я противник басмы или хны.Перекрасил – в горькую! – улыбку,два мазка – и ты нехороша.Я без красок этого добился,без кистей и без карандаша.Близких раним походя, без смысла,гасим в них глубинный теплый свет.Сам собою как-то получилсяэтот твой теперешний портрет…

Листопад

Как тебе я, милый, рад,мот, кутила-листопад.Ты, транжира, расточитель,разбазарил, что имел.Мой мучитель и учитель,что ты держишь на уме?Разноцветные банкнотытихо по миру летят,а деревья, как банкроты,изумленные торчат.Жизнь безжалостная штука,сложенная из утрат…Ты прощаешься без звука,друг мой, брат мой листопад:отдаешь родные листья,ты – образчик бескорыстья.Успокой мою натуру,ибо нет пути назад.Разноцветные купюрыпод ногами шелестят…Я беспечен, я – бездельник,я гуляю наугад,а в садах костры из денегв небо струйками дымят.Как тебе я, милый, рад,листопад – мой друг и брат.

* * *

Существую в натуге,в заколдованном круге,тороплюсь, задыхаюсь и боюсь опоздать.Меня кроют невежды,покидают надежды,но несусь!.. И не в силах я себя обуздать.Что же это такое?Нет на сердце покоя,мой паршивый характер – неуемный злодей.Откажусь от амбиций,надо угомониться,жить попроще, полегче, безо всяких затей.Новизны ждать наивно,как-то бесперспективно…Я за

склоны цепляюсь, я давно на весу.Ох, хватило бы силысзади выдернуть шило!На душе стало б тихо, как в осеннем лесу.Но несу, как проклятье,окаянный характер.Он сильней, он – хозяин; и ворочает мной.В суете и тревогея бегу по дороге,пока сам не останусь у себя за спиной.

1985

* * *

Жизнь, к сожалению, сердита,она не жалует старье.Одни взлетают на орбиту,другие катятся с нее.Таков закон круговорота,и исключений никаких:одни уходят за ворота,иные входят через них.И те, кто взлезли на орбиту,и те, кто шлепнулся, упал,одною, в общем, ниткой шиты…И у разбитого корытау всех на всех – один финал!Откинешь в сторону копыта,хоть будь ты вошь, хоть будь ты вождь…Обратные пути закрыты —жизнь не воротишь, не вернешь.

1983

* * *

Мы отпускаем тормоза…Кругом весна, в глазах раздолье!К нам собираются друзья,а мы готовимся к застолью.Да будет день – из лучших дней!Пусть все из нас его запомнят.Мы в гости ждем своих друзейи отворяем окна комнат.Мы накрываем длинный стол,сердца и двери открываем.У нас сегодня торжество:мы ничего не отмечаем.По кухне, где колдуешь ты,гуляет запах угощенья.Бутылки жаждут пустоты,закуски ждут уничтоженья!И вот друзья приходят в дом,добры их лица и прекрасны,глаза их светятся умом,а языки небезопасны.А я давно хочу сказать —и тут не ошибусь, наверно, —что если судят по друзьям,то мы талантливы безмерно.Да, если мерить по друзьям,то мы с тобой в большом порядке;нас упрекнуть ни в чем нельзя,нас миновали недостатки.О, если по друзьям судить,то человечий род – чудесен!..А нам наш день нельзя прожитьбез пересудов, шуток, песен.Беспечно, как дымок, клубясь,беседа наша побежала,и почему-то на себяникто не тянет одеяла.Стреляют пробки в потолок,снуют меж нами биотоки.Здесь совместимостей поток,в друзьях и сила, и истоки.Подарку-дню пришел конец,и гости уезжать собрались.Незримой нежностью сердецмы между делом обменялись.И вот друзья умчались вдаль,как удаляется эпоха…Остались легкая печальи мысль, что и вдвоем – неплохо!

* * *

Я себе не выбрал для прожитияни страну, ни время, ни народ…Жизнь мою придумали родители,ну, а я вот бьюсь который год.Время оказалось неуютное,а страна – хвастунья первый сорт,где обманут лживыми салютамилопоухий, пьяненький народ.Белое там выдают за черное,дважды два там восемь или шесть.Если существует там бесспорное,это то, что нечего там есть.Велика страна моя огромная,потому и будет долго гнить,Мертвая, чванливая и темная…Только без нее мне не прожить.Не теперь бы и не тут родиться,да меня никто не опросил,вот и должен я терпеть, ютиться,хоть порой и не хватает сил.Лишь одно меня на свете держит —что всегда со мною рядом ты,твоих глаз безудержная нежность,детская улыбка доброты.Я не выбрал время для прожития…И меня охватывает страх,если б не были умны родители,мы б с тобой не встретились в веках…