Н'гаи-Кутуми
Шрифт:
— Не важно, просто…
Просто я не хочу быть одна.
И Н'гаи-Кутуми, растягиваясь поверх рассыпанной соли, заваливаясь на бок, щурится.
— Однажды, — начинает она, подергивая хвостом и отворачиваясь от окна, — однажды давным-давно…
…и далеко-далеко отсюда, где-то на грани неба и земли, на той линии, которую
Может быть, ее звали Ассоль. Может быть, у нее вообще не было имени, ведь у народа ее не принято было делить имена с чужаками, но как бы там ни было, она жила.
И каждое утро выходила на пристань, садилась на влажные, хранящие холод ночи доски, почти касаясь пальцами моря, и ждала. Нет, она не сидела, вглядываясь в ровное полукружие моря, что мешалось синевой с небом, сплетаясь в нечто невозможное, но в то же время существующее, и не щурилась, прикрывая глаза ладонью в тщетной попытке различить цвет парусов — в конечном итоге он не так и важен. Она даже не бегала в дощатый домик под черепичной крышей, где обитал хозяин пристани, который точно знал и названья кораблей, и имена стран, из которых те прибыли, и сколько народу приплыло на край света… она могла, ей бы не отказали, более того, вероятно, многие из пришлых обрадовались бы, решись она заговорить с ними, но…
Она ждала.
Кого? Чего? Юркую каракку? Крутобокую каравеллу, отяжелевшую от ракушек и водорослей, но все еще поблескивающую остатками позолоты? Фрегат, хищный и узкий, породистый и скалящийся многофунтовыми пушками? Хилый ялик? Строгую бригантину?
Пожалуй, она сама не ответила бы, просто ей нравилось ожидание, равно как и мысль, что оно — не бесконечно. Когда-нибудь — сегодня ли, завтра ли, но на горизонте, разрезая ватнюю белизну облаков, что чуть ниже смешивалась с ватней же белизной морской пены, появится черная точка…
Муха-призрак-лодочка-корабль… скрип ворота, плеск воды, принимающей
Она слышала его много-много раз, и вскакивала в надежде, что вот сегодня, вот сейчас…
— Эй, красавица, неужели скучаешь?
Смех. Теплое прикосновение, кожа о кожу, скрепленные солью морской, почти как обет, только лучше.
— Пойдем со мной!
Идет. С ним, бородатым-безбородым, всегда смуглокожим, обласканным ветром, пропитанным солью, веселым и жадным.
Лживым.
— Держи.
Монета в руке, кусочек металла, который что-то значит, но вот что именно — ускользает. У нее уже целая шкатулка, до верху и даже вывалилось несколько, но это не так важно. Важнее то, что он уходит. Прощальный поцелуй, касанье губ к губам в бесполезной попытке выпить до капли, бездумные глаза… она не специально, ей просто хочется, чтобы вернулся. Хотя бы он… один из многих, убегающих за горизонт.
— Бывай, красавица…
И снова пристань. Шлюпка-скрежет-раковины, уцелевшие, не раздавленные сапогами, и ржавый гвоздь из песка, а там, у горизонта, где небо равно земле, растворяется черная муха-корабль. Если смотреть на солнце, то паруса кажутся алыми.
Но сегодня у нее кусок стекла. Зеленого. И мир меняет краски, вот только черная точка на горизонте по-прежнему черна, но это новый корабль. И новая монетка. И снова что-то, отличное от ожидания.
Н'гаи-Кутуми облизнулась. Ждет вопроса? Сегодня не задам, потому как нет нужды, кажется, я начала понимать ее сказки.
Сажусь у окна, за которым серыми нитями тянется дождь. Смотрю. А где-то далеко, этажом ниже или выше скрипят половица. Или это уключины? И стоит закрыть глаза, как кованый нос шлюпки взрежет влажный песок?
Не хочу. Не сегодня. Н'гаи мурлычет на коленях.