На цыпочках через тюльпаны
Шрифт:
– Ну, а тебе сколько осталось? – такое ощущение, что в этот вопрос она вложила все свое умение незаинтересованности, будто мы два зека и она спрашивает, скоро ли меня выпустят на волю. Вопрос о смерти, в ее понятии, должен стать таким же обычным, как вопрос о погоде.
Никак не отвечаю.
– Извини… - шепчет она и мирится, больше не принимать попыток завязать со мной разговор.
– Полгода, - отвечаю я, сглотнув, потому что во рту сильно пересохло.
Пауза. И она снова с новым вопросом:
– Боишься?
–
– А ты?
– Очень…
Я подсаживаюсь ближе и обнимаю ее за плечи.
Про дерьмо
Как это глупо!
Глупо, что какие-то чувства вдруг появляются перед непосредственным концом жизни. Зачем это все нужно сострадание, любовь? Раньше, я бы никогда не позволил себе обнимать совершенно незнакомую девушку, просто так, чтобы подбодрить, ну, если только не когда пьяный. В таких случаях я зачастую получаю от девушки по щам, так как веду себя совсем не как Ромео из книжки, а как пьяное быдло.
Никогда не уделял внимание таким мелочам, что кому-то может быть плохо. Вот, вроде, гляжу на человека, он идет, например, на работу, и полностью закрыт от меня. Его лицо не выдает никаких эмоций и понять, что у него на уме никак не смогу. Даже если очень захочу. А здесь. Может из-за того, что у нас есть общая проблема, решить мы ее не в силах, но как-то друг другу помочь возможно.
Маркером на листе А4 - буква Ж, за ней аккуратная И, потом З, Н, Ь и корявым, грубым, неотесанным почерком «ДЕРЬМО», три раза подряд «ДЕРЬМО». «ДЕРЬМО». «ДЕРЬМИЩЕ».
Я ей соврал, чтобы не показаться трусом, хотя можно было бы и признаться. В этом нет ничего постыдного. Ведь я боюсь. До нервной дрожи в коленках, до посинения боюсь умереть, не хочу.
ХОЧУ ЖИТЬ – за «дерьмом» пойдет. Может, раз пять напишу.
А потом упаду в кровать, обессиленный от безысходности. Упаду и укроюсь с головой одеялом, а сам буду слушать. Возможно, кто-нибудь из друзей обо мне вспомнит и позвонит узнать, как дела.
В комнату, со стуком и по очереди, заглядывают: мама, папа, Трой, папа, Трой. Снова, мама, мама, папа, мама, Трой. Я говорю им, что хочу отдохнуть, а, оказывается, отдыхаю третий день подряд.
И в таком же темпе пролетела целая неделя.
Ломит все тело, тяжело было дышать, шевелиться. Или просто лень.
Нередко за эту неделю, я вспоминал ту девчонку, с рваными джинсами у колен. Наш пятиминутный разговор, а потом длительная тишина, в обнимку. Но столько в тишине было красноречия.
Про прогулку
– Дерьмо, - Трой читает вслух запись на листе. Я сдергиваю с лица одеяло и смотрю на брата, он расплывается в довольной улыбке.
Трой уже давно вышел из того возраста, когда им все умилялись, но сам почему-то продолжал косить под несмышленыша. Главное, чтобы не заигрался, а то
– Пошли гулять, ты обещал показать мне плотину!
– Пф… - фыркаю я и, перевернувшись на другой бок, мямлю. – Ты ее сто раз видел.
Но брат и не думает отступать. Он садиться на край кровати и тычет пальчиком в спину.
– Да ладно тебе, пошли, - мой брат – святая простота.
– Ты видишь, я болею.
– Я тоже, - он демонстративно кашляет в кулак.
– Отвали.
– Я маме скажу. Ты с моего дня рождения обещал, - скулит Трой.
– Нытик, - усмехаюсь, не поворачиваясь в его сторону.
– Ну, пожалуйста.
– Нет! Мне тяжело.
– Ничего тебе не тяжело, тебе просто плевать. Я маме скажу, - выпалил брат.
– Говори, - так же угрюмо и безразлично отвечаю.
– Ну и умирай тут, - кричит Трой, бьет меня кулачком, и убегает из комнаты, хлопнув дверью. Сейчас придет мама или папа.
Или мама, или папа скажут, чтобы я погулял с братом, это пойдет мне на пользу. Пока еще тепло, надо выходить и дышать осенью.
Про плотину
Плотина – наваленная куча веток, пресекающая путь худенького ручейка в нашем лесу. Трой почему-то любит это место, да и многие дети его возраста часто тут ошиваются, так сказать, место сходки малолеток.
У брата есть любимое занятие, свое личное. Каждый раз как мы сюда приходим, он со скрупулезностью самого настоящего бобра находит новые ветви и аккуратно укладывает их на самую макушку уже большой плотины.
– Когда ты умрешь, я ее сломаю, - признается он, с гордостью рассматривая плотину, точно свое детище.
Когда Трой говорит о моей смерти - в последнее время все чаще и чаще - это выглядит по-своему смешно. Нелепо слышать такие заявления из уст младшего братишки, поэтому смерть кажется детской забавой. С Троем рядом мне не так страшно.
– Зачем? – спрашиваю, рассматривая плотину, она мне никогда не нравилась.
– Не знаю.
Глупый вопрос, глупый ответ. Вопрос, чтобы поддержать разговор, ответ, чтобы от него избавиться.
– Иди, играй, - отпускаю и сажусь на мелкую траву у толстенного дуба.
Трою и не нужен был повод. Кажется он рванул к своей любимице еще до того, как я что-то сказал.
Честно признаться, родители правы, на свежем воздухе чувствуется легкость, а в лесу так и вообще уверенность, что все это страшный сон и скоро он кончится. Тем более, сегодня на редкость теплый день.
По моей руке ползет пугливая божья коровка, часто-часто перебирает ножками по завитушкам и линиям на ладони. Путешествует от пальца к пальцу, потом набычивается, поднимает задницу и взлетает, теряясь из поля зрения. Кажется, она полетела направо. Смотрю в сторону - та самая девчонка из больницы, помахав рукой в знак приветствия, направляется ко мне.